Kapitel 20 — Dahinfließendes Wasser

Seit jenem Tag war die Mutter krank.

Dou Yan machte sich große Sorgen und blieb jeden Tag an ihrer Seite.

Die Mutter lächelte, strich ihr über den Kopf: »Mutter ist schon in Ordnung, es wird bald besser gehen. Geh du nur spielen!« Doch ihr Gesicht wurde von Tag zu Tag blasser.

Der Vater kam, um nach ihr zu sehen.

Die Mutter ergriff von sich aus die Hand des Vaters.

Die Finger des Vaters waren lang, weiß und klar gegliedert, aufrecht wie edler Bambus.

»Am liebsten mag ich dich lächeln sehen«, sagte die Mutter und legte die Hand des Vaters an ihre Wange. »Jedes Mal, wenn du mich anlächelst, denke ich: Wie kann jemand nur so fröhlich lachen, so sorgenfrei? Wie das Sonnenlicht im Frühling, das auch das Herz der anderen warm werden lässt.«

»Der Arzt sagt, dein Puls sei ruhig und gleichmäßig; ruh dich gut aus, dann wirst du bald wieder gesund«, sagte der Vater mit geröteten Augen. »Wenn du wieder auf den Beinen bist, lächle ich dir jeden Tag ins Gesicht.«

»Du Narr!«, sagte die Mutter mit zusammengepressten Lippen und sah ihn an wie ein ausgelassenes Kind, mit einem Anflug von Verzärtelung. »Zwei Menschen sind zusammen, weil sie sich freuen, deshalb lächeln sie. Bist du nicht froh, kannst du natürlich nicht lächeln. Du musst dich nicht zwingen.«

Der Vater stockte.

Die Mutter lächelte bereits: »Ich wollte nur, dass du zu mir kommst und dich entschuldigst, mir sagst, dass es dir ohne mich überhaupt nicht gut geht.«

Der Vater war verblüfft, dann lächelte er verlegen: »Dass du dich nicht um mich kümmerst, daran bin ich wirklich nicht gewöhnt.«

»Ohne mich an deiner Seite bist du bloß nicht gewöhnt!«, neckte die Mutter ihn lächelnd, ihr Blick war voller Nachsicht und Ruhe, doch ihre Stimme wurde allmählich leiser. »Ich dachte immer, nur wenn ich bei dir bin, lachst du so fröhlich. Dabei können andere dich genauso zum Lachen bringen wie ich …

Der Vater hatte nicht genau verstanden, was die Mutter sagte; er beugte sich über ihr Bett und fragte sanft: »Was hast du gesagt?«

»Nichts!«, lächelte die Mutter. »Ich bin nur ein bisschen müde!«

»Dann sprich nicht so viel.« Der Vater hielt die Hand der Mutter. »Ich bleibe hier bei dir und gehe erst, wenn du eingeschlafen bist.«

Die Mutter nickte, schloss die Augen und schlief bald ein.

Dou Yan, die an der Wand gelauscht hatte, rannte hervor und schleuderte das kleine Sandsäckchen vom warmen Kang mit voller Wucht auf den Boden.

Was sollte das werden?

Wieder versöhnt wie am Anfang?

Der Gedanke blitzte auf, und gleich darauf fühlte sie sich entmutigt.

Und wenn es nicht gut war – was dann?

Ihr fehlte doch noch ein kleiner Bruder!

Aber warum war es, als hätte eine Hand ihr Herz gepackt, sodass ihr die Brust so eng wurde?

Dou Yan saß teilnahmslos am Rand des Kang.

Der Vater kam aus dem inneren Gemach, erblickte Dou Yan, zögerte einen Schritt, drehte sich um und setzte sich neben sie: »Shouyuan, alle loben deinen Verstand und sagen, du kannst jetzt in einem Atemzug sehr lange Sätze sprechen. Sag mir doch auch einen!«

Dou Yan warf dem Vater einen flüchtigen Blick zu und spielte weiter mit gesenktem Kopf mit dem Sandsäckchen.

Der Vater lachte gut gelaunt: »Dieses Sandsäckchen ist sehr kunstvoll gemacht, wer hat es dir genäht?«

Dou Yan beachtete ihn noch immer nicht.

Der Vater nahm es nicht übel; er lachte glucksend und hob Dou Yan auf den Arm: »Komm, Papa zeigt dir, wie man schreibt!«

»Ich mag nicht schreiben«, sagte Dou Yan aufsässig. »Ich will schaukeln!«

»Gut!«, lachte der Vater. »Dann gehen wir schaukeln.«

Im hinteren Garten wuchsen die Pflanzen noch immer üppig um die Wette.

Dou Yan schaukelte eine Weile mit dem Vater, und allmählich besserte sich ihre Stimmung.

Vielleicht hatte die Mutter recht.

Von sich aus nachzugeben und den Vater ins eigene Gemach zu locken … das war doch besser, als diesen kalten Krieg fortzuführen, in dem man nicht einmal eine Stufe fand, um herabzusteigen.

Sie betrachtete den Vater schon etwas freundlicher.

»Papa, schaukel mich höher!«

»Gut!«

Der Vater schaukelte sie bis in die Lüfte.

Sie glitt dahin wie auf dem Wind, und jedes Gras und jeder Baum des Dou-Anwesens vergrößerte und verkleinerte sich unter ihren Füßen. Sie sah jemanden am Brunnen im Seitenhof Wäsche waschen, sah Tante Ding unter der Dachtraufe stehen und eine kleine Zofe ausschelten, sah den Hof der Mutter still und menschenleer daliegen … es war, als hätte sie alles ringsum in den Augen. Dieses Gefühl war überaus wundersam und ergötzlich.

Dou Zhixiaos Lachen ergoss sich wie Perlen über eine Jadenschale, hell und lieblich.

Auch der Vater hob die Brauen und lächelte.

Einzig Tuoniang sprang töricht hervor und stellte sich Dou Huaiying in den Weg: »Herr Siebter, das ist zu hoch, die junge Herrin Vierte wird herunterfallen, lasst sie schnell herunter!«

Dou Huaiying erkannte Tuoniang und lachte: »Ich hätte nicht gedacht, dass du so treuherzig bist!« Er schalt sie nicht, sondern ging um sie herum und stieß die auf der Schaukel sitzende Dou Yan mit erneuter Kraft hinaus.

Tuoniang geriet vor Aufregung ins Schwitzen, dicke Schweißtropfen rannen ihr über die Stirn.

Dou Yan genoß ihre besorgte Fürsorge und lachte hell und unbeschwert.

Da sah sie, wie die alte Yu eilig aus dem Zimmer der Mutter gestürzt kam, auf der Schwelle unter dem Dachvorsprung stehenblieb und einen Ruf ausstieß; worauf die Zofen und Mägde, die eben noch nirgends zu erblicken gewesen waren, wie eine Flutwelle herbeiströmten und gleich darauf nach allen Seiten auseinanderstoben, so daß das Ganze ein Bild recht wirren Durcheinanders bot.

Was war geschehen?

Als die Schaukel sich erneut in Schwung setzte, streckte Dou Yan den Hals und spähte hinüber zum Hauptgehöft.

Die kleinen Mägde trieben nach wie vor planlos umher, doch von der alten Yu war keine Spur mehr zu sehen.

Mißtrauen stieg in Dou Yan auf; sie befahl dem Vater: »Halt an, halt an!«

Der Vater bremste die Schaukel ab und lachte: »Da zeigt sich ja, daß unsere Shouyuan ein Hasenfuß ist.«

Dou Chi wollte sich dagegen verwahren, doch kaum hatte sie festen Boden unter den Füßen, da kam auch schon die alte Yu herbeigelaufen, kreidebleich im Gesicht und keuchend nach Atem ringend.

»Herr Siebter«, sagte sie mit tränenfeuchten, geröteten Augen, dem Weinen nahe, »die Herrin Siebte, die Herrin Siebte … sie hat sich erhängt!«

»Was sagst du da?« Der Vater riß die Augen auf, das Lächeln erstarrte ihm im Gesicht. »Wen meinst du? Wer hat sich erhängt?«

»Die Herrin Siebte, die Herrin Siebte …«, schluchzte die alte Yu, und die Knie versagten ihr, so daß sie zu Boden sank. »Die Herrin Siebte hat sich erhängt …«

Dou Huaiying blickte hilflos um sich.

Erst als er die Tochter erblickte, die wie vom Blitz getroffen reglos an seiner Seite stand, dämmerte ihm ein wenig von der Wirklichkeit.

»Wie kann das sein … eben war doch noch alles gut …«, murmelte er, und seine hohe Gestalt schien jählings um ein gutes Stück zu schrumpfen; das Gesicht war so fahl wie Blattgold, die Lippen weiß, und am ganzen Leibe zitterte er.

Dou Yan hatte die Sprache verloren; in ihrem Kopf jagten die Gedanken wie ein Heer wilder Pferde, ein dumpfes Dröhnen ohne Ende.

Warum mußte die Mutter denn sterben?

War Wang Shuying nicht zur Nebenfrau geworden?

Selbst wenn sie einen Sohn geboren hätte, so wäre er doch nur der älteste Sohn einer Nebenfrau …

Warum mußte die Mutter denn sterben?

Und welchen Sinn hatte es dann, daß sie zurückgekehrt war?

Dou Yan preßte trotzig die Lippen zusammen, und die kleinen Hände ballten sich fest zu Fäusten.

Die Frühlingssonne schien mild und warm und lag still auf den beiden reglosen Gestalten, dem großen und dem kleinen Menschen, als wären sie aus Lehm geformt; nur die Schaukel schwang noch immer unruhig hin und her, und etliche bunte Schmetterlinge umtanzten sie in anmutigem Flug und wetteiferten in ihrer Pracht.

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