Kapitel 1625 — Erfundene Lügen
Der Blütenwächter · Seite 2 von 3
Wie sollte eine solche Frau zu den hartherzigen Eltern gehören, die ihr Kind damals ausgesetzt hatten? Bingtang war kein Dummkopf – vielleicht steckte mehr dahinter. Sie warf einen Blick auf den ehrerbietigen alten Herrn der Tang, dann auf die aufgewühlte Xiaoming; beim Vergleich der beiden Mienen wusste Bingtang Bescheid.
»Ich heiße Bingtang. Diese … Tante, könnt ihr mich zuerst loslassen?« Bingtang zögerte einen Augenblick und nannte Xiaoming dann ›Tante‹. Bevor sie Gewissheit hätte, würde Bingtang sie mit nichts anderem anreden, auch wenn sie in ihrem Inneren schon einigermaßen sicher war, dass Xiaoming mit ihr in Zusammenhang stand.
Wie hätte es sonst auf der Welt zwei so ähnliche Menschen geben können? Auf den ersten Blick glichen die beiden einander sehr; blickte man genauer hin, bestanden freilich noch viele Unterschiede. Doch völlig gleich sehen nur Zwillinge aus – nicht Mutter und Tochter.
»Ah … gut …« Erst jetzt fiel Xiaoming wieder ein, dass ihr Gegenüber die erhabene Leiterin einer uralten Schule war, ein Sein, das weit über der verborgenen Tang-Sippe stand. Als sie sah, wie selbst der in seiner Familie sonst so stolze alte Herr Tang sich hier derart unterwürfig zeigte, begann Xiaoming verlegen an den Händen zu reiben und wusste nicht recht, wohin mit sich.
»Ehrwürdiger Herr Tang, ich möchte eines genau wissen: Wie ist euer Kind damals verloren gegangen?« Bingtang nahm an Xiaomings Ungeschicklichkeit keinen Anstoß, sondern richtete die Frage direkt an den alten Herrn Tang.
»Zu Eurer Frage, Palastherrin: Damals … hat eine Dienerin Tangtang mit hinausgenommen, um zu spielen. Die Dienerin musste dringend austreten, suchte sich eine Stelle, setzte Tangtang in den Schnee und verrichtete dort ihr Geschäft … Weil es vielleicht etwas länger dauerte, war Tangtang, als sie zurückkam, bereits verschwunden …« Der alte Herr Tang hatte sich seine Geschichte längst zurechtgelegt; es war dieselbe Version, die er zuvor mit Tang Yuyi abgestimmt hatte. Xiaoming wusste zwar, dass dies eine Lüge war – ihr Kind war eindeutig ausgesetzt worden –, doch sie hatte kein Mitspracherecht. Dass sie ihre Tochter jetzt wiederhaben konnte, erfüllte sie bereits mit Zufriedenheit; also presste sie die Lippen zusammen und senkte den Kopf, aus Angst, ihr Gesichtsausdruck könnte etwas verraten.
Doch Bingtang behielt Xiaomings Miene unentwegt im Blick; je mehr Xiaoming sich so verhielt, desto misstrauischer wurde Bingtang. Nachdem sie die Darlegung des alten Herrn Tang angehört hatte, sagte sie gelassen: »Ach, so gesehen war es also jene Dienerin, die aus Unachtsamkeit den Säugling verloren hat? Wo ist die Dienerin hin? Warum ist sie nicht gekommen?«
»Das … Die Dienerin wurde schon längst hingerichtet. Nach so einem großen Fehler, wie hätte ich sie am Leben lassen können?« Der alte Herr Tang sagte in gespieltem Zorn: »Sie hat mir meine leibliche Enkeltochter verloren – und sollte weiterleben?«
»Ach ja, und welche Stärke hatte sie?«, fragte Bingtang weiterhin gelassen.
»Sie …« Der alte Herr Tang stutzte; er wusste nicht, warum Bingtang plötzlich nach der Stärke dieser Dienerin fragte, und einen Moment lang fand er keine Antwort. Doch da er ein vorsichtiger und bedachter Mann war, wich er aus: »Das … das ist schon so lange her, ich kann mich nicht mehr genau erinnern!«
»Unsinn!« Bingtang schnaubte kalt. »Meine Mutter war eine Kämpferin an der Spitze der späten Himmelsstufe. Hätte sie nicht gespürt, ob sich im Umkreis von einem Kilometer jemand aufhielt? ›Sich erleichtern‹? Wie seltsam, dass sich die Dienerin eurer Familie zum Erleichtern ausgerechnet einen Kilometer weit entfernt hat?«