Kapitel 107 — Die Dämonenformation

Das Ungeheuer mit dem Fischkopf und dem Menschenleib, das eben gestorben war, war der Häuptling des Fischmenschenstamms der Südlichen Barbaren gewesen. Dass man ihn just beim Zusammentreffen mit ihm, Lü Shun, aus dem Hinterhalt erschossen hatte – davon konnte er sich wahrlich nicht lossprechen. Er wusste wohl, dass die fremden Stämme der Südlichen Barbaren insgeheim in geheimnisvollem Verkehr mit seiner Sekte standen, und er kannte nur zu gut die Furchtbarkeit und Grausamkeit jener Barbarenstämme. Wenn er den Barbaren diesmal keine Rechenschaft ablegte, so fürchtete er, würde er noch bitteres Leid kosten.

Doch nach allem, was er über die fremden Stämme der Südlichen Barbaren wusste, war die Kampfkraft dieser Fischmenschen nicht von der Hand zu weisen. Zwar reichten sie an einen so tief in der Cultivation erfahrenen Adepten wie ihn noch nicht heran, doch um mit einem einzigen Streich zu töten – die Kunst dessen, der den Hinterhalt gelegt hatte, musste wohl kaum geringer sein als seine eigene.

Lü Shun sog tief die Luft ein und rief plötzlich mit lauter Stimme: »Welcher hohe Meister ist hier? Tretet hervor und lasst uns reden!«

»Reden … reden …«

Der Nachtwind trug den Nachhall seiner Worte sacht durch den alten Tempel, doch in der Haupthalle blieb es noch immer totenstill, kein Laut war zu hören.

Lü Shuns Miene verdüsterte sich weiter; er biss die Zähne zusammen, und das Licht des Immortalschwerts in seiner Hand loderte hell auf. Mensch und Schwert verschmolzen zu einem, und er stürmte in die Haupthalle – im Nu ward es darin taghell. Doch just in dem Augenblick, da sein Schatten in die Halle eintauchte, lösten sich auf der Seite der zerfallenen Mauerreste zwei schwarze Schatten mit äußerster Schnelligkeit aus der Haupthalle, tauchten in den Dunkelschatten daneben ein und verharrten lautlos.

Nach einer Weile hörte man Lü Shun in der Halle hierhin und dorthin wühlen und suchen; eine geraume Zeit lang klang es polternd und rumpelnd, doch schließlich kam er niedergeschlagen heraus – offenkundig ohne jede Ausbeute. Er stand auf den Stufen, das Antlitz bald hell, bald dunkel; nach langer Zeit stampfte er mit dem Fuß auf und seufzte: »Genug, genug.«

Dabei schüttelte er unablässig den Kopf, erhob sich sodann auf seinem Schwert und flog gen Süden; im Nu war er spurlos verschwunden.

Im alten Tempel ward es jählings still; auch das Zirpen der Insekten, das Lü Shun zuvor verscheucht hatte, erklang wieder. Kalter Mond, klarer Wind – wieder einmal eine Öde, trostlos und verlassen.

Doch obwohl Lü Shun schon lange verschwunden war, schien auch dieser alte Tempel alles Leben verloren zu haben; noch immer regte sich nichts. Nach einem weiteren Augenblick gellte plötzlich ein schriller Pfiff durch die Lüfte, ein roter Schwertschimmer schoss jäh aus den Wolken des hohen Himmels herab, senkte sich mit äußerster Schnelligkeit in den Hof des alten Tempels, schwankte einige Male und ließ Lü Shuns Gestalt hervortreten.

Dieses Fortgehen und Wiederkommen war nichts anderes als eine List der verödeten Stadt gewesen: Er hatte den Abzug nur vorgetäuscht, war aus der Ferne umgekehrt und hatte sich in den schwarzen Wolken des Himmels verborgen gehalten. Doch selbst so erschien im alten Tempel noch immer niemand; endlich zeigte sich auf Lü Shuns Antlitz Entmutigung, er seufzte tief, schwieg eine Weile, ehe er sich abermals auf sein Schwert erhob und gen Süden flog. Danach ward seine Spur nicht mehr gesehen – diesmal war er wohl wirklich fort.

Im alten Tempel kehrte wieder Ruhe ein, doch nach einem Augenblick schwankten zwei schwarze Schatten, und langsam traten zwei Menschengestalten hervor.

Der Vordere schritt gemächlich in die Mitte des Hofes; der Mond schien wie Wasser, kalt und klar fiel sein Licht herab und zog seinen Schatten zu einem schmalen, langen Streifen auf den zerbrochenen Steinplatten des verwitterten Hofes.

Es war Mingli.

Er hob den Kopf und blickte zum Mond.

Das Mondlicht war kühl und klar und fiel auf sein Antlitz.

Mit einem Mal wirkte er wie von mancherlei Schicksal gezeichnet.

Selbst der Affe Xiao Hui, der ihm auf der Schulter lag, schien in diesem Augenblick zu schweigen; gleich seinem Herrn hob er stumm den Kopf und blickte zum Mond.

»Wie, liebt der junge Herr diesen Mond des Südlichen Grenzlandes?« Plötzlich ließ eine zweite, noch immer im Schatten verborgene zierliche Gestalt eine wohlklingende, sanfte Stimme erschallen, die an sein Ohr drang.

Mingli zog langsam den Blick zurück, doch er wandte sich nicht um und beantwortete auch die Frage der Frau im Schatten nicht, sondern fragte vielmehr: »Warum hast du jenen Fischmenschen getötet?«

Die Frau, noch immer im Schatten verborgen, stieß ein leises Lachen aus und sprach: »Jene Fischmenschen haben nicht nur die Untergebenen des jungen Herrn geschädigt, sondern auch meine Leute. Dass ich so handelte, geschah doch auch, um dem jungen Herrn Luft zu verschaffen.«

Minglis Miene blieb völlig unverändert; offenkundig schenkte er diesen Worten keinerlei Glauben. Gleichmütig sprach er: »Lange schon hört man, die ›Violettschimmerklinge‹ sei eine göttliche Waffe der neun Himmel. Heute, da sie in der Hand des Fräuleins entfaltet ward, zeigt sie wahrlich eine Kraft, die selbst Götter und Geister nicht ermessen können.«

Die Frau lachte leise; ihre Stimme war weich und schmeichelnd, wohlklingend, und in dieser trostlosen Nacht schien mit einem Mal mancherlei Farbe hinzuzutreten – alles ward lebendig.

Schritte erklangen sacht; sie trat langsam aus dem Schatten hervor.

Es war tatsächlich Jin Pingyue, die »Meisterliche Fürstin« der Sektion der Seelenverwirrung des Dämonenkults. Im Mondlicht stand sie noch immer in ihrem dottergelben Gewand, dessen weicher Kragen im Nachtwind sachte schwang; einige feine Haarsträhnen fielen ihr aus dem Schläfenhaar herab und wirkten ein wenig zerzaust – und doch schien gerade das eine unerklärliche, betörende Stimmung zu verbreiten.

Ein uralter Tempel tief in den Bergen, eine schöne Frau in kalter Nacht!

In diesem Augenblick waren ihre Augen wie sanftes Wasser, und zwischen ihren Brauen und Augen lag etwas wie ein Frühlingsbild voller Licht; so klar und makellos war ihre Schönheit, dass mit einem Mal sogar diese Nacht milde zu werden schien.

Ming Li wandte sich um und ließ den Blick über ihr Gesicht gleiten.

Um Jin Pingyues Mundwinkel lag noch immer ein Lächeln, und mit sanfter Stimme sagte sie: »Ihr, mein Fürst, tragt einen seltenen Schatz bei Euch – die Vereinigung von ›Blutverschlingender Perle‹ und ›Seelenraub‹, ein Wunderding sondergleichen. Wie könnte ich mit meiner kleinen Violettstrahlklinge es wagen, mich mit Eurem Seelenverschlinger zu vergleichen?«

Ein roter Schimmer huschte durch Ming Lis Augen, doch seine Miene wandelte sich kaum; er sprach: »Ist die junge Dame diesmal nach Süden gekommen, um gleichfalls diese fischmenschlichen Fremdvölker zu ergründen?«

Jin Pingyue nickte leicht, dann ließ sie den Blick gleiten und sagte: »Doch hätte ich nicht erwartet, dass diese Sache mit dem Feuerröte-Tal zusammenhängt.«

Ming Li sah sie an und schwieg, doch innerlich wurde er gegenüber dieser Frau immer wachsamer. Ihr plötzlicher Anschlag, mit dem sie eben das Oberhaupt der fischmenschlichen Fremdvölker getötet hatte, verriet eine derart hohe Kunstfertigkeit, dass sie offenbar weit über jener Macht lag, die sie damals im Totenmoor gezeigt hatte, als sie gemeinsam mit ihm und Qin Wujiu den Yuyang-Zi vom Ewiges-Leben-Saal belagert hatte. Womöglich hatte sie damals nicht ihre ganze Kraft eingesetzt.

Doch ihre tiefe Kunstfertigkeit war noch das Geringere – auch er selbst hatte damals Rücklagen besessen. Dass Jin Pingyue jedoch den Fischmenschen tötete, diente offenbar dazu, das Feuerröte-Tal zu belasten und das Verhältnis zwischen den im Verborgenen verbündeten Barbarenstämmen und dem Feuerröte-Tal zu vergiften.

Wie tief diese Frau dachte, wie rücksichtslos sie vorging – das war wahrlich nicht von geringem Gewicht.