Chapitre 148 — Interrogatoire

Il pratiquait une boxe interne, celle qui entretient le corps, et n'en connaissait encore que les rudiments ; moins impressionnante à voir que les arts externes, elle suffisait néanmoins à mettre un homme ordinaire hors d'état de le toucher. Or, en cet instant, non seulement tous ses muscles s'étaient amollis, mais le souffle véritable errait en lui dans un désordre tel qu'il n'en était manifestement plus maître.

Quelques vieilles servantes aussi avaient senti l'anomalie et se blottissaient l'une contre l'autre, grelottantes.

Song Yan rassembla son esprit. Il voulut condenser le souffle véritable qui coulait dans son corps.

Des gardes le portèrent dehors. On y avait déjà dressé une autre banquette de printemps ; et les deux gardes postés à ses côtés ne tenaient plus des bâtons de bambou, mais ces verges de châtiment dont on frappe les condamnés aux travaux forcés.

Song Yan fixait son père.

Song Cen, lui, ne daigna pas même lui jeter un regard, et ordonna aux gardes : « Frappez ! »

Les coups s'abattirent sur le corps de Song Yan ; il lui sembla que ses cinq viscères et ses six entrailles avaient changé de place.

Bientôt, une sueur fine perla sur son front.

« Père ! » Au milieu des claquements qui se répondaient, Song Yan se força à relever la tête. Il interrogea le père qui se tenait sous le portique : « Pourquoi ? »

Le regard de Song Cen était froid comme une glace de mille ans : « Misérable ! Tu oses me demander pourquoi, après ce que tu as fait ! »

« Pourquoi ? » répéta Song Yan à son père.

Son regard se tourna vers la cage d'oiseau sous l'avant-toit.

La petite auge d'eau et de graines y était taillée dans le jade blanc ; son père la lui avait offerte quand il avait cinq ans.

Il regarda le grenadier contre le mur d'angle.

Il avait huit ans alors, et son père l'avait planté de ses propres mains, avec lui.

Il regarda la balançoire qui oscillait faiblement dans le vent froid.

Son frère avait trois ans ; son père et lui l'avaient fabriquée pour lui.

« Pourquoi ? » demanda Song Yan à son père, et les larmes, malgré lui, roulèrent.

Près du camphrier gisait la balle de cuir dont il s'était servi autrefois et qu'il avait donnée à son frère ; sur le treillage de la vigne, il restait encore la corde rouge qu'il avait nouée pour guider les sarments...

« Pourquoi ? » cria-t-il à son père, hors de lui.

Son père se contentait de le regarder froidement.

Song Yan regardait son père. Mais sa conscience et sa vue commençaient peu à peu à se brouiller ; le temps lui parut d'une longueur insupportable, et en même temps si bref qu'on eût dit un instant à peine écoulé.

À ses oreilles parvint, vague, la voix sévère de son père : « Traînez-le dans la chambre intérieure et gardez-le bien. »

Les verges cessèrent de tomber sur son corps ; mais les paroles de son père le frappèrent au cœur plus douloureusement que les coups : « Lü Zheng, allez quérir le premier, le troisième et le quatrième seigneur ; dites-leur que Song Yan a manqué à la vertu et que je veux ouvrir le temple ancestral ! »

Ouvrir le temple ancestral !

Song Yan gisait, mollement affaissé sur la banquette de printemps ; tous les os de son corps semblaient brisés, et l'atroce souffrance commençait à jeter sa conscience dans le vague.

Ouvrir le temple ancestral ?

Et ensuite ?

Solliciter d'abord un décret impérial pour le dépouiller de son titre d'héritier ? Ou le chasser de la maison ?

Les larmes dans ses yeux s'étaient depuis longtemps taries. Song Yan relevait pourtant la tête avec peine et, opiniâtre, demandait : « Pourquoi ? »

Lumière blanche, ombres vertes. Un rouge aveuglant, des bruns mornes, se superposaient en un jeu de clartés et d'ombres étranges et bigarrées.

« Mon corps, mes cheveux et ma peau, je les tiens de mes parents ; si vous les voulez, prenez-les, je vous les abandonne. Mais pourquoi agir ainsi ? » Il ne voyait pas celui qu'il cherchait. « Je veux seulement qu'on me réponde : pourquoi ? »

Nul ne lui répondit.

« Vlan ! » Il fut jeté sur les dalles chauffées par le solarium de la chambre intérieure.

Le parfum doux du benjoin flottait dans l'air tiède et invitait au sommeil.

Song Yan se mordit la langue, s'efforçant de rassembler ses pensées.

Il ne devait pas dormir ! S'il s'endormait, peut-être ne se réveillerait-il plus jamais.

Il ne craignait pas la mort.

On meurt tôt ou tard.

Certaines morts pèsent plus lourd que le mont Tai, d'autres moins qu'une plume.

La sienne, à cet instant, pesait moins qu'une plume... et pourtant il ne voulait pas mourir !

Puisque les autres ne lui disaient pas pourquoi, il trouverait la réponse par lui-même.

Song Yan se débattit pour se relever.

Mais au moindre mouvement, un sang chaud et âcre lui monta à la bouche.

Il avait une blessure interne !

Ainsi donc, son père voulait véritablement sa mort !

Song Dan.

Il avançait pouce par pouce.

Devant lui se trouvait le grand kang adossé à la fenêtre.

Dût-il mourir, il ne mourrait pas à genoux, en rampant !

Partout où passait Song Yan, il laissait une longue traînée de sang.

Il songeait à Yu Jian, à Chen Tao.

Sans doute avaient-ils tous péri.

S'il l'avait su, il eût renvoyé Yu Jian avec les gardes.

Cela eût du moins épargné une vie de plus.

Heureusement, Chen He n'était pas revenu avec eux.

Leur nourrice n'avait qu'eux deux, ces frères ; Chen Tao disparu, il restait Chen He pour l'assister sur ses vieux jours et lui fermer les yeux.

Toutefois, un tel vacarme dans les appartements du fond sans que personne ne vînt : à l'évidence, son père avait tout combiné d'avance.

Il fallait trouver un moyen de les prévenir.

S'ils pouvaient fuir, qu'ils fuient !

Song Yan, haletant, s'appuya contre le grand kang près de la fenêtre.

Sur la table basse d'en face, deux hibiscus d'automne blancs, plantés dans un vase cloisonné, s'épanouissaient avec éclat.

Mais il le savait : les fleurs que l'on cultive dans un vase, si belle que soit leur floraison, se faneront dans quelques jours.

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Frères, sœurs, il faut absolument que j'écrive un chapitre de plus.

Le poing serré !

ps : ajout de la mise à jour du 1er avril.

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