Kapitel 91 — Der Laubenvogel
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 1 von 9
Es geschah ganz plötzlich: Mitten in der Dunkelheit brach jählings ein Umschwung herein, und die Mitglieder der Changsheng-Halle erschraken allesamt und begriffen nicht sogleich, was vor sich ging.
Doch in diesem Augenblick, so flüchtig wie ein Blitz, traten bereits die vorbereiteten Anhänger des rechten Weges hervor, ließen ihre magischen Artefakte aufsteigen und stürmten zum Angriff vor. Mit Vorbedacht gegen Unvorbereitete zu kämpfen, verschaffte ihnen selbstverständlich einen gewaltigen Vorteil, und überdies waren die hier versammelten Schüler des rechten Weges allesamt hervorragende Nachfolger der großen Sekten; in ihrer Kultivierung mochten sie vielleicht nicht an Gestalten wie Yuyangzi heranreichen, doch gegen gewöhnliche Anhänger waren sie den Feinden weit überlegen.
In diesem kurzen Zeitraum ging es zu wie wenn ein Tiger in eine Schafherde einbricht. Rechter und dämonischer Weg hegten seit jeher Feindschaft gegeneinander, und im Zuschlagen kannten sie gewiss keine Gnade. Man sah, wie in der Nachtfinsternis Lichter jeglicher Farbe wirr aufblitzten, wie klägliche Schreie und schrille Rufe unaufhörlich an das Ohr drangen, und jählings stieg ein blutiger Geruch auf, der über diesem Sumpf schwebte.
Ganz vorn unter all den farbigen Lichtern glänzte ein grell grünes, kaltes Leuchten – es war das Drachenspalt-Schwert von Lin Jinghong, einem Schüler des Longji-Gipfels der Canglan-Sekte.
Dieser junge Mann, der sich zuvor niemals hervorgetan hatte, war in diesem Augenblick plötzlich so strahlend und blendend. Das Drachenspalt-Schwert gab einen dröhnend scharfen Klang von sich, ein grüner Glanz schoss himmelwärts, hüllte seinen Herrn ein und drang tatsächlich ohne jede Rücksicht mitten in die Menge der Changsheng-Halle.
Das war das hellste Leuchten in der Nacht. Sein Blick war eiskalt, doch tief in den Pupillen schien eine Raserei zu glimmen, als sehne er sich nach dem Blut, das unter der kalten Klinge vor ihm hervorbrechen würde.
Die ersten Mitglieder der Changsheng-Halle, die der grüne Glanz überstrich, zerfielen zu blutigem Sprühregen.
Die Menge geriet in Aufruhr und umringte ihn von allen Seiten, doch Lin Jinghong kümmerte sich offenbar überhaupt nicht um die Feinde, die ihm in den Rücken fielen. Den Blick nur nach vorn gerichtet, stürmte er dorthin, wo die Menschen am dichtesten standen, hieb und mähte sich kreuz und quer hindurch, unaufhaltsam scharf, und wo er vorüberzog, flogen Fleisch und Blut umher.
Kurz darauf folgten die übrigen Schüler des rechten Weges, ließen ihre magischen Artefakte hervortreten und lieferten sich mit den Anhängern der Changsheng-Halle ein erbittertes Handgemenge.
Xiao Yichen war mitten im Getümmel und noch immer erschüttert von Lin Jinghong; laut rief er: »Bruder Lin, gib acht …«
Doch Lin Jinghong schien die Warnungen der anderen gar nicht zu hören. In diesem Augenblick war er offenkundig ein völlig anderer Mensch als der Jüngling, der einst am Longji-Gipfel seine Kunst erlernt hatte – das Drachenspalt-Schwert in der Hand, den Leib zum Dämonenschlachtlicht geworden!
Wer weiß, wie viele Anhänger der Changsheng-Halle ihn umringten und einschlossen; doch er blickte kein einziges Mal zurück. Das Drachenspalt-Schwert blitzte schwingend in der Nacht, unzählige Blutströme stiegen vor ihm auf und sanken nieder, durchnässten sein Gewand.
Später jagten unzählige Mitglieder der Changsheng-Halle hinter ihm her, während vor ihm kaum noch jemand wagte, ihm Widerstand zu leisten – jeder floh Hals über Kopf und getraute sich nicht, diesem wie von Sinnen wütenden Mann ins Auge zu sehen.
Bis aus der Tiefe der Dunkelheit ein schrilles, heulendes Geräusch erklang, ein weißer Schein aufblitzte und ein runder Gegenstand, heftig rotierend, vom Himmel herabfuhr und Lin Jinghong geradewegs auf den Scheitel niedersauste.