Kapitel 175 — Die Meditationshalle
Das Schwert fragt den Himmel Seite 1 von 3
Donner, Blitze, heulender Wind, prasselnder Regen – es schien, als heulten sie unaufhörlich an seinem Ohr. In seinem Kopf herrschte eine solche Wirrnis, ein solches Dämmern, daß er kaum noch wußte, wer er eigentlich war. Nur in dem heftigen Schmerz spürte er, wie Wogen von Wind und Regen an ihm vorüberzogen, einem unbekannten Ort entgegen.
Neben ihm schien jemand zu sprechen; die Stimme war ihm fremd, klang ein wenig besorgt, und undeutlich hörte er: »Er scheint nicht ganz in Ordnung zu sein, sieh doch schnell nach!«
Eine kalte Hand glitt über seinen Körper, tastete, prüfte, und nach einem Moment sagte jemand bestürzt: »Wie kann er nur so schwer verletzt sein?«
Der andere neben ihm fuhr zornig auf: »Unsinn, er war unter dem Unsterblichenmord-Schwert, was glaubst du denn …«
Das Weitere hörte er nicht mehr deutlich, denn in diesem Augenblick überkam ihn ein Schwindel, der ihn beinahe ohnmächtig werden ließ. Im Dämmerzustand spürte er nur noch dumpf, wie der Himmel über ihm weiter grollte, Donner um Donner.
Die Leute neben ihm schienen zu erschrecken, eilten herbei und untersuchten ihn; der kühle Hauch ihrer Hände ließ ihn für einen Moment klarer werden, und er hörte, wie jemand aufgeregt sagte: »O je, seine Stirn ist glühend heiß, er hat wohl hohes Fieber …«
Also hatte er auch noch Fieber?
Das war Mings Lis letzter Gedanke; danach wurde ihm wieder schwarz vor Augen, und er verlor das Bewußtsein.
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Ein Grollen weckte ihn aus der Bewußtlosigkeit. Sein erster Gedanke war, es sei wieder der Donner am Himmel. Doch wie es auch kam – obwohl er ein wenig zu sich gekommen war, blieb es vor seinen Augen dunkel; er mühte sich verzweifelt, die Augen zu öffnen und sich umzusehen, und mußte bestürzt feststellen, daß seine Lider noch immer geschlossen waren, daß er sie nicht aufzubekommen vermochte.
Dann kam ein heftiger Schmerz – nicht von der schwer verwundeten Brust, sondern aus der Kehle. Unwillkürlich bewegte er den Mund und stieß einen heiseren, schwachen Laut hervor:
»Wasser …«
Ringsum war niemand, wie es schien; er lag allein und hilflos am Boden, und der Durst in seiner Kehle wurde immer ärger, wie von Feuer versengt. Seine Lippen bebten leicht, und aus seinem Körper kam ihm eine Kraft, deren Herkunft er nicht kannte; er regte sich ein wenig, und auch sein Bewußtsein schien klarer zu werden.
»Ah!« Plötzlich ertönte neben ihm eine Stimme – anders als sonst, und doch, als hätte er sie schon einmal gehört, ein wenig vertraut –, und in ihrem Ton lag eine freudige Überraschung: »Du bist wach, Bruder, komm schnell, er ist wach …«
Augenblicklich wurde es still ringsum; kurz darauf näherten sich rasche Schritte und traten vor Mings Li. Mings Li mühte sich, die Augen erneut zu öffnen, doch wie es schien, war diesmal all seine Kraft völlig entschwunden; er erblickte nur verschwommen zwei Gestalten, die neben ihm kauerten, und hinter ihnen schienen noch einige dunkle Schatten zu sein. Ihre Gesichter aber vermochte er nicht im geringsten zu erkennen.
»Wasser …«, sagte er abermals leise.
Diesmal verstanden die Umstehenden:
»Schnell, bringt Wasser, beeilt euch!«
Hastige Schritte, ein Kommen und Gehen; im Nu lief jemand herbei, eine kühle Hand hob behutsam seinen Kopf, und der Rand einer Schale wurde an seine Lippen gelegt.
Das kühle Wasser berührte seine aufgesprungenen Lippen; Mings Lis Gesichtsmuskeln zuckten, mühsam öffnete er den Mund und trank in kleinen Schlucken. Als das klare Wasser seine Kehle hinabrann wie eine süße Quelle auf dürres Land, linderte es sogleich den brennenden Schmerz.
Mings Li entspannte sich, und alsbald überkam ihn eine Müdigkeit, daß er wieder in Schlaf sank.
Die Umstehenden erschraken; sogleich trat jemand heran und fühlte Mings Lis Puls, und erst nach einer Weile atmete er erleichtert auf: »Keine Gefahr. Er ist nur zu schwer verletzt, dazu das Fieber, und seine Kräfte sind völlig erschöpft. Im Augenblick schwebt er nicht in Lebensgefahr.«
Bei diesen Worten schienen die Schatten ringsum alle aufzuatmen; danach seufzte jemand leise, den Blick auf Mings Li gerichtet.
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Wie lange er so schlief, wußte er nicht. Zwischendurch erwachte er mehrmals, doch stets nur für einen Augenblick, ehe er sogleich wieder in Schlaf fiel; in seiner Erinnerung blieb nur, daß immer jemand an seiner Seite wachte.
Im Dämmern sah er viele Menschen: seine Eltern aus Kindertagen, die schöne, unschuldige ältere Mitschwester, die ihm unvergeßliche Bili, die bald nahe, bald ferne Lu Xueling und viele, viele andere, die eines nach dem anderen vor seinen Augen aufblitzten und vergingen. Einmal glaubte er sogar, die Brüder Facheng und Fajing vom Fanyin-Tempel von vor zehn Jahren zu sehen, wie sie an seiner Seite saßen und für ihn Sutren sangen und Gebete sprachen.
Er hatte damals bitter gelächelt – doch ob dieses bittere Lächeln auf seinem Gesicht auch nur im mindesten sichtbar wurde, wußte selbst er nicht; vielleicht war es am Ende doch nur ein Traumgespinst.
So wie dieses in sich verkehrte Leben – ein Traum, ein Trugbild!
Warum für mich Sutren singen?
Was nützt denn das Sutrensingen?
In den Augenblicken, da Mings Li zu sich kam, dachte er dies verstohlen in seinem Innern – und dann verlor er wieder das Bewußtsein.
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»Dong … Dong … Dong … Dong …«
Es war wie ein dumpfer Glockenschlag, der vom Horizont widerhallte und fernher zu ihm drang; er weckte ihn aus tiefem Alpdruck. Der schwere Glockenton, von fern zu nah, drang langsam, drang ihm geradewegs ins Herz.
Zum ersten Mal verspürte er nicht den Drang, die Augen zu öffnen. So lag er still da, ohne zu denken, ohne sich zu kümmern: wo er war, in welcher Welt er sich befand?
Von der unermeßlichen Welt war in diesem Augenblick nur noch das dumpfe Läuten der Glocke geblieben.
»Dong … Dong … Dong … Dong …«
Der Glockenton schwoll und hallte, als wollte er niemals enden, als schlüge er so in Ewigkeit fort. Er lauschte, den Atem ruhig, und sein ganzer Geist schien in diesen ruhigen Klängen aufzugehen; er wollte nicht mehr fort von ihnen.
Wie lange war es her, daß er zum ersten Mal so ohne jede Last im Herzen dalag?
Wer weiß schon, was für ein Leiden ein Leben ist, das so viele Lasten auf den Schultern trägt?
Doch dieses kleine Reich konnte nicht von Dauer sein: Schritte kamen von fern, näherten sich dem Ort, an dem er lag, und zerrissen seine Gedanken.
Der Glockenton, der eben noch in seinem Herzen geschlagen hatte, schien jäh von ihm zu weichen, mit einem Mal fern am Horizont zu sein.
Schweigen, ein Seufzer …
Langsam öffnete er die Augen.
Buddha!
Das war es, was er als erstes erblickte.
Ein »Buddha«-Zeichen, so groß wie ein Scheffel, hing hoch unter der Decke. Um dieses Zeichen wand sich ringförmig ein goldener Zierrat, und daran schlossen sich, Schicht um Schicht fein ziseliert, die Bilder der fünfhundert Arhats zu einem großen Ring. Alle Arhats waren gleich groß, doch Miene und Haltung eines jeden verschieden; in Reihen geordnet, aufrecht und ebenmäßig. Außerhalb dieses großen Ringes folgte eine Deckentäfelung mit blauem Grund und schwarzem Rand, zwei Fuß höher als der innere Buddha-Kreis; ihre Malerei war wiederum anders: rechteckige Felder von je einem Fuß im Geviert, mit goldener Borte, darin Kirin, Phönix, goldene Drachen, Bergziegen und andere glückverheißende Wesen des Buddhismus – doch diese Bilder waren in jedem Feld die gleichen. (Anm. 1)
Von Schnitzerei und Baukunst verstand er zwar nichts, doch ein einziger Blick genügte, und Mings Li erkannte, daß hier eine Hand am Werk gewesen war, wie von Geistern und Göttern geführt. Von der Decke hingen, innerhalb dieses den Buddha umschließenden Kreises, zwei goldene Ketten herab, an denen eine ewige Lampe hing; von unten betrachtet war sie eine bronzene Schale von etwa drei Fuß Durchmesser, gewiß bis zum Rand mit Lampenöl gefüllt.