Kapitel 177 — Das Meer des Leidens ist schwer zu durchqueren

Der schlichte kleine Hof glich dem äußeren Gehöft: ein einfaches Zimmer, das sich an die Bergwand schmiegte, in der Mitte ein schmaler, mit blaugrauen Ziegeln gepflasterter Pfad, der zur Tür führte, zu beiden Seiten Grasflächen, die jedoch offenbar von niemandem ordentlich gepflegt wurden – an vielen Stellen war bereits Unkraut aufgegangen. Anders als die Meditationszelle draußen hing an der Tür dieses Zimmers ein recht schwerer schwarzer Stoffvorhang, und außer diesem einen Zugang schien das Haus keine weiteren Fenster oder ähnliche Öffnungen zu besitzen.

Ming Li blickte auf dieses unscheinbare, gewöhnliche Kämmerchen, seine Kehle war plötzlich trocken, und unwillkürlich ballten sich seine Hände. Er sah zu Meister Pucheng hinüber und bemerkte, dass auch dessen Gesicht einen überaus zwiespältigen Ausdruck trug – wie Bedauern, wie Schmerz, mit einem Wort kaum zu fassen –, und auch er starrte, wie verloren, auf jene kleine Türöffnung.

Eine Zeitlang sprach niemand ein Wort; in der Stille war nur aus dem Gras zu ihren Seiten, von irgendwoher, das leise Zirpen unbekannter Insekten zu hören, man wusste nicht, wonach sie riefen.

Nach langem Schweigen seufzte Meister Pucheng leise und sagte: »Gehen wir hinein.«

Ein Muskel in Ming Lis Gesicht zuckte, und er sagte mit leiser Stimme: »Gut.«

Meister Pucheng trat langsam vor, streckte die Hand aus und zog den Stoffvorhang beiseite, dann stieß er mit einem Knarren die Tür auf.

Ein dumpfes, klagendes Geräusch kam von den Angeln der Tür – man wusste nicht, seit wie vielen Tagen diese Tür von niemandem mehr geöffnet worden war; schwer und trostlos klang es.

Jäh schoss ein eisiger Hauch aus dem Innern des Zimmers hervor. Obwohl Ming Li noch draußen stand, konnte er sich trotz seiner hohen Kultivierung eines Schauders nicht erwehren, als ihn diese Kälte traf. Dieses kleine Kämmerchen schien wahrhaftig der kälteste Ort unter dem Himmel zu sein.

Ming Li runzelte die Stirn und zögerte ein wenig, doch in diesem Augenblick drang die Stimme Meister Puchengs hinter dem Stoffvorhang hervor: »Kleiner Wohltäter, komm herein.«

Ming Li holte tief Atem, warf den Kopf herum, schlug den Vorhang zurück und trat mit festen Schritten ein.

Der Stoffvorhang fiel langsam herab, und abermals gab die Tür ihr klagendes Knarren von sich und schloss sich leise. Im kleinen Hof kehrte wieder Ruhe ein. Die Gestalt des Facheng kam langsam von vorn heran, blickte auf das schlichte, schmucklose Kämmerchen, murmelte leise den Namen Buddhas und verneigte sich dann tief, das Gesicht feierlich und ernst.

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Der Vorhang fiel, die Holztür schloss sich, und weil es keine Fenster gab, wurde es im Zimmer alsbald vollkommen dunkel.

Eine beißende Kälte strömte im Nu von allen Seiten heran, als wollten unzählige eiskalte Stahlnadeln in die Haut dringen. Ming Li, der eben erst von schwerer Krankheit genesen war, schauderte wiederholt, doch er war schließlich kein gewöhnlicher Mensch; nach einigen Umläufen und Atemregulierungen seiner wahren Kraft hatte er sich allmählich angepasst. Dennoch – obwohl die Kälte nicht in seinen Körper eindringen konnte, blieb diese beißende Eisigkeit äußerst unangenehm.

Dieses Kämmerchen auf dem Sumeru-Berg schien gar noch kälter zu sein als die bitterkalten Gefilde der nördlichen Eiswüste.

Ming Li war im Herzen bestürzt, und während er noch zwischen Fassungslosigkeit und Zweifel schwankte, hörte er nur, wie Meister Pucheng vor ihm leise seufzte und sagte: »Bruder, wir sind gekommen, dich zu besuchen. Dieser Mensch hier hat dich schon lange sehen wollen, nicht wahr!«

Seine Stimme war tief und von seltsamem Gefühl erfüllt, und die Kälte im Raum schien jäh noch um einige Grade zu sinken, sodass das Blut der Menschen beinahe zu Eis gefror. Dann erglomm langsam ein schwacher Schimmer, weiß mit einem Hauch von Silberglanz, vor Meister Pucheng und Ming Li am Ende des Kämmerchens.

Das Licht war zart und schneegleich; zuerst erblühte ein einzelner Strahl, dann erhellte sich langsam am Rande des Lichts ein weiterer silberweißer Schimmer, der sich jenem näherte und mit ihm verschmolz, und dann erglommen einer nach dem anderen, bis allmählich eine runde Scheibe von etwa einem Fuß im Geviert zu erkennen war.

Das Licht war sanft, reinweiß wie Schnee, und stieg nicht höher als einen Fuß empor; an seinem äußersten Rand schien es sich in kleine Schneeflocken zu verwandeln oder in weißes Glühwürmchenlicht, das leicht tanzte, sachte herabfiel, beinahe wie ein Traum.

Dann verschmolzen die Lichtstrahlen langsam, wurden allmählich heller, und Ming Li und Meister Pucheng hörten nur, wie in diesem Raum plötzlich ein leises Pfeifen ertönte, ein klarer, wohltönender Laut; das weiße Licht schwoll mächtig an, ergoss jäh seinen Glanz und erhellte das ganze Zimmer.

In jenem Augenblick neigte Meister Pucheng das Haupt und sprach den Namen Buddhas, während Ming Li im selben Nu spürte, wie das Blut in seinem ganzen Körper gefror, wie er keine Spur von Wärme mehr empfinden konnte, ja wie er nicht einmal mehr seinen eigenen Herzschlag fühlte, der gleichfalls für einen Moment auszusetzen schien.

Er stand nur da wie eine starre Eissäule und blickte stumpf in die Tiefe des Lichts; in seinem Kopf war kein anderer Gedanke mehr, nur zwei Worte hallten darin wider:

Puzhao!

Ein stilles Leuchten wie Schnee, prachtvoll kreisend, ging von einer reinweißen, jadegleichen Scheibe aus, die zugleich einen frostigen Hauch verströmte. Und auf dieser Scheibe von etwa einem Fuß im Geviert saß, fürwahr, ein Mensch im Schneidersitz – niemand anderes als Puzhao, der einst das Schicksal Zhang Qingyues für sein ganzes Leben verändert und sich dem heutigen Ming Li unauslöschlich ins Herz gegraben hatte.

Aus der Ferne betrachtet wirkte Puzhaos Antlitz lebensecht; obwohl die Haut überaus blass erschien und kein Fünkchen Lebenskraft in ihr war, ließ sich bei genauerem Hinsehen doch keine Spur von Austrocknung erkennen. Ja, er war noch immer der gütige, friedvolle alte Mönch aus Zhang Qingyues Erinnerung, nicht die geringste Veränderung war zu sehen – nur dass in seinem Ausdruck nun ein leiser, verborgener Zug von Schmerz lag.

Bis auf den Körper.

Puzhaos Körper war auf unerklärliche Weise um mehr als die Hälfte seiner einstigen Größe geschrumpft, und gerade deshalb vermochte er im Schneidersitz auf jener reinweißen Kaltjade-Scheibe zu sitzen. Vermutlich rührte die beißende Kälte in diesem Raum, obwohl nirgends Eisstücke zu sehen waren, eben von diesem wundersamen Schatz her. Und selbstverständlich verdankte es sich wohl nicht zuletzt der Wirkung dieses Schatzes, dass Puzhaos sterbliche Überreste so lange unversehrt erhalten geblieben waren.

Doch Ming Li vermochte in seinem Kopf nicht mehr so viel zu bedenken; jener gütige, friedvolle Mönch, der dort auf der Jadescheibe saß, war ihm doch tief ins Herz eingegraben, und in mehr als zehn Jahren hatte er nicht das Geringste davon vergessen.

War es Hass?

War es Dankbarkeit?

Bald war sein Geist leer und öd, bald glich er einem tobenden Sturm, in dem Blitz und Donner grollten; tausendfacher Schmerz und zehntausendfache Zwietracht von Gunst und Groll stiegen auf einmal in seinem Herzen auf!

Jener gütige Mönch war der Mensch, der ihm das Leben gerettet, der ihn die wahre Lehre gelehrt und ihn wie einen Sohn behandelt hatte – doch eben dieser so barmherzig scheinende Mönch hatte sein ganzes Leben zerstört und ihn Tag und Nacht leiden lassen, als stürze er in den Abgrund der Unterwelt …

Gunst und Groll, miteinander verschlungen – er hatte geglaubt, sie lägen nur in seinem Herzen, und hätte nicht gedacht, dass er heute, an diesem Tag, sein Antlitz wiedersehen würde.