Kapitel 4591 — Ein halber Meister
Der Blütenwächter · Seite 2 von 3
»Schade nur, dass der Urgeist dieses Wesens erloschen und es auf diesen letzten Rest von Willensregung heruntergekommen ist. Es gibt nichts Substantielles, das es dir hinterlassen könnte, nur durch die Erinnerungsfetzen lässt es dich selbst erahnen, worum es geht. Sonst hättest du diesmal gewiss weit mehr gewonnen – das wäre dann ein wahrhaft großes Geschick, eine wahre Segnung gewesen!«, bedauerte das Ding Wei Zhao vielmehr. Eine solche, in zehntausend Jahren kaum einmal sich bietende Gelegenheit zu verpassen, das musste einem doch das Herz zusammenschnüren.
Bloß ein paar bruchstückhafte Erinnerungsfetzen hatten Wei Zhao genügt, um daraus die Fünf-Elemente-Tötungsauren zu erschließen – was aber, wenn er ein vollständiges Vermächtnis empfangen hätte wie einst der Drache der Fünf Unheils? Was für ein Anblick wäre das geworden?
»Haha, das ist unmöglich. Hätte dieses altehrwürdige Meeresungeheuer wirklich einen vollständigen Urgeist besessen, warum hätte es mir dann grundlos sein Vermächtnis übertragen sollen? Ich bin schließlich kein Meeresungeheuer und auch nicht sein Schüler – womöglich wäre seine erste Reaktion gewesen, mir den Leib zu rauben und wiedergeboren zu werden …« Wei Zhao lachte stattdessen schallend und empfand nicht die mindeste Reue. Ein ›Wenn‹ hat es in dieser Welt noch nie gegeben, und er hatte nun einmal nicht die Angewohnheit, sich Hirngespinsten hinzugeben.
»Das stimmt wohl auch wieder.« Das Ding lächelte wissend. Wenn es an sich selbst dachte, war ihm klar: Selbst ohne an eine Wiedergeburt durch Leibraub zu denken, hätte es gewiss nicht freiwillig den eigenen Untergang gesucht und einem wildfremden Menschen alles hinterlassen – besser schlecht gelebt als gut gestorben; ein kümmerliches Dahinsiechen im Zustand eines zertrümmerten Urgeists war immer noch besser als der Tod.
Während Wei Zhao noch mit dem Ding sprach, brach der gewaltige Leichnam, der sich unmittelbar vor ihm auftürmte, urplötzlich mit Donnergetöse zusammen. Der einst hügelgroße Koloß zerfiel in kürzester Frist in eine gewaltige Staubwolke, die von den Meeresströmungen rasch fortgetragen und verstreut wurde.
All dies geschah ohne die geringste Vorankündigung. Wei Zhao starrte auf die leere, öde Fläche vor sich und brachte vor Verblüffung lange Zeit keinen zusammenhängenden Satz heraus.
»Das … was ist denn hier los?«, brachte Wei Zhao erst nach geraumer Weile hervor und hätte sich dabei fast auf die Zunge gebissen.
»Wie du siehst, ist der Leichnam zerfallen.« Das Ding nahm dies ganz gelassen hin.
»Äh, aber das ging ja wohl ein wenig gar zu schnell? Vorhin war doch noch alles in Ordnung – wieso zerfällt er einfach so mir nichts, dir nichts?« Wei Zhao riß Mund und Augen auf. Er hatte zuvor sogar versucht, einzelne Schuppen abzulösen; zwar war er dabei jäh unterbrochen worden, weil die Erinnerungsfetzen hereingestürzt waren, doch daß dieser Leichnam ungemein fest war, stand völlig außer Zweifel.
»Vorher war seine Willensregung noch nicht zerstreut, deshalb konnte sie den Leichnam in seinem ursprünglichen Zustand erhalten. Jetzt aber fehlt dieser Schutzschirm der Willensregung, und da ist der Leichnam wie ein ausgegrabenes Altertum, das plötzlich wieder ans Tageslicht tritt – kommt dir das in eurer sterblichen Welt nicht häufig genug vor? Überleg doch nur, wie viele Jahre dieser Leichnam alt ist. Wenn es auch keine tausend Jahre sind, so sind es nach allem Anschein gewiß mehrere hundert. Ohne die anhaftende Willensregung wäre er längst zu Staub und Knochen zerfallen; die ätzende Kraft des Meerwassers ist weit stärker als die des Erdbodens«, erklärte das Ding.