Kapitel 257 — Die Beschwörung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 12 von 13
Jählings rief eine Stimme leise hinter ihm, und im selben Augenblick war es Zhang Qingyue, als sei er vom Blitz getroffen; sein Leib erbebte heftig, ein ungläubiger Ausdruck trat auf sein Gesicht, und zum ersten Mal blieb er, wider Willen, stehen.
Die Augen hielt er noch geschlossen, doch seine Lippen begannen leise zu zittern; ein Hauch von Stocken, ein Hauch von einem Schnitt ins Herz, und mehr noch von Verzweiflung lag darin, als er leise sagte: »Biyao …«
Diese vertraute Stimme schien dicht hinter ihm zu sein, unendlich zärtlich, erfüllt von jener Sanftheit, die seine Seele umfing und ihm ins Mark gebrannt war, und sie sprach leise: »Xiaofan, achtest du nicht mehr auf mich? Dreh dich um und sieh mich an.«
Zhang Qingyues Körper begann langsam zu beben, es war, als tobte in seinem Innern ein Kampf; dreimal wollte er sich umwenden, und dreimal rang er es mühsam nieder. Obwohl keine Qual ihn marterte, war ihm in diesem Augenblick der Schweiß durch das Gewand gedrungen, sein Antlitz verzerrt – es war ärger als das Verbrennen im Feuer und die eisige Tiefe des Meeres zuvor.
Rufe, dumpf und doch klar, schwebten voller Innigkeit hinter ihm, schienen kein Ende zu nehmen. War es nicht um dieser Stimme willen gewesen, dass er sein Leben lang durch Mühsal und Heimatlosigkeit gegangen war? Warum nur wandte er sich nicht um?
»Ah …«
Jählings schrie er auf, sein Körper zitterte, die Zähne waren fest zusammengebissen, alle Knochen seines Leibes knackten, als sei er endlich am äußersten Rand der Geduld angelangt.
Doch es schien noch nicht zu enden: Außer Bilis Stimme, die hinter ihm rief, vernahm er allmählich auch andere Stimmen – lauter Menschen, die ihm in seinem Leben ins Mark gebrannt waren.
Vater, Mutter!
Meister Puzhao!
Tian Buhui, Su Wan!
…
Endlos, unerschöpflich, Schicht um Schicht, Woge um Woge riefen und schrien sie hinter ihm, und das Vergangene seines Lebens zog wie Rauch, Bild um Bild, an ihm vorüber.
Tausend Berge, zehntausend Wasser, von einem allein durchwandert; Abendschnee auf tausend Gipfeln, nur ein Schatten, der einsam zieht.
Er wollte keine Einsamkeit, kein langes Leben; was er wollte, war allein, bei dem Menschen zu sein, den er liebte …
Er barg das Haupt in den Händen und weinte, wie ein Kind, ohne einen Ort zum Verbergen.
Tränen fielen, und in seiner Handfläche lag eine leise, laue Wärme. Ringsum riefen die endlosen Stimmen noch immer an seinem Ohr, wichen nicht, verlockten ihn, die Augen zu öffnen und sich umzudrehen.
Doch diese leise, laue Wärme ließ seinen zitternden Körper jählings still werden; dieses vertraute, warme Gefühl – es war, als hätte er es erst vor kurzem empfunden. Auch damals war jemand an seiner Seite gewesen, als er am Rand des Zusammenbruchs stand, hatte ihn nicht verlassen, hatte ihn in zahllosen dunklen Nächten fest umschlossen und mit der Wärme des eigenen Leibes erwärmt.
Und auch damals, in jener Leere und Öde und Dämmerung, als er halb ohnmächtig, halb wach lag, war in der Verwirrung eine warme Träne auf sein Antlitz gefallen. In einer Welt entsetzlicher Kälte hatte sie ihm gesagt, dass er nicht allein war.
Dieses Leben, jene tausend Berge und zehntausend Wasser, jene Abenddämmerung über tausend Bergen,
Nein,
ein Mensch!
Die zahllosen Stimmen ringsum wurden plötzlich drängender, als hätte sie etwas gereizt, und riefen ihn mit einem Anflug von Schrille und Herbheit weiter; doch Zhang Qingyues Körper richtete sich langsam auf, und die schmerzliche Verzerrung seines Gesichts wich allmählich einer sanften Ruhe.
Dann lächelte er leise, ein Lächeln, in dem tiefes Widerstreben und ein unauslöschliches Gedenken lagen, ein blasses, stilles Lächeln. Dann wandte er sich um, ging davon und ließ alle Stimmen hinter sich zurück, ließ sie gellen und schrillen, und in diesem schneidenden Klang verebbten sie allmählich.
Stille, endlich senkte sie sich zum wiederholten Male herab.