Capítulo 223 — El reencuentro

Al llegar a oídos de Lu Xueling las cuatro palabras «aire fantasma yin», no pudo contener un leve cambio de semblante, y un fugaz gesto de asombro le cruzó el rostro. Según sabía, aquella extraña y perversa técnica llamada aire fantasma yin no era un arte de la secta demoníaca, sino una heterodoxa arte del camino de los fantasmas que, según la tradición, llevaba siglos perdida; se alimentaba por entero de las esencias vitales de los vivos y del aire espectral de los espíritus, mediante artes malignas, y fácil era imaginar su índole siniestra y venenosa.

Solo que semejante arte maligno y extraño, ¿cómo podía haber aparecido en la persona que tenían enfrente? ¡Era de veras inconcebible!

La masa de aire negro que envolvía al misterioso personaje se agitó, y de ella surgieron otra vez unas risas frías; parecía que iba a decir algo, mas se detuvo y, girando levemente el cuerpo, miró hacia el cielo a sus espaldas.

Tian Buhui y Lu Xueling también lo percibieron y miraron en esa dirección; a ambos se les mudó ligeramente el semblante.

En mitad del aire, una figura humana descendió estrepitosamente desde lo alto, con ímpetu de trueno; antes de llegar la persona, llegó el vendaval, y sobre el suelo las piedras más pequeñas comenzaron a rodar lentamente; tal era su poder, que bien podía inferirse el cultivo del recién llegado.

Aquella noche, en el depósito de cadáveres se concentraron de hecho vientos y nubes, y gentes de todas partes acudieron en tropel.

Solo que la vida está hecha, más que de otra cosa, de los avatares que siguen a las coincidencias.

»¡Ssss!«

A diferencia del misterioso personaje, aunque el recién llegado venía con ímpetu arrollador, al posarse en el suelo lo hizo con suma ligereza; tan solo un silbido agudo y claro estalló en el aire, rasgando la quietud que allí reinaba, y al tocar tierra giró en silencio media vuelta y se irguió sin apenas ruido, volviendo la cabeza para mirar la escena.

Momentos después, se quedó petrificado.

Lu Xueling se quedó petrificada.

Tian Buhui también se quedó petrificado.

Como si una sangre ardiente le hubiera encendido de pronto el pecho, el cuerpo de Ming Li se estremeció involuntariamente. Ante él, a menos de una zhang del lugar donde estaba, se hallaba un hombre bajo y rechoncho; aunque su rostro lucía algo ceniciento y su cuerpo extrañamente abultado, fuera como fuera, Ming Li lo reconoció de un solo vistazo…

¡Aquel era el hombre que lo había criado desde niño, el que le había transmitido las artes y las enseñanzas, el maestro a quien desde pequeño más había reverenciado y temido!

Entreabrió los labios, mas no le salió voz alguna; diez años, y parecía que miles de palabras le bullían en el pecho, mas en aquel instante todas se trocaron en mutismo.

Tian Buhui miraba fijamente a Ming Li; no, ¿a quién le importaba aquel maldito Ming Li? La persona que él miraba no era sino su séptimo discípulo, el más inepto de todos, aquel Zhang Qingyue.

Diez años sin verse; el muchacho de antaño hacía mucho que había dejado de ser joven, e incluso junto a las sienes se le adivinaban vagas canas. Sin duda, en aquellos diez años lo había pasado mal. No era que Tian Buhui no hubiera pensado en la posibilidad de volver a encontrarse con este discípulo que había traicionado a Qingyun; incluso había imaginado reprenderlo en persona y después, con paciencia y bondad, exhortarlo con la esperanza de que volviera por el buen camino.

Solo que, en aquel momento, quizá porque de veras se había hecho viejo, de las palabras de reprimenda que antaño había ideado no le salió ni una; sus labios, ligeramente temblorosos, acabaron por trocarse en una leve sonrisa, y luego dijo en voz baja: »¡Viejo Séptimo!«

En la mente de Ming Li resonó un estruendo; aquellas dos palabras tan simples parecieron derribar de golpe todas las murallas que antaño había erigido en su corazón, y todo el pasado se le presentó con vividez: sobre el verde y hermoso pico Dazhu, el susurro del bambú parecía llegar en oleadas.

Se quedó atónito, petrificado, el cuerpo temblando ligeramente; incluso el monito gris que se le había encaramado al hombro guardaba, cosa rara en él, un silencio absoluto. En la garganta sentía un ardor abrasador, y sin embargo aquel calor que hacía años no volvía a probar era, desde tiempos inmemoriales, su recuerdo más preciado.

En aquel instante, esa persona estaba allí de pie, llamándolo.

»¡Maestro!«

En un abrir y cerrar de ojos, fue como si regresara a aquellos años, a aquel muchacho corriente que todo lo desafiaba; por aquella emoción que le ardía en el pecho como un fuego, lo gritó sin contenerse.

En el rabillo del ojo le brillaba una lágrima.

Que temblaba, furtiva.