Kapitel 162 — Der Illusionsmond

Ein Höhleneingang, anderthalbmal so hoch wie ein gewöhnlicher Mensch und etwa sieben Fuß breit, öffnete sich an einem sanften Hang, umgeben von grünen Ranken und Dornengestrüpp, von denen sogar einige über den Eingang herabhingen; kam der Bergwind, schwankten die Ranken leise. Und gerade unter jenen grünen Ranken, auf dem Felsen über dem Höhleneingang, waren vier Schriftzeichen eingemeißelt:

Illusionsmond-Himmelsgrotte.

Abgesehen von der Bedeutung dieser vier Schriftzeichen selbst wirkte alles hier ringsum, selbst diese Schriftzüge, so gewöhnlich – sollte dies also die Wurzel der Canglan-Sekte seit zweitausend Jahren sein?

Lag hier etwa still und friedlich jene namenlose alte Schriftrolle, die zahllose begabte Helden und große Meister hervorgebracht hatte, darunter Meister Canglan und den Altmeister Qingye?

Und ebenso jenes uralte Schwert, dessen Ruhm die Welt erfüllte!

Ming Li betrachtete still jene vier Schriftzeichen, und die vom Wetter und den Jahren gezeichneten Züge schienen ihn ebenso schweigend anzublicken.

Er sprach kein Wort, stieß keinen Seufzer aus; im nächsten Augenblick schritt er hinein, als träte er mit einem Fuß in vergangene Zeiten …

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Es war nicht so tief und langgestreckt, wie er es sich vorgestellt hatte; was sich vor ihm zeigte, war eine schlichte, schmucklose Steinkammer, deren gesamte Einrichtung und Ausstattung man mit einem Blick überschaute: ein paar Steine am Winkel der Wand, an den leicht feuchten Stellen der Mauerecken undeutliches Moos. Das Einzige, was sich von draußen unterschied, war die besondere Stille hier; betrat man die Höhle, schien plötzlich alles still zu werden, wie von der Außenwelt abgeschnitten.

Er ließ den Blick von der Umgebung los und ließ ihn schließlich auf der Steinwand gerade gegenüber dem Höhleneingang ruhen. In die glatte Steinwand war ein Taiji-Muster aus einer Steinplatte eingelassen – das Einzige in dieser Höhle, was mit der Canglan-Sekte in Verbindung stehen konnte.

Ming Li atmete tief ein, trat näher und blieb vor dem Taiji-Muster stehen. Das Taiji-Bild war voller Flecken und Spuren, an vielen Stellen beschädigt – offenkundig ein Ding von hohem Alter. Ming Li betrachtete es schweigend, und allmählich klangen in seinem Geist die Worte nach, die Meister Gui kurz zuvor gesprochen hatte.

Im nächsten Augenblick legte er die Hand sacht auf das Taiji-Muster, und ein blasses blaugrünes Leuchten ging von seinen Handflächen aus. Ming Li blickte miene nlos auf den Schein in seiner Hand und spürte den vertrauten Hauch des Taiji-Xuanqing-Weges, der durch seine Meridiane strömte – jener Hauch, der einst zu diesem Gebirge gehört hatte, zu ihm!

Als erwache ein lange Schlafender endlich, wurde die Stille der Steinkammer jäh durch ein fernes, leises Geräusch durchbrochen, als habe die ganze Grotte einen leisen Seufzer ausgestoßen; etwas begann sich zu drehen, und dann erstrahlte auch das Taiji-Muster in blaugrünem Licht, und zugleich begann sich das Taiji-Muster zu drehen.

Genau eine volle Umdrehung von links nach rechts, dann ertönte plötzlich ein »Klick« aus dem Innern der Steinwand, und alles hielt inne. Ming Li zog den Arm zurück und wartete still.

Die kurze Stille verging im Nu, und in der Höhle ertönte ein dumpfes, donnerndes Geräusch: gerade rechts vom Taiji-Muster erschien in der zuvor unversehrten Steinwand ein ringförmiger Riss, der sich dann langsam drehend zur Seite schob und einen geheimen Höhleneingang freigab. Doch an diesem Eingang wirbelte ein seltsames Etwas wie grauweißer Wasserdunst; es sah aus wie Nebel und doch wie Wasserwellen, drehte sich unablässig, und dahinter war alles trübe, nichts deutlich zu erkennen.

Ming Li betrachtete den Wasserdunst – Meister Gui hatte ihn am Ende doch nicht belogen. Doch was mochte wohl im Innern dieses geheimnisvollen Dunstes liegen?

Er zögerte nicht, ja schien nicht einmal lange nachzudenken, und schritt mit großen Schritten hinein.

Der Wasserdunst verschlang ihn, die Gestalt entschwand rasch, und die beiden Steinwände glitten diesmal lautlos zurück und schlossen sich sacht, ohne die geringste Spur zu hinterlassen.

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Wie im Traum, wie im Dämmerlicht, tief im Innern des gewaltigen Himmelsgewölbes, zuckte ein Blitz, durchbrach jäh das Dunkel der langen Nacht, verwandelte sich in ein ungeheuer großes Lichtschwert, das vom Himmel herabfuhr, so gleißend hell, dass man es nicht gerade anblicken konnte, und geradezu ins tiefste Herz eindrang.

Dann erhob sich im pechschwarzen Himmelsgewölbe ein seltsamer Mond, der in fremdem Silberschein flackerte, hoch über dem fernen Horizont.

In jenem Augenblick war sein Geist wie leergefegt, alles war vergessen, nur der Blick hing noch immer nach vorn, auf das, was hinter jenem einen weißen Lichtstrahl lag.

Wie eine tiefe, klagende Stimme – jemand weinte leise, doch gleich darauf lachte eine vertraute Stimme auf, und eine zarte Kinderstimme rief »Wah!« und begann endlich zu schreien.

Auf unerklärliche Weise hielt er den Atem an!

Eine namenlose Spannung, und doch schlug sein Herz so rasch; am Ohr schien Wind zu wehen, doch er spürte seine eigene Existenz nicht, als wären da nur ein Paar Augen, die spähten und Ausschau hielten, und endlich erblickten …

jenes kleine Dörfchen, und dahinter ein verfallener Strohtempel.

»Ist es geboren?«, fragte die Stimme eines Mannes ungeduldig.

»Es ist geboren, Mutter und Kind sind wohlauf, es ist ein Junge!«, sagte die Stimme der Hebamme mit einem Lächeln und rief laut: »Meinen Glückwunsch!«

»Hehe, hehe …«, lachte der ehrliche Mann schlicht und herzlich, in seinem schlichten Gefühl lag etwas von Trost und etwas von Erleichterung. Im nächsten Augenblick sah er den schreienden Jungen, das Kind, das sich in die Arme der Eltern schmiegte.

»Wie sollen wir ihn nennen, Vater?«, fragte die Mutter, etwas schwach, doch auf dem Gesicht lag endlich ein glückliches Lächeln.

Der Vater überlegte und sagte: »Wir können beide kaum ein Schriftzeichen lesen. Wenn du mich fragst, ist der Gelehrteste im ganzen Dorf der Lehrer Lin am Ostende, der dort unterrichtet. Die Kinder im Dorf, hat er ihnen nicht allen die Namen gegeben? Wie wäre es, wir bitten ihn, einen auszusuchen?«

Die Mutter nickte, und der Vater ging hinaus; nach einer Weile kam er von draußen wieder herein, mit einem Lächeln im Gesicht, hielt einen Zettel in der Hand und sagte: »Lehrer Lin hat gesagt, für Leute wie uns sei das Wichtigste, in Frieden zu leben, seine Pflicht zu tun und das Leben anständig zu verbringen. Darum hat er drei Schriftzeichen ausgesucht und sie hier aufgeschrieben.«

Die Mutter sagte erfreut: »Oh, ein Gelehrter ist eben doch etwas anderes. Wie hat er unseren Sohn genannt?«

Der Vater hielt den Zettel mit rauen Händen an die Seite der Mutter, umfasste mit dem Arm die Mutter und das still und fest schlafende Kind, senkte die Stimme, als hege er vor diesen drei Schriftzeichen unendliche Ehrerbietung und Zärtlichkeit, und sagte leise:

»Zhang, Xiao, Fan …«

»Krach!«

Im Himmelsgewölbe ertönte ein Donnerschlag, und Regen fiel vom Himmel herab; am ganzen Leib begann er zu zittern, rang heftig nach Atem!

Draußen vor dem Haus fiel Regen, der Himmel war tintenschwarz, in der Ferne zeigte sich der Canglan-Berg grimmig und furchtbar; inmitten des alles bedeckenden, klagenden Windes und bitteren Regens lagen Vater und Mutter einander im Arm, auf ihren friedlichen Gesichtern lag ein Lächeln, und sie blickten auf das Kind in ihren Armen …

Er wollte laut rufen, doch brachte keinen Ton hervor; tausend Worte kreisten und wirbelten in seinem Geist, und am Ende wurden daraus nur zwei Worte:

»Vater, Mutter!«

Der Regen fiel in Fäden vom Himmel, und es war, als falle er ihm allen ins Gesicht, eisig bis auf den Knochen.

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Der Illusionsmond am Himmelsrand flackerte in stillem Glanz.

»Paff!«