Capítulo 179 — La disipación

Las lentas campanas matinales, los graves tambores vespertinos; el monte Sumeru se bañaba en brumas etéreas, y desde el sol naciente hasta el arrebol moribundo del atardecer, las nubes del cielo cambiaban sin cesar, blancos dragones que se desvanecían en canes, rodando sin término; el tiempo, al fin y al cabo, jamás se detuvo por nadie.

El templo Fan Yin se alzaba imponente y magnífico sobre el monte Sumeru, cual gigante compasivo que contemplara el mundo, y sin número los mortales que al alba acudían de todos los rincones a postrarse ante las divinidades de sus salones, a contar sus votos de alegría o de pena, a implorar la protección de los dioses. Miles llegaban, se congregaban; miles partían, se despedían; día tras día, sin cambiar jamás, aquel tiempo de encuentros y despedidas. Solo las áureas efigies de los budas en el templo, las lámparas inextinguibles ante las naves, el humo tenue del incienso, lo habían visto todo, la vasta vicisitud del mundo.

Ming Li, o más bien el Zhang Qingyue de antaño, entró una vez más en aquella casita donde reposaba el cuerpo dhármico del monje divino Pu Zhao; había transcurrido otro día y otra noche, y en todo ese tiempo, en el interior de la casita no hubo el menor movimiento. El monje superior Pu Cheng había llegado una vez al pequeño patio exterior y, tras detenerse largo rato, se había marchado con un suspiro. Solo Fa Cheng, desde que Ming Li entrara en aquella habitación, permanecía de pie en el patio exterior, aguardando con una paciencia fuera de lo común.

Nadie sabía por qué Fa Cheng permanecía allí plantado, pero todos los monjes del templo Fan Yin, incluido el monje superior Pu Cheng, se abstuvieron de preguntárselo, y Fa Cheng siguió así, solo y obstinado, en pie, como si esperara algo.

El sol poniente, como sangre, teñía de rojo el arrebol del horizonte occidental; visto de lejos, el borde de las nubes parecía llevar aún una fina capa de luz dorada, de una belleza singular. La hermosura del cielo y la tierra, en verdad, está siempre junto a ti, solo depende de que la mires o no, de que pongas en ella el corazón.

Fa Cheng contemplaba a lo lejos el arrebol del ocaso, absorto, fuera de sí; tras estar de pie un día y una noche, su rostro delicado no mostraba fatiga alguna, sino que en su mirada clara centelleaba una luz de sabiduría profunda.

—¿Qué miras? —de pronto, una voz sonó a su lado; Fa Cheng se sobresaltó, arrancado de sus pensamientos, y vio que era el monje superior Pu Cheng, que no sabía cuándo había vuelto a aquel patio y estaba de pie junto a él, sonriéndole.

Fa Cheng juntó las palmas y respondió: —Ruego me perdone, maestro; este discípulo contemplaba el arrebol del poniente y, de repente, tuvo una intuición, hasta el punto de quedar absorto y no advertir la llegada del maestro; le ruego disculpe mi descortesía.

El monje superior Pu Cheng sonrió levemente: —No te preocupes por esas vanas cortesías; más bien quisiera saber qué has intuido contemplando ese arrebol del poniente.

Fa Cheng meditó un instante y dijo: —Este discípulo ha estado aquí de pie un día y una noche; de noche observé las estrellas y de día vi el cielo azul; hasta este momento, cuando el esplendor declina y el sol se hunde en el oeste, solo quedan unos jirones de luz que iluminan el poniente. No sé cómo, sentí una tristeza en el fondo del corazón: la vida es así, el tiempo es así, todas las cosas del cielo y la tierra son así; por un momento, este discípulo no supo por qué, naciendo en medio de este cielo y esta tierra, siendo tan diminuto como un grano de mijo en el océano, para qué sirve vivir.

El monje superior Pu Cheng asintió: —En efecto, posees una inteligencia fuera de lo común, discípulo mío. Todas las cosas del cielo y la tierra tienen su propio destino, y por eso, aunque cambien de mil maneras, al final siguen un camino que no puede contrariar la voluntad del cielo. Que hayas podido comprender esta verdad a partir del ascenso y el ocaso del sol es ya algo admirable.

Fa Cheng hizo una reverencia respetuosa ante el monje superior Pu Cheng y dijo: —Gracias por el elogio, maestro; este discípulo no lo merece. Pero si bien he intuido algo, la confusión en mi corazón no hace sino crecer y agrandarse. No comprendo: si el destino ya está fijado y todas las cosas han de marchitarse al final, ¿por qué este sinnúmero de mortales se afana toda una vida, enredándose en agravios y amores del mundo? El Buda dice que salva a todos los seres, y que todos los seres pueden ser salvados, pero los seres quizá no desean ser salvados por el Buda; ¿por qué? ¿Acaso la Tierra de la Suprema Dicha que predica el Buda, sin rencor, sin odio, sin pasión, sin deseo, no logra atraer a estas multitudes? Este discípulo es ignorante; ruego al maestro que me ilumine.

Dicho esto, Fa Cheng bajó la cabeza, juntó las palmas e invocó el nombre del Buda.

El monje superior Pu Cheng contempló largo rato a Fa Cheng, asintiendo despacio, y una leve sonrisa asomó a su rostro; mas no respondió de inmediato, sino que dirigió la vista hacia el arrebol del poniente que Fa Cheng acababa de contemplar; tras fijar en él la mirada un instante, dijo: —¿Lo que mirabas hace un momento era este arrebol del poniente?

Fa Cheng dijo: —Sí; este discípulo vio el tiempo huir veloces, el sol hundirse en el oeste, la luz que se extingue, y sintió tristeza y confusión en el corazón; por eso pregunto al maestro.

El monje superior Pu Cheng sonrió levemente: —Dentro de un momento, este sol moribundo se habrá puesto del todo, y entonces ni siquiera este arrebol podrá verse.

Fa Cheng, algo confuso, sin saber qué quería decir el monje superior Pu Cheng, no tuvo más que responder: —Es cierto.

El monje superior Pu Cheng miraba con serenidad el horizonte occidental, donde el sol moribundo descendía lentamente y el cielo se oscurecía cada vez más, acercándose el crepúsculo; dijo con calma: —El sol poniente es despiadado; no hay quien lo retenga. Pero mañana temprano, ¿podrás aún ver este sol que nace?

Fa Cheng se estremeció; algo se conmovió en su corazón, y por un instante no pudo hablar; su rostro mostraba señales de reflexión.

El monje superior Pu Cheng volvió la cabeza hacia Fa Cheng, le dirigió una leve sonrisa y no dijo más.

El cielo se oscurecía poco a poco; el sol poniente se puso por fin del todo, y al poco rato, una luna llena ascendió lentamente por el oriente, con su esplendor como agua, su claridad resplandeciente, derramándose sobre el mundo.

En el velo de la noche, el templo Fan Yin, bajo la luz de la luna, era tranquilo y apacible; aunque ya no tenía el bullicio y la animación del día, poseía otra belleza, la de un silencio recóndito y sereno.

Y en el pequeño templo Fan Yin de la cima del monte Sumeru, en aquel pequeño patio, maestro y discípulo, sin decir palabra, permanecían quietos de pie, en el viento de la montaña que soplaba suavemente y hacía ondear las esquinas de sus hábitos, aguardando en silencio.

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No se sabía cuánto tiempo había pasado; solo se veía que la luna se acercaba al cenit cuando, en el silencioso patiecillo, se oyó de pronto una leve risa.

El rostro de Fa Cheng se iluminó de alegría; dio unos pasos al frente, hasta el centro del patiecillo, y alzó la vista a la luna: su esplendor era deslumbrante y caía directamente sobre su hábito de monje, blanco como la luna, hasta parecer escarcha y nieve.

Fa Cheng rio a carcajadas, giró sobre sí mismo y, ante el monje superior Pu Cheng, que seguía sonriendo a su lado, se arrodilló, juntó las palmas e hizo reverencia: —Gracias por la enseñanza, maestro; este discípulo ha comprendido.

Los ojos del monje superior Pu Cheng rebosaban satisfacción; en aquel momento, mirando al discípulo arrodillado ante él, aunque hacía tiempo que su cultivación lo había llevado al estado en que ni el favor ni la afrenta lo alteran, una expresión de sincera alegría asomó igualmente a su rostro. Alargó la mano y acarició suavemente la cabeza de Fa Cheng, y dijo tres veces una palabra:

—¡Bien!

—¡Bien!