Kapitel 13 — Höhlenabenteuer – Zweiter Teil

In der Nacht des Vollmonds öffnet sich das steinerne Tor; nur wer vom Schicksal bestimmt ist, darf hinein.

Vor Anbruch des Tages musst du fort; nach fünf Jahren öffnet sich das steinerne Tor von neuem.

Wei Zhao hatte in seiner Kindheit bei dem alten Wei die Siegelschrift gelernt und erkannte daher ohne Mühe die acht Sätze, die auf der Steintafel geschrieben standen. Nachdem er sie gelesen hatte, begann er über ihren Sinn nachzugrübeln.

In der Nacht des Vollmonds – das war leicht zu verstehen, war heute nicht genau Vollmondnacht? Und dass sich das steinerne Tor öffnet, damit konnte nur dieses zinnoberrote Steintor gemeint sein. Doch was hieß ›vom Schicksal bestimmt‹? War etwa er der vom Schicksal Bestimmte, der hinein durfte?

Das kam Wei Zhao wundersam vor, und er verstand es nicht. Er war doch nichts Besonderes? Eine Waise, vom alten Wei aufgenommen, die bis zum achten Lebensjahr dumpf dahinlebte – nie hatte er bemerkt, dass irgendetwas an ihm anders war als an anderen Menschen. Zumindest im Vergleich mit dem alten Wei gab es nichts, worin er ihm überlegen gewesen wäre.

Doch da er nun einmal hereingekommen war, wollte er sich eben als der vom Schicksal Bestimmte betrachten.

Und ›vor Anbruch des Tages‹ war noch leichter zu verstehen: ehe die Sonne aufging und es hell wurde. ›Musst du fort‹ hieß also, dass er vor Tagesanbruch verschwunden sein musste? Ja, wörtlich genommen musste es das heißen.

Doch was bedeutete das danach – dass sich das steinerne Tor nach fünf Jahren wieder öffnen würde? Wollte es etwa sagen, dass das Tor sich von selbst schlösse, wenn er nicht vor Tagesanbruch verschwand, und dass es erst nach fünf Jahren wieder aufginge?

Bei diesem Gedanken lief Wei Zhao ein Schauer über den Rücken. Heiliger Strohsack – gut, dass er die Siegelschrift lesen konnte! Sonst hätte er hier dumm und dämlich eine ganze Nacht verbracht, und wenn sich dann das Tor geschlossen hätte, wäre er erledigt gewesen. Von fünf Jahren ganz zu schweigen – schon fünf Tage ohne Essen und Trinken wären kaum zu überstehen.

Da er nun wusste, dass in dieser Höhle solche Regeln galten, würde es wohl keine Schwierigkeit sein, rechtzeitig vor Tagesanbruch hinauszukommen. Bei diesem Gedanken beruhigte sich Wei Zhao ein wenig.

Nun erst betrachtete Wei Zhao aus der Nähe, wie es in der Halle aussah. Die vier Wände der Halle waren über und über mit Nachtperlen besetzt – daher war es hier drinnen hell wie am lichten Tag.

Jeder, der auch nur ein wenig von solchen Dingen verstand, konnte sehen, dass jede einzelne der in die Wände eingelassenen Nachtperlen unermesslich kostbar war; brächte man eine davon hinaus auf den Markt und versteigerte sie, so wäre sie ein Vermögen wert.

Doch Wei Zhao war in den Bergen aufgewachsen und hatte wenig Sinn für Gold und Edelsteine. Er fand sie zwar wundersam und schön, glaubte aber nicht, dass man draußen einen hohen Preis dafür erzielen könnte.

Die entscheidende Frage war doch: Wem hätte er sie in diesen Bergen verkaufen sollen? Die Reichste weit und breit war die Witwe Wang am Dorfeingang, die eine kleine Garküche und einen Kramladen betrieb und im Jahr gut tausend Yuan übrig behielt.

Doch selbst die Reichste würde kein Geld für so unnütze Dinge hergeben. Für Wei Zhao war Geld besser in zwei große fette Fleischstücke investiert – wie duftete das erst! Die Nachtperlen waren schön anzusehen, aber zu nichts zu gebrauchen; essen konnte man sie nicht.

Deshalb ließ Wei Zhao seinen Blick nicht lange auf dem prunkvollen Schmuck der Halle ruhen, sondern begann, den Saal ringsum zu durchsuchen. Nach den Jin-Yong-Romanen zu urteilen, die er sonst las, geriet einer, der auf rätselhafte Weise in eine Höhle oder ein Tal gelangte, stets in ein wundersames Abenteuer – etwa in den Besitz eines Handbuchs unvergleichlicher Kampfkunst.

Bei diesem Gedanken wallte es in Wei Zhao auf. Fände er ein solches Handbuch unvergleichlicher Kampfkunst, müsste er sich nicht länger vom Alten ausbeuten lassen; und hätte er die Kunst erst erlernt, wagte der Alte nicht mehr, ihn zu schlagen.

Die Halle war groß, aber leer. Außer dem gleißenden Schmuck an den vier Wänden gab es nur zwei Gebilde in ihrer Mitte: eines davon war die Steintafel, die Wei Zhao beim Eintreten als Erstes erblickt hatte, und hinter der Steintafel erhob sich ein hoher Podest.

Der Podest glich jenen Opferaltären des Altertums, oder auch dem Ort, an dem eine Sekte ihre wichtigen Dinge aufbewahrte. Jedenfalls sah man ihm an, dass er uralt war – in der Gegenwart hätte man gewiss kein solches Bauwerk mehr errichtet.

Wei Zhao überlegte nicht lange, lief mit ein paar Schritten den Podest hinauf und erblickte auf seiner höchsten Stufe eine kleine Holzkiste in altertümlichem Stil. Sogleich wallte es in seinem Herzen auf: Sollte das etwa so eine Art Sutrenkästchen sein?

Behutsam hob Wei Zhao die Kiste auf, und kaum hatte er sie in der Hand, sprang er auch schon vom Podest hinunter und brachte sich in Deckung; denn er hatte gehört, dass in solchen uralten Bauwerken oft geheime Mechanismen verborgen lagen. Hatte er sich an fremden Schätzen vergriffen und löste nun irgendeine Vorrichtung aus, dann gute Nacht.

Doch Wei Zhao wartete lange, und nichts Besonderes geschah; da atmete er insgeheim auf. Er hatte es nicht eilig, die Kiste zu öffnen – schließlich schloss sich das steinerne Tor der Höhle vor Tagesanbruch, und die Kiste konnte er zu Hause öffnen. Jetzt beschloss er, die wenige verbleibende Zeit zu nutzen, um die Höhle weiter zu erkunden.

Als er um den Podest herumging, machte Wei Zhao eine erstaunliche Entdeckung: Hinter dem Podest befand sich noch ein steinernes Tor, und daneben eine weitere, kleinere Steintafel, auf der ebenfalls in Siegelschrift acht Sätze standen, je vier Zeichen – genau wie auf der Tafel, die er beim Eintreten gesehen hatte.

Wei Zhao war höchst verwundert und las eilig:

Nach fünf Jahren, wenn die göttliche Kunst erst erblüht ist, schlage mit der Hand gegen das Tor – dann erst darfst du hinein.

»Ist dir der Wunsch nicht erfüllt, die göttliche Kunst nicht vollendet, so warte weitere fünf Jahre und komm wieder, um es zu versuchen.«

Nachdem Wei Zhao diese acht Sätze gelesen hatte, war er mit einem Mal völlig ratlos. Was sollte das bedeuten: »Nach fünf Jahren ist die göttliche Kunst erst vollendet«? Sollte in der Schachtel, die er in der Hand hielt, wirklich so etwas wie ein Handbuch der Kampfkunst stecken? Und wenn er es dann gemeistert hätte, würde er nur mit der Hand gegen das Tor schlagen müssen, und das Tor würde sich öffnen?

Bei diesem Gedanken stieß Wei Zhao beiläufig gegen das Tor – doch das steinerne Tor rührte sich nicht. Damit aber ließen sich auch die letzten vier Sätze leicht begreifen: »Ist dir der Wunsch nicht erfüllt, die göttliche Kunst nicht vollendet, so warte weitere fünf Jahre und komm wieder, um es zu versuchen« – das hieß nichts anderes, als dass einer, der das Tor nicht aufzustoßen vermochte, seine Kräfte noch nicht genügend geschult hatte und weitere fünf Jahre warten musste, um es, wenn das steinerne Tor sich wieder öffnete, erneut zu versuchen.

Als Wei Zhao das unbezwingbare steinerne Tor vor sich sah, begann es ihn sogleich in den Fingern zu jucken. Wenn schon in dieser ersten Halle ein Handbuch der göttlichen Kunst lag, dann musste hinter dem steinernen Tor, in der nächsten Halle, erst recht etwas noch weit Kostbareres verborgen sein.

Doch Wei Zhao begriff auch, dass er mit seinen derzeitigen Kräften unmöglich das zweite Tor würde öffnen können. Er war bestenfalls ein vom Schicksal Begünstigter; dass er das erste steinerne Tor hatte öffnen und in diese Halle hatte eintreten können, war schon ein seltener Zufall gewesen.