Kapitel 4543 — Ein Jagen und ein Fliehen

Mit einem markerschütternden Pfeifen durchschnitt die Knochenklaue den Himmel, zog eine blitzschnelle, scharfe Lichtspur und schoss in einem Nu auf Wei Zhaos Scheitel zu, entschlossen, ihn mit einem einzigen Griff zu zermalmen.

Noch bevor die Klaue herankam, hatte die entsetzliche Mordaura, die von ihr ausging, Wei Zhao bereits überwältigt; der Geistvogel unter ihm vermochte nicht einmal mehr die Flügel zu bewegen, und Mensch wie Vogel stürzten in gerader Linie hinab.

»Detonier!« Zum Glück war Wei Zhao darauf vorbereitet gewesen; im Bruchteil eines Augenblicks entglitt die höchste Bombe, die er seit eben in aller Eile zusammengeballt hatte, seiner Hand und traf genau – nicht um Haaresbreite daneben – die grausige Knochenklaue über seinem Haupt.

Bumm! Ein ohrenbetäubender Donner hallte im Nu über das ganze Weihu-Meer, ein Tsunami brach los, Himmel und Wolken verfärbten sich, und alle Menschen in der Stadt Weihu zeigten zugleich entsetzte Mienen; die Leute der Stadt Moli waren an diesen zerstörerischen Donner bereits gewöhnt, doch erlebt hatten sie ihn noch nie.

Am Rande der Druckwelle brach der Geistvogel mit Wei Zhao im Schlepptau taumelnd hervor und schlug verzweifelt mit den Flügeln, um in höchster Eile zu entkommen; im Zentrum der Explosion hingegen hatte die Knochenklaue zwar unversehens einen schweren Treffer eingesteckt, doch sie stockte nur einen Augenblick in ihrer Bewegung und war keineswegs beschädigt.

»Hehe, mit so einem erbärmlichen Können willst du mich hintergehen? Welch eine Wahnvorstellung!«, sagte der Alte Sektenmeister vom Westberg, zog die Knochenklaue zurück und lachte unaufhörlich vor sich hin. Wei Zhaos höchste Bombe hätte einen tüchtigen Experten der Yuanying-Stufe töten können, selbst ein Meister der Xuansheng-Stufe wäre bei einem Überraschungsangriff übel zugerichtet worden – doch um ihm, dem Alten Sektenmeister vom Westberg, etwas anzuhaben, dazu reichte es bei Weitem nicht.

Beim Klang des hämischen Gelächters des Alten Sektenmeisters vom Westberg hinter ihm wurde Wei Zhao innerlich kalt. Zwar war die Zusammenballung diesmal sehr kurz gewesen, doch die höchste Bombe war nun einmal seine letzte tödliche Technik; selbst die Wilde-Feuer-Tausend-Explosionen-Faust erreichte nicht diese Wucht. Und dennoch vermochte er dem Alten Sektenmeister vom Westberg damit nicht das Geringste anzuhaben.

Wei Zhao hatte den rechten Augenblick keineswegs verfehlt, doch die stärkste tödliche Technik hatte dem Gegner nicht das kleinste bisschen Schaden zugefügt, sondern nur mühsam dessen Angriff unterbrochen, nichts weiter; die Kluft zwischen ihnen war so gewaltig, dass sie einen schlicht zur Verzweiflung trieb.

»Flieh schnell! Wenn dich dieser linke Irrlehrer vor dem Giftmoor der Fünf Gifte wieder einholt, bist du des Todes, Bürschchen«, drängte das Teufelsding in seinem Geist.

»Das brauchst du mir nicht zu sagen …«, sagte Wei Zhao mit bitterem Lächeln und schüttelte wiederholt den Kopf. Ohne das Drängen des Teufelsdings wäre er ohnehin um sein Leben nach Süden geflohen, zumal diese Gefahr weit größer war als beim letzten Mal: Damals hatte der Alte Sektenmeister vom Westberg noch vorgehabt, ihn zu einer Trumpfpuppe zu verarbeiten, und hatte seinen Leib nicht leichtfertig verletzen dürfen. Diesmal jedoch gab es keine solche Rücksicht, und jeder Schlag war ein tödlicher.

Die höchste Bombe konnte einen Angriff gerade noch abwehren, einen zweiten aber gewiss nicht; und obwohl er wusste, dass der Gegner ihn mit seiner Geistwahrnehmung fixieren und mit einem bloßen Gedanken wie ein Schatten folgen konnte, wie hätte er ihm allein mit der Schnelligkeit des Geistvogels entkommen sollen?

»Sei unbesorgt: Solange deine reine Geschwindigkeit diesen linken Irrlehrer abzuhängen vermag, brauchst du nicht zu fürchten, dass er plötzlich herniederkommt. Er kann dich nicht mehr mit seiner Geistwahrnehmung fixieren«, sagte das Teufelsding plötzlich lächelnd.

»Hä? Aber ich habe doch gar keinen Sumpfschlamm aufgetragen!«, stutzte Wei Zhao.

»Solange ich da bin, brauchst du keinen Schlamm aufzutragen, verflixt noch mal!«, sagte das Teufelsding unwirsch. So überlegen sich der Alte Sektenmeister vom Westberg auch gebärden mochte – zu seinen besten Zeiten wäre er vor ihm, dem einstigen Qinglong, kaum mehr als ein unbedeutender Taugenichts gewesen, und selbst in seinem jetzigen erbärmlichen Zustand fiel es ihm leicht, die Geistwahrnehmung des Gegners zu durchtrennen.

»Ähem …« Erst jetzt erinnerte sich Wei Zhao, dass das Teufelsding ein Großmeister des Yuanshen war; in der Handhabung der Geistwahrnehmung übertraf er den Alten Sektenmeister vom Westberg um mindestens zehn Straßen. Doch gleich darauf sagte er mit bitterem Lächeln: »Hätten Sie das nicht schon beim letzten Mal tun können? Ich habe mehrere Male geglaubt, es sei um mich geschehen.«

»Beim letzten Mal hat das Ding doch keine direkte tödliche Technik eingesetzt. Warum hätte ich da unbedacht eingreifen sollen?«, sagte das Teufelsding und verzog abschätzig den Mund. »Merk dir eines, Bürschchen: Jedes Mal, wenn ich eingreife, wächst die Gefahr, dass man einen Fehler an mir bemerkt; und sobald jemand erfährt, dass ich in dir stecke, ist es für uns beide endgültig vorbei mit dem guten Leben.«

»Ich habe es mir gemerkt«, sagte Wei Zhao mit dumpfer Stimme und nickte; sogleich sprach er nichts weiter, sondern trieb den Geistvogel zur Eile an, dem Giftmoor der Fünf Gifte entgegenzufliegen.

Zur selben Zeit stieß der in schwarzen Nebel gehüllte Alte Sektenmeister vom Westberg ein grimmiges Lachen aus und wollte sich, wie es seine Gewohnheit war, über Wei Zhao herabsenken, doch nach einem Augenblick stellte er fest, dass sich rein gar nichts rührte und er noch immer an seinem alten Ort schwebte.

»Hm?« Der Alte Sektenmeister vom Westberg runzelte die dunklen Brauen und wollte instinktiv Wei Zhaos Position neu bestimmen, doch gleich darauf veränderte sich jählings seine Miene: Wei Zhao war aus seiner Geistwahrnehmung schlichtweg verschwunden, und nicht nur das – selbst der Geistvogel war mit ihm entschwunden. War das denn nicht, als sähe man lebendige Gespenster?

Bei diesem herrlichen Wetter blieb es ihm unbenommen, ob fünf Meilen oder gar hundert Meilen im Umkreis – kein Grashalm, kein Baum hätte seiner Geistwahrnehmung entgehen dürfen; doch aus unerfindlichem Grund war die Aura Wei Zhaos und des Geistvogels wahrhaftig und leibhaftig verschwunden.

Dieses unheimliche, verhexte Gefühl war, als hätte eine kunstvolle Methode sie mit einem Schlag ausgelöscht; zu solch einem Kunststück war selbst der Alte Sektenmeister vom Westberg nach eigenem Eingeständnis nicht imstande – es war schlechterdings unfassbar.

»Wahahaha, du nichtsnutziger Ling Yi, glaube nur nicht, dass du so entkommst! Heute muss ich dich töten!«, schrie der Alte Sektenmeister vom Westberg zornig auf und stampfte wild umher; doch bald schon beruhigte er sich wieder, heftete den Blick in die Ferne, und alsbald schoss aus dem schwarzen Nebel eine unvergleichlich mächtige Wahre Kraft hervor, und er selbst schoss pfeilgleich in die Richtung, in die Wei Zhao geflohen war.

Schließlich war er ein gewaltiger Übeltäter der Kaishan-Stufe; wenn der Alte Sektenmeister vom Westberg erst einmal ernst machte, war seine Geschwindigkeit wahrhaft beachtlich, zumal er nun ohne Rücksicht auf Kosten seine Wahre Kraft verzehrte – er flog glatt um ein Stück schneller als der Geistvogel!

Als Wei Zhao mit eigenen Augen sah, wie der schwarze Punkt hinter ihm näher und näher kam, war er, eben noch erleichtert, wieder in höchster Gefahr. Er hatte die Stärke des Alten Sektenmeisters vom Westberg bereits hoch eingeschätzt, doch damit gerechnet, dass der Gegner ihn selbst so noch einholen und glatt schneller als der Geistvogel fliegen konnte, hatte er nicht – war dieses Ding überhaupt noch ein Mensch?