Kapitel 142 — Die Schicksalsprüfung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Bald blieb auf dem Platz nur noch der Alte zurück. Er schwieg lange, sein Körper nahm wieder die gebeugte Haltung an, und er humpelte zur Seite. Der Besen wirbelte, Staub stieg auf, und während er Steine und Staub zusammenfegte, hob er zugleich die geheimnisvollen Schriftzeichen an den verborgenen Stellen wie etwas völlig Gewichtsloses mit auf, sodass sie in den Staub hinübergleiteten.
Nachdem er jenen freien Platz geordnet und die Steine wahllos in die große Grube gefüllt hatte, die Lin Jinghong geschlagen hatte, bis sie einigermaßen eben war, schien der Alte ein wenig außer Atem und müde. Er stand eine Weile da und ruhte sich aus, dann wandte er sich langsam um und ging in die Haupthalle des Ahnentempels zurück.
In der Haupthalle des Tempels herrschte noch immer die Stille und Düsternis wie an jedem anderen Tag. Tief im Innern der Halle, vor den zahllosen Ahnentafeln, brannten lautlos die flackernden Flammen der Kerzen, Punkt für Punkt.
Doch in diesem Augenblick stand unversehens noch eine weitere Gestalt dort, aufrecht vor jenen Ahnentafeln.
Der Mann trug eine dunkelgrüne Dao-Robe, hatte die Haltung eines Unsterblichen und war niemand anderes als der wahre Mensch Dao Yan, der gegenwärtige Sektierer des Canglan-Tors.
Als der wahre Mensch Dao Yan die Schritte hörte, drehte er den Kopf und warf einen Blick auf den Alten, sagte aber nichts, wandte sich wieder den Ahnentafeln zu, trat einen Schritt vor, nahm drei dünne Räucherstäbchen vom Opfertisch vor den Tafeln, entzündete sie an der Kerzenflamme daneben, hielt sie ehrerbietig und verneigte sich dreimal, dann steckte er sie in das Räuchergefäß.
»Ich bin eine Zeit lang nicht zum Räuchern gekommen«, sagte der wahre Mensch Dao Yan mit ruhiger, langsamer Stimme, als spräche er mit einem sehr, sehr alten Freund, »ich weiß nicht, ob die verehrten Ahnherren mir das verübeln werden.«
Der Alte hinter ihm trat zitternd heran, lehnte den Besen zur Seite, nahm einen Lappen und wischte sacht die Asche vom Opfertisch, wobei er leise sagte: »Du hast unser Canglan-Tor zu Ansehen gebracht; die verehrten Ahnherren können sich kaum glücklich genug schätzen, wie sollten sie dir da zürnen?«
Der wahre Mensch Dao Yan lächelte flüchtig, wandte den Kopf zu ihm und sagte plötzlich: »Du scheinst wieder um einiges gealtert zu sein.«
Der Alte hielt einen Augenblick inne, fuhr dann fort, den Tisch abzuwischen, und sagte, ohne den Kopf zu wenden: »Wer selbst im Herzen tot ist, altert von selbst schneller.«
Der wahre Mensch Dao Yan blickte den Alten schweigend an und sagte nichts mehr. Der Alte wischte langsam und sorgfältig den Opfertisch zu Ende, legte den Lappen beiseite, wandte sich dem wahren Menschen Dao Yan zu, sah ihn eine Weile an und sagte plötzlich: »Du hast vorhin alles gesehen?«
Der wahre Mensch Dao Yan nickte stumm, seufzte und sagte: »Die Anlage jenes Kindes ist in der Tat außerordentlich, aber«, seine Stimme schien ein wenig lauter zu werden, »ich hätte nicht gedacht, dass du ihm das ›Götter- und Geistertöten‹ weitergibst.«
Der Alte schnaubte und sagte: »Herz und Anlage dieses Kindes sind beide gut; warum sollte ich es ihm da nicht weitergeben? Soll denn alles so sein wie bei dir, der du es im Herzen verbirgst und mit ins Grab nimmst?«
Der wahre Mensch Dao Yan verfärbte sich, Zorn schien in seinem Antlitz aufzusteigen; doch wie es kam, dass dieser Mann, der von der gesamten orthodoxen Welt gemeinsam als Haupt verehrt wurde, gegenüber diesem Alten so außerordentlich geduldig war – selbst bei solch spöttischen Worten wechselte er nur die Farbe und bezwang sich gleich darauf.
»Übrigens, es gibt noch etwas, das ich dir sagen muss«, sagte der wahre Mensch Dao Yan gleichmütig.
Der Alte hob den Kopf und sagte: »Ich bin doch nur ein alter Mann im flackernden Licht des Alters; was gibt es da?«