Kapitel 257 — Die Beschwörung

Doch er hielt die Augen fest geschlossen, und selbst als sich die Muskeln seines Gesichts vor heftiger Qual leicht verzerrten, blieb das blasse Lächeln auf seinen Mundwinkeln. Schritt um Schritt, langsam zwar, doch unablässig, ging er vorwärts.

Auf seiner Schulter stieß der Affe kleine Grau erschrockene Laute aus, die ängstlich klangen; da drückte Zhang Qingyue ihn sogleich an die Brust, ließ das Köpfchen des kleinen Grau tief in seinem Gewand versinken, dass er nicht mehr hinausschauen konnte. Bald schon schien die Hand des Herrn und der Herzschlag in seiner Brust den kleinen Grau zu beruhigen, und er blieb reglos liegen.

Das Prasseln der Flammen wurde immer lauter, selbst die Luft um seinen Leib schien sich mit einem entsetzlichen Brandgeruch zu füllen, und der Schmerz des Körpers wuchs ohne Ende – jeder Schritt schien tausendfache Qual zu verlangen.

Doch seine Schritte stockten nicht, langsam und fest ging er vorwärts.

Wann es war, wusste er nicht, doch es war, als zöge sich dieses wütende Flammenmeer allmählich zurück; um ihn her wurde es wieder weit und leer und still, und auch der Schmerz des Körpers schwand dahin.

Inmitten dieser Stille erklang jählings ein helles Tropfen und Fallen eines Wassertropfens an seinem Ohr; ein eiskalter Tropfen, der von nirgendwoher kam, aus der Leere fiel und Zhang Qingyue ins Gesicht traf.

Eisig bis ins Mark.

Im nächsten Augenblick brach ohne jede Vorwarnung ein donnerndes Getöse von vorn herein, das alles überflutete und allgegenwärtig schien. In Zhang Qingyues Geist zeichnete sich mit erschreckender Klarheit dieses Bild ab: ungeheure Wogen wie Drachen, zehntausend Klafter hoch, die niederstürzten, und alles, was sich dieser ungeheuren Macht von Himmel und Erde entgegenstellte, war so winzig wie Ameisen – selbst der ragende Canglan-Berg ward im Nu verschlungen. Ein schneidender, eisiger Wind zerrte im nächsten Augenblick an seinem Körper, und ein Schmerz, zehnmal ärger als das Verbrennen der Flammen zuvor, brach wieder aus jedem Winkel seines Leibes hervor.

Zhang Qingyue hatte nie gewusst, dass ein Menschenleib derartige Martern erdulden, solch heftigen Schmerz empfinden konnte; selbst seine zähen, unbeugsamen Nerven schienen vor dieser Qual zerspringen zu wollen. Tausend Hände zerrten an ihm, er konnte nicht einmal mehr atmen, als sei er in die Tiefe des Meeres gesunken, und ein unendlicher Druck drohte, ihn im Nu zu Staub zu zermalmen, zu Wasser des Verlöschens zu machen.

Und wäre es der Tod – vor dem Sterben müsste man doch die Augen öffnen und um sich schauen …

Wie eine Lampe tauchte dieser Gedanke plötzlich aus der Tiefe seines Herzens auf, fern und unablässig flackernd, wie eine Versuchung.

Zhang Qingyue atmete tief ein, ging langsam weiter – die Augen fest geschlossen!

Die eisige Flut ringsum schien erzürnt und ward jählings noch wütender; das Dröhnen betäubte die Ohren, und ein Gefühl wie bei der Marter tausendfachen Schneidens folgte Schlag auf Schlag. Auf Zhang Qingyues Stirn stand längst kalter Schweiß, sein Antlitz war totenblass, doch er bewahrte jenen letzten Rest von Klarheit vor dem Zusammenbruch und ging weiter, langsam.

Ein Schritt, noch ein Schritt, ohne anzuhalten – wie das Leben, das langsam voranschreitet und doch niemals zurück kann.

Die Flut wich allmählich, das ohrenbetäubende, entsetzliche Getöse verebbte, die Stille kehrte an seine Seite zurück, und in der Leere schien nur noch sein eigener Schritt zu hallen.

Ein Mensch, allein unterwegs!

»Xiaofan …«

Jählings rief eine Stimme leise hinter ihm, und im selben Augenblick war es Zhang Qingyue, als sei er vom Blitz getroffen; sein Leib erbebte heftig, ein ungläubiger Ausdruck trat auf sein Gesicht, und zum ersten Mal blieb er, wider Willen, stehen.

Die Augen hielt er noch geschlossen, doch seine Lippen begannen leise zu zittern; ein Hauch von Stocken, ein Hauch von einem Schnitt ins Herz, und mehr noch von Verzweiflung lag darin, als er leise sagte: »Biyao …«

Diese vertraute Stimme schien dicht hinter ihm zu sein, unendlich zärtlich, erfüllt von jener Sanftheit, die seine Seele umfing und ihm ins Mark gebrannt war, und sie sprach leise: »Xiaofan, achtest du nicht mehr auf mich? Dreh dich um und sieh mich an.«

Zhang Qingyues Körper begann langsam zu beben, es war, als tobte in seinem Innern ein Kampf; dreimal wollte er sich umwenden, und dreimal rang er es mühsam nieder. Obwohl keine Qual ihn marterte, war ihm in diesem Augenblick der Schweiß durch das Gewand gedrungen, sein Antlitz verzerrt – es war ärger als das Verbrennen im Feuer und die eisige Tiefe des Meeres zuvor.

Rufe, dumpf und doch klar, schwebten voller Innigkeit hinter ihm, schienen kein Ende zu nehmen. War es nicht um dieser Stimme willen gewesen, dass er sein Leben lang durch Mühsal und Heimatlosigkeit gegangen war? Warum nur wandte er sich nicht um?

»Ah …«

Jählings schrie er auf, sein Körper zitterte, die Zähne waren fest zusammengebissen, alle Knochen seines Leibes knackten, als sei er endlich am äußersten Rand der Geduld angelangt.

Doch es schien noch nicht zu enden: Außer Bilis Stimme, die hinter ihm rief, vernahm er allmählich auch andere Stimmen – lauter Menschen, die ihm in seinem Leben ins Mark gebrannt waren.

Vater, Mutter!

Meister Puzhao!

Tian Buhui, Su Wan!

…

Endlos, unerschöpflich, Schicht um Schicht, Woge um Woge riefen und schrien sie hinter ihm, und das Vergangene seines Lebens zog wie Rauch, Bild um Bild, an ihm vorüber.

Tausend Berge, zehntausend Wasser, von einem allein durchwandert; Abendschnee auf tausend Gipfeln, nur ein Schatten, der einsam zieht.

Er wollte keine Einsamkeit, kein langes Leben; was er wollte, war allein, bei dem Menschen zu sein, den er liebte …

Er barg das Haupt in den Händen und weinte, wie ein Kind, ohne einen Ort zum Verbergen.

Tränen fielen, und in seiner Handfläche lag eine leise, laue Wärme. Ringsum riefen die endlosen Stimmen noch immer an seinem Ohr, wichen nicht, verlockten ihn, die Augen zu öffnen und sich umzudrehen.

Doch diese leise, laue Wärme ließ seinen zitternden Körper jählings still werden; dieses vertraute, warme Gefühl – es war, als hätte er es erst vor kurzem empfunden. Auch damals war jemand an seiner Seite gewesen, als er am Rand des Zusammenbruchs stand, hatte ihn nicht verlassen, hatte ihn in zahllosen dunklen Nächten fest umschlossen und mit der Wärme des eigenen Leibes erwärmt.

Und auch damals, in jener Leere und Öde und Dämmerung, als er halb ohnmächtig, halb wach lag, war in der Verwirrung eine warme Träne auf sein Antlitz gefallen. In einer Welt entsetzlicher Kälte hatte sie ihm gesagt, dass er nicht allein war.

Dieses Leben, jene tausend Berge und zehntausend Wasser, jene Abenddämmerung über tausend Bergen,

Nein,

ein Mensch!

Die zahllosen Stimmen ringsum wurden plötzlich drängender, als hätte sie etwas gereizt, und riefen ihn mit einem Anflug von Schrille und Herbheit weiter; doch Zhang Qingyues Körper richtete sich langsam auf, und die schmerzliche Verzerrung seines Gesichts wich allmählich einer sanften Ruhe.

Dann lächelte er leise, ein Lächeln, in dem tiefes Widerstreben und ein unauslöschliches Gedenken lagen, ein blasses, stilles Lächeln. Dann wandte er sich um, ging davon und ließ alle Stimmen hinter sich zurück, ließ sie gellen und schrillen, und in diesem schneidenden Klang verebbten sie allmählich.

Stille, endlich senkte sie sich zum wiederholten Male herab.

Ein leises Husten drang von vor Zhang Qingyue herüber, eine greisenhafte Stimme, ein wenig zerbrechlich, ein wenig befremdet: »Du bist es also …«

Zhang Qingyue blieb stehen, atmete tief ein, ließ langsam einen langen Atemzug ausströmen und öffnete allmählich die Augen.