Capítulo 16 — Transmisión clandestina
劍問蒼天 · Página 3 de 5
«¿Yo?». Tian Lingsu resopló. «Yo, naturalmente, te la voy a transmitir».
Zhang Qingyue se quedó estupefacto: «¿Qué?».
Tian Lingsu dijo: «Sé que padre siempre te ha menospreciado, y hoy, al encolerizarse contigo, no sabía ni lo que hacía. ¡Hum!, si él no sabe enseñar a su discípulo, encima te culpa a ti; yo no lo aguanto. Toma esta fórmula y practícala a escondidas por tu cuenta; cuando hayas logrado algún resultado, que mi padre lo vea, ¡y no vuelvas a pasar la vergüenza de hoy!».
Zhang Qingyue frunció el ceño: «Pero, hermana mayor, si el maestro y la señora maestra llegan a saberlo, ¿no acabarán regañándote a ti?».
Tian Lingsu dijo con impaciencia: «Tú mismo has dicho ‹regañar›; a lo sumo me echarán un par de reprimendas y me tendrán unos días encerrada, ¿y qué? ¡De todos modos, no permitiré que nadie te humille!».
Zhang Qingyue se estremeció de pies a cabeza y sintió que el pecho se le encendía de golpe; contemplando la esbelta figura de Tian Lingsu, no pudo pronunciar palabra alguna. En aquel instante la sangre le hervía en el pecho: si hubiera tenido que morir por aquella joven, no habría vacilado lo más mínimo.
Tian Lingsu añadió: «Acuérdate de esforzarte más, y procura cuanto antes empatar con ese engreído de Lin Jinghong; aunque, por mucho que practiques, nunca alcanzarás al hermano mayor Qi Hao, así que ni lo pienses». Dicho esto, agitó la mano y le advirtió: «¡A guardar el secreto!». Y tras esas palabras salió de la habitación y desapareció a paso rápido en la oscuridad.
«¡Por mucho que practiques, nunca alcanzarás al hermano mayor Qi Hao!».
Aquella frase, trece palabras, cada una de ellas cayó como un golpe sobre el pecho de Zhang Qingyue. Su rostro perdió de pronto el color, y, sin darse cuenta, apretó con fuerza aquella hoja blanca entre las manos.
La lluvia de la montaña caía susurrante, y cielo y tierra guardaban un silencio solemne. ¿Quién vio, en la noche, a aquel joven adentrarse bajo la lluvia y alzar la vista hacia el firmamento?
De madrugada, tras la lluvia, el húmedo viento de la montaña soplaba con frescor sobre la cumbre del pico Dazhu. Zhang Qingyue llegó a la cocina que tan bien conocía y encendió el fuego para calentar agua.
La leña crepitaba en el hogar —¡crac, crac!—, y la llama de un amarillo vivo danzaba sobre la madera como un espíritu burlón, tiñéndole el rostro de rojo. Zhang Qingyue, con una vara delgada a guisa de barra de hierro negro, removía el fuego a intervalos irregulares, absorto y ausente.
«¡Por mucho que practiques, nunca alcanzarás al hermano mayor Qi Hao!».
Aquella frase la había recitado para sí mil y diez mil veces, y cada vez que la repetía se le hería el corazón. Sabía que era una necedad, que su hermana mayor en realidad no albergaba mala intención, que no había hecho sino enunciar un hecho que todos daban por cierto.
Y aun así no podía dejar de pensar en ello, de pensarlo con todas sus fuerzas, como si en el pecho tuviera una llama que ardía con furia salvaje y consumía sin tregua su espíritu, hasta que el fuego le quemó la mano.
«¡Ay!». Zhang Qingyue lanzó un grito y saltó hacia atrás: en su distracción, el fuego del hogar había prendido la vara delgada que sostenía y, subiendo por ella, le había quemado la mano.
Sosteniéndose la mano, sopló una y otra vez sobre la quemadura y corrió a la tinaja para sumergirla en el agua fría. Un escalofrío le subió por el brazo, y Zhang Qingyue sonrió con amargura: lo que más necesitaba en aquel momento no era otra cosa que una barra de hierro negro.