Kapitel 257 — Die Beschwörung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 11 von 13
Kaum ein paar Schritte getan, ward die Todesstille jählings zerrissen – mit einem »Wummm« schlug ihm eine glühende Hitze entgegen, und Zhang Qingyue spürte deutlich, als sei er in ein Flammenmeer geraten; Haut und Fleisch seines ganzen Leibes wurden von den plötzlich aufzüngelnden Flammen versengt, ein stechender Schmerz schoss von jedem Winkel seines Körpers heran, und es war, als sollte der ganze Leib in diesem Feuermeer vergehen.
Doch er hielt die Augen fest geschlossen, und selbst als sich die Muskeln seines Gesichts vor heftiger Qual leicht verzerrten, blieb das blasse Lächeln auf seinen Mundwinkeln. Schritt um Schritt, langsam zwar, doch unablässig, ging er vorwärts.
Auf seiner Schulter stieß der Affe kleine Grau erschrockene Laute aus, die ängstlich klangen; da drückte Zhang Qingyue ihn sogleich an die Brust, ließ das Köpfchen des kleinen Grau tief in seinem Gewand versinken, dass er nicht mehr hinausschauen konnte. Bald schon schien die Hand des Herrn und der Herzschlag in seiner Brust den kleinen Grau zu beruhigen, und er blieb reglos liegen.
Das Prasseln der Flammen wurde immer lauter, selbst die Luft um seinen Leib schien sich mit einem entsetzlichen Brandgeruch zu füllen, und der Schmerz des Körpers wuchs ohne Ende – jeder Schritt schien tausendfache Qual zu verlangen.
Doch seine Schritte stockten nicht, langsam und fest ging er vorwärts.
Wann es war, wusste er nicht, doch es war, als zöge sich dieses wütende Flammenmeer allmählich zurück; um ihn her wurde es wieder weit und leer und still, und auch der Schmerz des Körpers schwand dahin.
Inmitten dieser Stille erklang jählings ein helles Tropfen und Fallen eines Wassertropfens an seinem Ohr; ein eiskalter Tropfen, der von nirgendwoher kam, aus der Leere fiel und Zhang Qingyue ins Gesicht traf.
Eisig bis ins Mark.
Im nächsten Augenblick brach ohne jede Vorwarnung ein donnerndes Getöse von vorn herein, das alles überflutete und allgegenwärtig schien. In Zhang Qingyues Geist zeichnete sich mit erschreckender Klarheit dieses Bild ab: ungeheure Wogen wie Drachen, zehntausend Klafter hoch, die niederstürzten, und alles, was sich dieser ungeheuren Macht von Himmel und Erde entgegenstellte, war so winzig wie Ameisen – selbst der ragende Canglan-Berg ward im Nu verschlungen. Ein schneidender, eisiger Wind zerrte im nächsten Augenblick an seinem Körper, und ein Schmerz, zehnmal ärger als das Verbrennen der Flammen zuvor, brach wieder aus jedem Winkel seines Leibes hervor.
Zhang Qingyue hatte nie gewusst, dass ein Menschenleib derartige Martern erdulden, solch heftigen Schmerz empfinden konnte; selbst seine zähen, unbeugsamen Nerven schienen vor dieser Qual zerspringen zu wollen. Tausend Hände zerrten an ihm, er konnte nicht einmal mehr atmen, als sei er in die Tiefe des Meeres gesunken, und ein unendlicher Druck drohte, ihn im Nu zu Staub zu zermalmen, zu Wasser des Verlöschens zu machen.
Und wäre es der Tod – vor dem Sterben müsste man doch die Augen öffnen und um sich schauen …
Wie eine Lampe tauchte dieser Gedanke plötzlich aus der Tiefe seines Herzens auf, fern und unablässig flackernd, wie eine Versuchung.
Zhang Qingyue atmete tief ein, ging langsam weiter – die Augen fest geschlossen!
Die eisige Flut ringsum schien erzürnt und ward jählings noch wütender; das Dröhnen betäubte die Ohren, und ein Gefühl wie bei der Marter tausendfachen Schneidens folgte Schlag auf Schlag. Auf Zhang Qingyues Stirn stand längst kalter Schweiß, sein Antlitz war totenblass, doch er bewahrte jenen letzten Rest von Klarheit vor dem Zusammenbruch und ging weiter, langsam.
Ein Schritt, noch ein Schritt, ohne anzuhalten – wie das Leben, das langsam voranschreitet und doch niemals zurück kann.
Die Flut wich allmählich, das ohrenbetäubende, entsetzliche Getöse verebbte, die Stille kehrte an seine Seite zurück, und in der Leere schien nur noch sein eigener Schritt zu hallen.
Ein Mensch, allein unterwegs!
»Xiaofan …«