Chapitre 223 — Les retrouvailles

Tian Buhui leva la main droite ; aussitôt, dans un ruissellement de clartés, son trésor magique, le Chiyan, fut en sa main, brûlant entre ses doigts comme une flamme. Il prononça, un mot après l'autre : » Ce souffle ténébreux de yin mystérieux dont tu t'enveloppes a sans doute coûté la vie à bien des innocents et réduit bien des âmes solitaires en spectres errants ; qu'as-tu encore à dire ? «

Lorsque les mots » souffle ténébreux de yin mystérieux « parvinrent aux oreilles de Lu Xueling, elle ne put réprimer un léger changement de teinte, et une lueur d'effroi traversa son visage. Autant qu'elle s'en souvînt, cette étrange et perverse technique nommée souffle ténébreux de yin mystérieux n'était pas un sort de la secte démoniaque, mais un art hétérodoxe de la voie des spectres que la tradition disait perdu depuis bien des années ; il se formait uniquement en extrayant, par des procédés démoniaques, l'essence vitale des vivants et le souffle spectral des âmes errantes. On devinait sans peine combien il était sinistre et vénéneux.

Seulement, pourquoi une technique démoniaque aussi monstrueuse venait-elle donc d'apparaître sur cet homme ? C'était à n'y pas croire !

Le souffle noir qui enveloppait l'homme mystérieux s'agita un instant, et quelques ricanements en sortirent encore ; il sembla sur le point de dire quelque chose, mais s'interrompit, se tourna légèrement et regarda vers le ciel, derrière lui.

Tian Buhui et Lu Xueling le sentirent eux aussi et regardèrent dans cette direction ; leur visage changea légèrement.

Au milieu des airs, une silhouette humaine tomba du haut du ciel dans un grondement, avec la violence du tonnerre ; l'homme n'était pas encore là que le vent furieux l'avait précédé, et sur le sol les pierres les plus petites s'étaient déjà mises à rouler lentement. Une telle puissance laissait deviner la cultivation de celui qui venait.

Cette nuit-là, le dépôt mortuaire était décidément un lieu où se rassemblaient les vents et les nuages, où les personnages de tous bords affluaient les uns après les autres.

Seulement, la vie n'est faite, le plus souvent, que de péripéties succédant aux coïncidences.

» Si ! «

À la différence de l'homme mystérieux, bien que son arrivée fût menaçante, celui-ci se posa avec une aisance qui faisait fi du poids : un sifflement clair et perçant fendit seulement l'air, brisant le silence qui régnait en ces lieux ; à peine eut-il touché le sol qu'il pivota discrètement d'un demi-tour et se tint debout, presque sans bruit, avant de tourner la tête pour regarder la scène.

Un instant plus tard, il se figea.

Lu Xueling se figea.

Tian Buhui se figea aussi.

Comme si un sang brûlant s'était soudain embrasé dans sa poitrine, le corps de Ming Li vacilla malgré lui, légèrement. Devant lui, à moins d'un zhang de l'endroit où il se tenait, un homme petit et rond se dressait là ; son teint paraissait un peu gris et terreux, sa silhouette étrangement bouffie, mais quoi qu'il en fût, Ming Li l'avait reconnu au premier regard...

C'était celui qui l'avait élevé depuis son enfance, qui lui avait transmis son art et son enseignement, le maître qu'il avait le plus vénéré et redouté depuis toujours !

Il entrouvrit les lèvres, mais aucun son n'en sortit. Dix ans déjà ; il semblait avoir mille et dix mille paroles au fond du cœur, et à cet instant, elles ne purent que se changer en silence.

Tian Buhui regardait Ming Li profondément ; non, que lui importait ce maudit Ming Li : celui qu'il regardait n'était que son septième disciple, celui qui n'avait jamais rien valu, ce Zhang Qingyue.

Dix ans qu'ils ne s'étaient vus ; le jeune homme d'alors n'était plus jeune depuis longtemps, et même aux tempes on devinait quelques fils blancs. Ces dix années avaient dû être bien dures pour lui. Tian Buhui n'avait certes pas manqué d'imaginer qu'un jour il reverrait ce disciple qui avait renié le mont Qingyun ; il avait même préparé de le réprimander en face, puis de le reprendre avec bonté, dans l'espoir qu'il revînt sur ses pas.

Seulement, à cet instant, peut-être était-il vraiment devenu vieux : les reproches qu'il avait jadis préparés, il ne put en prononcer un seul ; ses lèvres légèrement tremblantes finirent par se changer en un pâle sourire, et il appela doucement : » Petit sept ! «

Dans l'esprit de Ming Li, ce fut un grondement. Ces deux simples mots semblaient avoir en un instant abattu tous les murs qu'il avait jadis dressés autour de son cœur ; tout le passé lui revenait, vivant et précis, et sur le beau pic Dazhu, au vert éclatant, le bruissement des bambous semblait déferler par vagues.

Il fut saisi, pétrifié, le corps légèrement tremblant ; même le singe Xiao Hui, recroquevillé sur son épaule, demeurait silencieux, ce qui était rare. Il éprouvait dans la gorge une brûlure ardente, mais aussi une chaleur qu'il n'avait pas retrouvée depuis des années ; jadis, c'était son souvenir le plus précieux.

En cet instant, cet homme se tenait là, et l'appelait.

» Maître ! «

Soudain, il lui sembla être revenu à ces années-là, à ce jeune homme ordinaire qui ne reculait devant rien ; pour cette émotion qui lui embrasait la poitrine comme un feu, il cria.

Au coin de ses yeux brillait une lueur de larmes.

Scintillant furtivement.