Kapitel 82 — Ich habe dich im Gedächtnis behalten!

Wenn sie Wei Zhao schon nicht umbringen konnte, dann sollte sie eben gehen und später, so sich die Gelegenheit ergab, zurückkehren, um ihn zu töten – das war die Regel eines Killers. Wer sich trotz Unterlegenheit in einen Kampf stürzte, war kein Killer, sondern ein Selbstmordkommando.

Hinkend erreichte Yang Qiqi das Erdgeschoss und trat an den Tresen: »Wirtin, wie hieß der Mann, der mich vorhin in Zimmer 209 gebracht hat, derjenige, der mich zum Einchecken hergebracht hat?«

Zuvor hatte Yang Qiqi nicht danach gefragt, wie Wei Zhao hieß, denn sie wusste, dass er ihr ohnehin nicht antworten würde. Wei Zhao hatte sie für eine beliebige Passantin gehalten, und da sie ihn umbringen wollte, würde er sich gewiss keine unnötigen Schwierigkeiten machen.

Doch Yang Qiqi war nicht dumm. Sie wusste, dass in einem Gasthaus jeder Gast registriert werden musste, und da sie damals bewusstlos gewesen war und keinerlei Ausweispapiere bei sich getragen hatte, musste derjenige, der die Anmeldung ausgefüllt hatte, zweifellos Wei Zhao sein.

»Ach?«, machte die Wirtin, stutzte einen Moment, musterte dann Yang Qiqis Aufmachung und erkannte sie sogleich als jene Frau wieder, die der Mann, der vorhin so überstürzt eingecheckt hatte, auf dem Rücken getragen hatte.

Das kann doch nicht sein? Die kennen sich nicht und treiben es schon miteinander? Und kommen dafür extra ins Gasthaus? Aber wie sie vorhin ausgesehen hatte, wurde sie getragen – war sie etwa betrunken gewesen? Wenn man es so erklärte, war das allerdings durchaus plausibel.

Diese jungen Leute heutzutage, seufzte die Wirtin über den Verfall der Sitten. Dass sie ohne diese jungen Pärchen, die zum Einchecken kamen, mit ihrem Gasthaus wohl kaum so gute Geschäfte machen würde wie jetzt, darauf kam sie freilich nicht.

»Er heißt Wei Zhao«, sagte die Wirtin, nachdem sie einen Blick ins Anmeldebuch geworfen hatte, zu Yang Qiqi.

»Danke.« Yang Qiqi nickte und prägte sich den Namen ein. Wei Zhao also? Ob das sein richtiger Name war oder ein falscher, wusste sie nicht, doch wie dem auch sei – diesen Namen hatte Yang Qiqi nun in ihr Herz geschlossen, und zwar mit Hass.

»Gern geschehen.« Für die Wirtin war das nicht mehr als eine Kleinigkeit, ein Wort, kaum der Mühe wert.

Yang Qiqi merkte sich Wei Zhaos Namen und wandte sich zum Ausgang des Gasthauses. Als die Wirtin sie hinkend hinausgehen sah, schnalzte sie ungläubig mit der Zunge. Das kann doch nicht sein? So heftig getrieben? Dass sie nicht einmal mehr laufen kann?

Der Mann von vorhin hatte doch auch nicht sonderlich kräftig ausgesehen – und war trotzdem so tüchtig? Ob das Mädchen womöglich noch Jungfrau war? Die Wirtin schüttelte den Kopf und hing in Gedanken ihren bösen Vermutungen nach.

Die Sache mit Yang Qiqi war für Wei Zhao nicht mehr als eine unbedeutende Episode. Über die Tatsache jedoch, dass sie ihm ein Messer an den Hals gesetzt hatte, war Wei Zhao ein wenig verstimmt. Er hatte ihr schließlich das Leben gerettet, und ja, er hatte ihren Oberschenkel gesehen – aber wie hätte er die Wunde behandeln sollen, ohne ihn zu sehen?

Wenn es nach ihr ginge, müsste man jeden umbringen, der einen Oberschenkel erblickt hatte – hatte ihn heute nicht auch die Krankenschwester dort gesehen? Hätte er also ebenfalls ein Messer nehmen und die Frau niederstrecken sollen?

So zuverlässig wie ein Gasbrenner war ein Spiritusbrenner zwar nicht, doch mit etwas Geschick ließ er sich durchaus gebrauchen. Die fertig ausgekochte Arzneibrühe füllte er in die in der Apotheke gekauften versiegelbaren Beutel. Da die Brühe heiß war, bildete sich natürlich Wasserdampf; kühlte sie ab, verwandelte sich der Dampf in Wasser, und der Beutel zog sich zu einem Vakuum zusammen. So ließ sich die Brühe gut aufbewahren und verdarb nicht so leicht.

Nach getaner Arbeit räumte Wei Zhao die Gerätschaften zum Kochen der Arznei zusammen; er würde sie noch einmal gebrauchen können. Der Spiritus war zwar fast aufgebraucht, doch solches Zeug bekam man überall zu kaufen.

Er packte seine Sachen zusammen, sah nach, ob nichts liegen geblieben war, und rief dann bei der Rezeption im Erdgeschoss an, sie möge zum Auschecken heraufkommen. Als sein Blick jedoch auf das Bettlaken fiel, musste er unwillkürlich bitter lächeln – offenbar würde er um eine Entschädigung nicht herumkommen. Das Laken war über und über mit Blutflecken beschmiert und eindeutig nicht mehr zu gebrauchen.

Es dauerte nicht lange, da kam die Wirtin schwankenden Schrittes ins Zimmer gewackelt; offenbar gab es in diesem Gasthaus keine weiteren Angestellten, und sie führte alles allein.

Bevor die Wirtin heraufkam, hatte Wei Zhao bereits das Fenster geöffnet, um frische Luft hereinzulassen, sodass der Geruch der chinesischen Kräuter im Zimmer nicht allzu stark war und die Wirtin kaum etwas davon bemerkte. Kaum aber hatte sie die Tür hinter sich, da verschlug ihr der große Blutfleck auf dem Bett glatt die Sprache.

»Du … dieses Bettlaken?«, stieß die Wirtin hervor und deutete sprachlos auf das Laken im Zimmer; sie war so erschüttert, dass ihr die Worte fehlten. Zuvor hatte sie bereits bösartig gemutmaßt, Yang Qiqi sei noch unberührt und gehe deshalb so hinkend, und nun bestätigte der große Blutfleck auf dem Laken nur ihre schlimmen Gedanken. Doch sie dachte auch: Dieser Wei Zhao versteht es wahrlich nicht, zärtlich zu sein; beim ersten Mal gleich so heftig, dass es aussah, als wäre das Blut in Strömen geflossen – wollte er denn jemanden umbringen? Wenn in ihrem Gasthaus jemand stürbe, wäre das ein rechter Unglücksfall.

Bei diesem Gedanken verfinsterte sich das Gesicht der Wirtin. Ein solches Bettlaken kostete immerhin einige Dutzend Yuan; nach Abzug des Bettlakenpreises blieb von der Zimmergebühr, die sie verdiente, so gut wie nichts übrig.

»Wie habt ihr das Zimmer nur so zugerichtet?«, fragte die Wirtin mit kalter Miene.

»Verzeihung, ich zahle Ihnen, was es kostet«, sagte Wei Zhao; er konnte es ohnehin nicht erklären und bot der Wirtin daher an, den Schaden zum vollen Preis zu ersetzen.

Da Wei Zhao bereits angeboten hatte zu zahlen, sagte die Wirtin natürlich nichts weiter. Sie dachte bei sich, der Bursche sei immerhin helle genug; andernfalls hätte sie schon ein paar bissige Worte für ihn bereitgehabt.

Nachdem sie die Einrichtung des Zimmers geprüft hatte, sagte die Wirtin: »Ein Einmal-Handtuch, vierzig Yuan, ein Bettlaken, sechzig Yuan, macht zusammen hundert Yuan.«

»In Ordnung.« Wei Zhao nickte. Die Wirtin war doch nicht ganz so habgierig; solche weißen Laken kosteten im Großhandel immerhin dreißig Yuan das Stück, und sie verkaufte es ihm für sechzig – genau wie beim Handtuch, also schlicht das Doppelte.

Da die Wirtin sah, dass Wei Zhao keine Umstände machte, sagte sie auch nichts weiter: »Dann komm mit nach unten, wir rechnen die Zimmergebühr ab. Du hast dich fünf Stunden im Zimmer ausgeruht, das muss ich wie einen ganzen Tag berechnen, das macht sechzig Yuan. Du hast vorher hundert hinterlegt, du brauchst mir also nur noch sechzig Yuan zu geben.«

Wei Zhao nickte, ging hinunter, zahlte der Wirtin das Geld und wandte sich dann zum Gehen.

»Warte!«, rief die Wirtin ihm nach.

»Gibt es noch etwas?«, fragte Wei Zhao, sich umwendend, und dachte bei sich, ob die Wirtin wohl fand, das Geschäft sei nicht aufgegangen, und ihn nun noch einmal ausnehmen wollte.

»Das Mädchen, das du vorhin mitgebracht hast, hat mich beim Weggehen nach deinem Namen gefragt. Ich habe ihn ihr gesagt«, bemerkte die Wirtin, und weil Wei Zhao so unkompliziert war, gab sie ihm diesen freundlichen Hinweis.

Ihrem Gefühl nach konnten die beiden unmöglich ein Liebespaar sein, deshalb sagte die Wirtin diese paar Worte mehr.

»Ach?« Wei Zhao lächelte bitter. Er wollte mit dieser Auftragsmörderin nichts mehr zu tun haben, doch er hatte nicht damit gerechnet, dass sie sich beim Weggehen tatsächlich seinen Namen gemerkt hatte. Vermutlich würde es künftig wieder Ärger geben.