Kapitel 4 — Der große Wunsch

Er grübelte bitter, und nach einigen Jahrzehnten war ihm tatsächlich ein noch nie dagewesener Weg eingefallen. In der heutigen Welt waren die drei Lehren – Buddhismus, Daoismus und Dämonismus – am mächtigsten und in den Künsten am höchsten und tiefsten bewandert. Der Dämonismus stand in schlechtem Ruf, seine unheilvollen Künste waren grausam und gottlos, niemand wollte sie annehmen; die wundersamen daoistischen Künste aber waren tiefgründig und geheimnisvoll und maßen sich mit der buddhistischen Lehre auf ihrem je eigenen Feld – vereinte man die Kräfte zu gemeinsamer Forschung, musste man die verfahrene Lage durchbrechen können.

Nur hätte er nie gedacht, dass seine drei Seniorbrüder, sonst so offenherzig, einmütig widersprachen, es für irrige Lehre und Hirngespinst hielten und ihn im Gegenteil unermüdlich ermahnten. Er wollte nicht nachgeben und suchte mehrmals die berühmten daoistischen Häuser auf, allein den Canglan-Berg bestieg er mehrere Male – doch jedes Mal wurde er vom Oberhaupt der Canglan-Sekte, dem wahren Menschen Daoyan, höflich abgewiesen.

Bei diesem Gedanken lachte er bitter auf, mit einigem Spott über sich selbst, und dachte: Hast du nur noch drei Tage zu leben und denkst noch an Unsterblichkeit – machst du dir nicht grundlos Sorgen?

Doch obwohl er sein Herz weitete, konnte er die beiden Kinder, die noch immer am Boden lagen, nicht aus seinen Gedanken lassen, und ihm fiel auf Anhieb kein guter Plan ein. Er sah sich um; in der Ferne stand noch eine Kiefer, die ein wenig Schutz vor Wind und Regen bieten konnte – besser als nichts. So raffte er sich mit letzter Kraft auf, nahm die beiden Kinder in die Arme und mühte sich mit ihnen dorthin.

Mit Mühe erreichte er den Baum, legte die beiden behutsam nieder; Puzhao war völlig erschöpft, sank zu Boden, lehnte sich mit dem Rücken an den Stamm und keuchte unaufhörlich.

Himmel und Erde sind unbarmherzig, sie achten alles Lebendige für nichts!

Diesen daoistischen Wahlspruch, von einem Ton herber Empörung durchzogen, sprach Puzhao langsam vor sich hin.

Der Himmelsdom lag schwarz wie Tusche und wölbte sich über das Land. Endlose schwarze Wolken lasteten auf ihm, feine Fäden Regen fielen vom Himmel, dicht und eng; kalter Wind kam auf, Tropfen um Tropfen fielen aufs Gesicht und drangen bis ins Herz.

Er blickte zum Himmelsdom empor, und erst nach einer ganzen Weile senkte er langsam den Blick und sah die beiden Kinder vor sich an; leise sagte er: »Ihr beiden kleinen Wohltäter, der alte Mönch möchte euch wohl retten, doch der Wille ist da, die Kraft nicht. Die Sache ist von mir ausgegangen, und gerade euch hat sie ins Verderben gestürzt – welch eine Sünde! Ach, wärt ihr beide Qingyun-Schüler und auf jenem Canglan-Berg unter all den Leuten, so wärt ihr wohl sicherer; nun aber …«

Plötzlich durchfuhr Puzhao ein Zittern, und er murmelte: »Qingyun-Schüler, Qingyun-Schüler …« Seine Gedanken jagten dahin; es schien, als habe er etwas ergriffen, etwas erdacht, das ihm doch im nächsten Augenblick wieder entgleiten wollte. Binnen kurzem war er in kalten Schweiß gebadet.

Dann erschien in seinen Augen, er wusste selbst nicht warum, wieder jene seltsame Inbrunst.

Er lachte laut zum Himmel empor, doch in diesem Lachen lag ein Hauch von Wahnsinn!

»Vortrefflich, vortrefflich! Ich habe nicht mehr lange zu leben, doch wenn ich einem einzigen Menschen die wundersame buddhistische Kunst lehre und ihn dann in die Canglan-Sekte eintreten lasse, damit er die daoistischen Künste erlerne – wäre das nicht zweierlei Nutzen auf einmal? Ich könnte die beiden Kinder retten und zugleich meinen Wunsch für mich erfüllen!«

»Buddhismus und Daoismus sind seit jeher getrennt, sie verkehren nicht miteinander, solange man lebt. Die Canglan-Sekte wird niemals ahnen, dass ein junger Knabe, der von klein auf am Fuß des Canglan-Berges lebt, die buddhistische Lehre in sich trägt. Wenn nur einer die Lehren beider Häuser in sich vereint, muss er das tausendjährige Rätsel der Unsterblichkeit durchbrechen können. Hehe, wenn dem so ist – was soll mir dann der Tod?«

Kaum gefasst, war sein Entschluss gefallen; er geriet in ungeheure Erregung, die Wangen röteten sich, die Augen waren von Blutadern durchzogen; unwillkürlich richtete sich sein Blick auf Lin Jinghong, und seine Hand streckte sich aus. Doch auf halbem Weg hielt er inne und überlegte: Diese Sache ist von großer Tragweite; in den heutigen Sekten und Schulen gilt der Schulstreit sehr viel, und das heimliche Abschauen von Lehren wird aufs Strengste verabscheut. Erfährt jemand davon und kommt die Sache ans Licht, so ist der Tod gewiss. Lin Jinghong, dieses Kind, hat eine vortreffliche Anlage; wird er in die Canglan-Sekte aufgenommen, so wird er gewiss die Aufmerksamkeit der Meister auf sich ziehen. In so jungen Jahren kann er dieses ungeheure Geheimnis wohl nicht verbergen!

Bei diesem Gedanken regte sich etwas in ihm; sein Blick glitt hinüber zu Zhang Qingyue, und er erinnerte sich an dessen trotzige Art am Tag, da er dem Tod ins Auge sah und den Kopf nicht beugte. Er nickte und sprach: »Die Anlage ist etwas schwächer, das tut nichts; fortan wird es auf dein eigenes Geschick ankommen.«

Nach diesen Worten zögerte er nicht länger, streckte die Hand aus, klopfte Zhang Qingyue einige Male auf den Körper und erweckte ihn mit der restlichen buddhistischen Kraft.

Zhang Qingyue erwachte langsam, vor seinen Augen war alles verschwommen, in den Ohren summte es noch immer. Erst nach einer ganzen Weile wurde alles wieder normal; er erkannte, was vor ihm lag, und erschrak heftig, sodass er den Mund weit aufriss und nicht mehr schließen konnte.

Er sah den alten Mönch, am ganzen Körper voller Wunden, vor sich sitzen; die linke Seite seines Körpers war wie von Feuer versengt, vertrocknet und hässlich anzusehen, sein Gesicht von schwarzem Hauch überzogen, ganz und gar todesbleich. Doch warum auch immer – der alte Mönch wirkte erregt, die Augen voller Lächeln. Außerdem sah er seinen Spielgefährten Lin Jinghong daneben liegen, bewusstlos und ohne Regung.

»Du – was tust du da?« Erst nach einer ganzen Weile brachte Zhang Qingyue stockend die Frage hervor.

Puzhao antwortete nicht, betrachtete ihn eingehend und fragte zurück: »Kleiner Wohltäter, es stürmt und regnet so stark – warum kommst du, ein Kind, an diesen abgelegenen Ort?«

Zhang Qingyue war einen Augenblick verwirrt und sagte: »Am Abend sah ich dich noch im Tempel stehen, und später sah ich, dass es regnen würde; hier ist es so verfallen, ich dachte, es würde wohl sehr kalt werden, da habe ich dir etwas zu essen gebracht.«

Puzhaos Mundwinkel zuckten; er legte die Hände zusammen und sprach: »Wohl getan, wohl getan. Alle Dinge sind Fügung, im Schicksal längst bestimmt; Barmherzigkeit sei mit uns, mein Buddha.«

Zhang Qingyue fragte verwundert: »Was sagst du da?«

Puzhao lächelte schwach und sagte: »Der alte Mönch sagt, dass zwischen dem kleinen Wohltäter und mir eine Fügung besteht. Da dem so ist – der alte Mönch kennt eine Methode der Praxis; möchtest du sie erlernen?«

Zhang Qingyue sagte: »Was ist eine Methode der Praxis für ein Ding?«

Puzhao war einen Augenblick verblüfft, dann lachte er laut auf, streckte seine dürre Hand aus, strich ihm über das kleine Köpfchen und sprach: »Es ist auch kein Ding, es lehrt dich nur einige Arten des Atmens und Ein- und Auslassens. Wenn du es gelernt hast, musst du mir ein paar Dinge versprechen, ja?«

Zhang Qingyue verstand nur halb und sagte doch: »Sprich nur.«

Puzhao sprach: »Du darfst zu niemandem davon reden, nicht einmal zu deinen nächsten Angehörigen – kannst du das zustande bringen?«

Zhang Qingyue nickte und sagte: »Ich weiß, ich sage es nicht, und stürbe ich dafür.«

Puzhao erschrak innerlich; er sah, dass auf dem Gesicht des Knaben, so jung er war, lauter Standhaftigkeit lag; der Regen fiel in unendlichen Fäden wie Messer, wie Schwerter, wie Reif und durchnässte sein kleines Gesicht, das ein wenig welk wirkte.