Kapitel 4 — Wiedergeburt

Dou Yan konnte nicht sagen, ob es Neid war oder Bewunderung – das Blut schoss ihr in die Brust, ein Aufruhr wie ein wogendes Meer, und sie fürchtete, wenn sie ihren Sohn nur noch einen Augenblick länger anblickte, würde sie etwas tun, das sie bitter bereuen müsste.

»Gib dem Shizi die Paarzeichen«, wies sie Cuileng an. »Richte in meinem Namen aus: Künftig sollen nicht nur die Angelegenheiten im Hof des Shizi, sondern auch die des Zweiten Herrn und der jungen Herrin Yin von Frau Zhu besorgt werden.«

»Mutter!« Wei hob den Kopf und spürte etwas Ungewöhnliches.

»Herrin, das dürft Ihr nicht!«, rief Frau Zhu mit schriller Stimme, und ihr Gesicht wurde im selben Augenblick kreidebleich.

Es war eben doch ihre eigene Wahl gewesen – und sie war klug genug, es zu begreifen.

Wenn sie bei den Kindern blieb und ein Auge auf sie hatte, ließen sich auch jene teuflischen Ränke abwehren.

Dou Yan schloss die Augen und winkte ab: »Ich bin müde und möchte ruhen. Geht jetzt alle hinaus!«

»Herrin!« Mit Tränen in den Augen warf sich Frau Zhu nieder und schlug die Stirn mit dumpfem Klang auf den Boden, immer wieder.

Wei blickte Frau Zhu verständnislos an.

Dou Yan winkte erneut und wandte sich ab.

»Herrin, seid unbesorgt – und ginge es an mein Leben, ich will mich des jungen Herrn und der jungen Herrin aufs Beste annehmen«, murmelte Frau Zhu, verneigte sich noch einmal vor Dou Yan und zog sich mit Wei zurück.

Es wurde still im Zimmer, eine Kälte und Verlassenheit lag in der Luft, als sei jemand fortgegangen und hätte das Haus leer zurückgelassen.

Trauer stieg in Dou Yan auf.

Hätte Wei Fan nur etwas mehr Tauglichkeit besessen und die Verantwortung eines Mannes auf sich nehmen wollen – wie hätte sie, eine Frau im Innern des Hauses, dann die Führung der Hausgeschäfte des Wei-Anwesens übernehmen müssen? Und wie hätte sie darüber das Seltsame an ihren beiden Kindern übersehen können?

Hätte die Schwiegermutter den beiden Enkeln ein wenig mehr Zuwendung geschenkt, statt immer nur an Götter und Buddha zu denken – wie hätten die beiden Kinder dann Frau Zhu, die nicht das geringste Blut mit ihnen teilte, als nächste Angehörige betrachten können?

Oder hatte sie von Anfang an die falsche Wahl getroffen?

Wäre jene Frau Zhu eine habgierige, nach oben buckelnde und nach unten tretende, grobe und ungehobelte Person gewesen, die Freude am Klatsch und Tratsch hatte – die beiden Söhne hätten ihr gewiss nicht so unverbrüchlich nachgetrauert.

Doch wie hätte sie je eine solche Person an der Seite ihrer Söhne dulden und sie gar erziehen lassen können?

Sie wusste nicht einmal, wem sie es verübeln sollte!

In solchen Augenblicken dachte Dou an ihre früh verstorbene Mutter.

Sie war doch noch so klein gewesen – wie hatte die Mutter es über sich gebracht, sie allein zurückzulassen und fortzugehen?

Wäre die leibliche Mutter noch am Leben gewesen und hätte sie gelehrt, wie man Ehefrau und wie man Mutter wird – hätte sie dann nicht so viel Leid ertragen und so viele Umwege gehen müssen, und wären ihr die Kinder dann nicht so fremd geworden?

Darauf gab es keine Antwort.

Dou Yan spürte nur eine Müdigkeit, die ihr durch den ganzen Körper kroch.

Sie zog sich die Decke über den Kopf und vergrub sich in einer tiefen, dunklen Stille.

Halb im Dämmern hörte sie ein Weinen, das hier und dort aufbrandete; sie wollte die Augen öffnen und nachsehen, doch die Lider waren schwer wie Blei und ließen sich nicht heben. Dann wieder weinte Wei Fan ihr leise ins Ohr: »Wenn du gehst, wie soll ich dann…«, und gleich darauf wurde die Stimme zu der von Madam Guo: »Sei unbesorgt – Wei ist mein Enkelschwiegersohn, ich will ihn bewahren, auf dass ihm nichts geschehe.«

Bin ich gestorben?

Dou Yan mühte sich, die Augen zu öffnen, und fand sich auf einem beheizten Kang sitzen; die Sonne schien auf den Schnee im Hof und fiel durch das mit koreanischem Papier bespannte Fenster herein, sodass das Zimmer in hellem Schneelicht erstrahlte.

Ihr gegenüber saß eine hübsche junge Frau mit einem roten Muttermal am Mundwinkel und spielte mit ihr Fadenspiel. Rings um den Kang saßen noch vier, fünf Zofen zwischen zehn und fünfzehn Jahren und nähten.

Sie alle trugen wattierte Jacken aus feinem Stoff und Röcke aus grobem Gewebe, die einen kleine silberne Ohrringe aus Nelkenblütenform, die anderen Silberhaarnadeln; in ihrer Schlichtheit lag der feine Geist und das kluge Gemüt junger Mädchen, dass einem beim Anblick unwillkürlich das Herz aufging.

Dou kannte keine einzige der Personen im Zimmer, und doch fühlte sie sich ihnen seltsam vertraut.

Früher, im Elternhaus in Zhending, da hatten die Mägde ihres Hauses im Winter genau so ausgesehen.

Also war sie wieder in einen Traum geraten.

Dou Yan kicherte, rutschte vom Kang hinunter und wollte sehen, was die kleinen Zofen nähten, doch ihre Füße erreichten den Boden nicht – sie blieb am Rand des Kang hängen.

Die kleinen Zofen kicherten mit geschlossenen Lippen.

Die hübsche junge Frau half ihr eilig vom Kang und sagte dabei: »Was möchte die Vierte Herrin denn? Sag es der Amme doch! Die Amme holt es dir.«

Also war dies ihre Amme!

Dou Yan konnte ein Lächeln nicht unterdrücken.

Die frühere Amme war ein weißer, dicker Dampfbrötchen gewesen, diesmal war es eine zierliche Blüte am Zweig – wie mochte sie wohl das nächste Mal aussehen?

Sie rannte mit dumpfen Schritten auf die nähenden Zofen zu und stellte plötzlich fest, dass sie selbst viel kleiner geworden war; die Tische, Stühle und Bänke, die ihr sonst so gewöhnlich erschienen waren, ragten nun um mehr als das Doppelte empor.

Ha! Dieser Traum war wirklich bis ins Kleinste ausgearbeitet!

Die nähenden Zofen hoben alle die Köpfe und lächelten ihr freundlich zu.

Die älteren unter ihnen nähten Sohlen, die jüngeren knüpften Bänder; alle waren sie geschickt bei der Hand, und man sah, dass sie diese Arbeiten gewohnt waren.

Ein schneidend kalter Wind drang herein.

Dou Yan blickte auf und sah, wie der warme Türvorhang gehoben wurde und mehrere Zofen eine Frau hereingeleiteten.

Alle im Raum erhoben sich und erwiesen der Frau ihre Aufwartung, wobei sie sie »Siebte Herrin« nannten.

Dou Yan starrte sie fassungslos an.

Sie mochte achtzehn, neunzehn Jahre alt sein, von mittlerer Statur, zierlich und schlank, mit einem länglichen Gesicht, Weidenblattbrauen und kirschkleinem Mund; sie trug eine bestickte Jacke in Pfirsichrot mit heimlichem Vasenmuster, das ihre schneeweiße Haut noch leuchten ließ – sie war schöner als jede Blume.

Das also war ihre Mutter!

Sie selbst sah ihrer Mutter nicht im Geringsten ähnlich.

Sie war hochgewachsen, mit betonten Rundungen, ein ovales Gesicht, lange Brauen, die bis an die Schläfen reichten, volle rote Lippen, schneeweiße Haut; ihr Blick war etwas scharf, und es lag eine energische Kühnheit darin, die keinen Widerspruch duldete – sie war wie aus demselben Holz geschnitzt wie ihr Vater. Als sie frisch in den Haushalt des Markgrafen von Jining eingeheiratet hatte, hatte sie, um sanfter zu wirken, ihre langen Brauen gestutzt und zu Weidenblattbrauen nachgezogen und beim Sprechen die Lider halb gesenkt; so vermochte sie drei Teile der Anmut ihrer Mutter vorzutäuschen.

Die Mutter kam lächelnd heran.

Nun sah sie sie noch deutlicher.

Das Antlitz der Mutter war weiß und durchscheinend wie feinster Nephrit, ohne den geringsten Makel, wunderschön.

Sie beugte sich vor und strich Dou Zhiwei über die Nase, neckte sie: »Shouyuan, was ist denn? Kennst du deine Mutter nicht mehr?«

Shouyuan?

War das ihr Milchname?

Sie hatte nie gewusst, dass sie noch einen solchen Milchnamen besaß.

Jäh kamen ihr die Tränen.

Sie umklammerte planlos die Schenkel der Mutter.

»Mama, Mama!«

Sie weinte wie ein hilfloses Kind.

»Ach du je!«, rief die Mutter, die ihre Trauer gar nicht bemerkte, lachte und fragte die Amme: »Was hat Shouyuan denn? Auf einmal fängt sie an zu weinen?« Nichts in ihrer Miene deutete auf Zweifel oder Vorwurf gegenüber der Amme hin – offenkundig vertraute sie ihr voll und ganz.