Kapitel 1960 — Wo keine Schuld ist, da ist auch kein Verdacht
Der Blütenwächter · Seite 2 von 3
»Ha, ich verstehe, deshalb habe ich es ja gesagt.« Wei Zhao nahm den reinen Gelbjade und wollte ihn Sun Jingyan zurückgeben. So sehr er sich auch ein wenig danach sehnte, wusste er doch loszulassen; doch gerade als er den Anhänger zurückreichen wollte, entfuhr ihm unwillkürlich ein »Hm?«!
»Was ist?« Sun Jingyan begriff nicht, warum Wei Zhao plötzlich so überrascht war.
»Dieser Anhänger …« Weil Wei Zhao reinen Gelbjade so dringend benötigte, hatte er ihn besonders sorgfältig untersucht, und just als er ihn Sun Jingyan zurückgeben wollte, entdeckte er mit einem Mal, dass sich auf dem Anhänger ein äußerst feiner Riss befand!
Hätte Wei Zhao nicht so scharfe Augen gehabt und wäre der Anhänger nicht genau ins Licht gehalten worden, so wäre dieser Riss schlechterdings nicht zu entdecken gewesen!
»Was ist denn?« Sun Jingyan sah Wei Zhaos seltsamen Gesichtsausdruck und fragte hastig.
»Dieser Anhänger … ist offenbar aus zwei Hälften zusammengefügt?« Wei Zhao hielt den Anhänger vors Auge und betrachtete ihn eine ganze Weile eingehend, ehe er das sagte.
»Zusammengefügt?« Sun Jingyan war einen Moment lang verblüfft, dann beugte sie eilig den Kopf heran und folgte Wei Zhaos Blick auf den Anhänger – und auch ihr entfuhr ein überraschter Ausruf. Denn tatsächlich befand sich auf dem Anhänger eine feine Linie, und diese Linie war nicht unregelmäßig, sondern kerzengerade, als wäre der Anhänger mit einem Schnitt geteilt und danach wieder zusammengefügt worden …
Sun Jingyan starrte fassungslos auf den Riss im Anhänger und vergaß darüber sogar ihre gegenwärtige Haltung – Wange an Wange mit Wei Zhao, ein wenig zweideutig …
»Es sieht wirklich so aus, als wäre er auseinandergeschnitten und dann wieder zusammengesetzt worden. Nur ist das sehr behutsam geschehen und daher kaum zu erkennen. Hätte ich den reinen Gelbjade nicht so dringend gebraucht, hätte ich ihn vermutlich nicht so genau betrachtet«, sagte Wei Zhao. Dieser Riss war nur zu sehen, wenn man ihn gegen das Licht hielt und aufmerksam hinschaute.
Diese Entdeckung versetzte Sun Jingyan in höchste Verwunderung. Dieser Anhänger war ihr von Kindheit an vertraut, sie hatte ihn oft in den Händen gewiegt, und doch hatte sie den Riss darauf nie bemerkt. In ihren Augen war er ein Erkennungszeichen, ein Andenken – niemals wäre sie auf den Gedanken gekommen, dass er aus zwei aneinandergefügten Scheiben bestand …
»Und … warum sollte man so etwas tun? Etwa weil der Anhänger einmal zerbrochen und dann wiederhergestellt wurde?« Auch Sun Jingyan betrachtete den Anhänger in Wei Zhaos Hand voller Verwunderung.
»Ich weiß es nicht, doch eine natürliche Beschädigung ist wenig wahrscheinlich. Selbst wenn der Anhänger zu Bruch gegangen wäre, könnte er unmöglich in zwei so säuberliche Hälften zerbrechen, und diese Fuge liegt genau in der Mitte der Seite. Welche ungeheure Kraft müsste man aufbringen, um einen solchen Effekt zu erzielen?« Wei Zhao schüttelte den Kopf und verwarf Sun Jingyans Vermutung.
»Dann war es also von Menschenhand gemacht?«, fragte Sun Jingyan.
»Sehr wahrscheinlich, doch ich weiß nicht, zu welchem Zweck.« Wei Zhao sprach weiter: »Aber ich habe eine Vermutung …«
»Was für eine Vermutung?« Sun Jingyan fragte hastig. Es ging um Nachrichten über ihre Eltern, da war ihre Ungeduld nur natürlich.
»Wenn ich mich nicht täusche, muss sich in diesem Anhänger etwas befinden!«, sagte Wei Zhao. »Der Anhänger wurde mit großer Kunstfertigkeit aufgeschnitten und dann wieder zusammengefügt. Vielleicht hat man etwas in ihm verborgen …«
»Ah! Dann heißt das, darin könnte etwas sein, das meine Eltern mir hinterlassen haben?« Bei Wei Zhaos Worten geriet Sun Jingyan sichtlich in Erregung …
»Gewiss, das ist nur eine Vermutung von mir«, sagte Wei Zhao mit bitterem Lächeln. »Und außerdem – der Anhänger ist beschädigt worden, offenbar lässt er sich nicht leicht wiederherstellen … Aber ich will deinen reinen Gelbjade wirklich nicht haben …«