Kapitel 236 — Pude

Ein leichter Wind kam von hinter Mingli und den anderen herangeweht, wirbelte das Laub in die Lüfte und ließ ihre Gewänder sacht flattern; auch jene hölzerne Tür vor ihnen schien vom Wind sacht angestoßen, gab ein leises Knarren von sich und öffnete sich, ohne dass jemand sie berührt hätte, langsam nach innen, und zugleich drang aus dem Innern der Hütte eine alte, tiefe und heisere Stimme, als käme sie von einem allzu lange abgestellten, verrosteten Eisengerät, und sprach gedehnt: »Wer … ist da, dass er Euch, den ehrwürdigen Bruder, herbeizubemühen … vermag …«

Meister Pucheng lächelte schwach und trat ein, Facherng folgte ihm, und Mingli – er wusste selbst nicht, warum – empfand plötzlich eine gewisse Beklommenheit; er atmete tief ein, erst dann setzte er den Fuß über die Schwelle der Hütte.

Obwohl Mingli längst wusste, dass die Mönche des Fanyin-Tempels keine Freunde weltlichen Prunkes waren und die Ausstattung im Tempel gewiss sehr schlicht sein würde, erschreckte ihn die Kargheit, die ihn nach dem Eintritt in die Hütte empfing, dennoch; denn was hier stand, war nicht einmal schlicht zu nennen – es gab schlicht gar nichts: Eine leere Diele, nur in einer Ecke war trockenes Stroh ausgebreitet, und darauf saß mit untergeschlagenen Beinen ein greiser Mönch, dunkel von Antlitz und ausgemergelt von Gestalt, der eben langsam die Augen zu ihnen erhob.

Der Ehrwürdige Pucheng trat heran, bis vor jenen alten Mönch, und Mingli stand schweigend hinter ihm; von der Seite sah er, wie der alte Mönch und der Ehrwürdige Pucheng einander in ihrer Erscheinung wahrhaft himmelweit unterschieden: Der Ehrwürdige Pucheng strahlte vor Tatkraft, hatte freundliche Brauen und gütige Augen und wirkte würdevoll und von natürlicher Größe – kein Wunder, dass eben noch unzählige fromme Gläubige sich vor ihm verneigt hatten. Dagegen ließ sich jener alte Mönch in der Ecke wahrlich nur mit jenem im Buddhismus gängigen Wort vom ›stinkenden Ledersack‹ beschreiben.

Der Ehrwürdige Pucheng stand vor dem alten Mönch und betrachtete ihn lange, ehe er langsam seufzte und sich dann, unmittelbar vor dem alten Mönch, auf den schmutzigen Boden setzte und gleichmütig sprach: »Bruder, wir haben uns zehn Jahre nicht gesehen, nicht wahr?«

Der alte Mönch legte langsam die Hände zusammen und sprach mit noch immer so heiserer, tiefer und langsamer Stimme: »So … ist es. Geht es Euch … wohl, ehrwürdiger … Bruder?«

Mingli erschrak innerlich bei diesen Worten: Waren die beiden doch beide im Fanyin-Tempel, und der Hof, in dem dieser alte Mönch weilte, war zwar abgelegen, doch auf dem ganzen Wege hatte er keine eigens aufgestellte Wache des Tempels bemerkt – offenkundig keine Klausur; und in zehn langen Jahren sollten die beiden einander nie begegnet sein? Das war wahrlich unfassbar.

Als hätte er Minglis Gedanken erraten, wandte Meister Pucheng den Kopf, lächelte Mingli an und sprach: »Dies ist mein zweiter Mitbruder, Pude.«

Zwar wusste Mingli bis zu diesem Augenblick noch immer nicht, warum der Ehrwürdige Pucheng ihn hergeführt hatte, diesen Meister Pude zu sehen, doch angesichts der Würde der vier großen göttlichen Mönche des Fanyin-Tempels und dessen, dass er selbst nun einmal eine Bitte vorzubringen hatte, wagte er keine Nachlässigkeit und sprach eilig, indem er sich verneigte: »Der Schüler Mingli entbietet Meister Pude seine Verehrung.«

Meister Pude wandte langsam den Blick herüber und ließ ihn auf Minglis Antlitz ruhen; seine Bewegungen waren überaus steif und schwerfällig, ja man mochte meinen, selbst das Wandern seines Blickes falle ihm mühsam. Mingli begriff im Innersten nicht, wie einer der vier großen göttlichen Mönche, dessen Ruhm die Welt erfüllte, von solcher Gestalt sein konnte, doch ließ er sich äußerlich nicht das Geringste an Verstoß gegen die Schicklichkeit zuschulden kommen.

Der Ehrwürdige Pucheng neben ihm sprach gleichmütig: »Was mein Bruder Pude übt, ist ein Zweig unseres buddhistischen Hauses, das sogenannte Leiden-Contemplatio; nur wer großen Verstand und großen Mut besitzt, vermag es zu üben. Mag sein Antlitz auch dürr erscheinen – was die Übung und die Stufe des Weges betrifft, so ist Bruder Pude mir längst weit voraus.«

Auf dem ausgedörrten Antlitz Meister Pudes zuckte der Mundwinkel ganz sacht – ob es ein Lächeln war, ließ sich von außen gänzlich nicht erkennen –, und er sprach langsam: »Bruder … Ihr scherzt …«

Meister Pucheng legte die Hände zusammen, sprach leise ein »Amitabha« und fuhr dann fort: »Bruder, dass ich heute komme, deine stille Übung zu stören, ist keine geringe Sünde, und ich bitte im Voraus um Vergebung; allein – diese Sache ist nicht wie andere.« Hier warf er einen Blick auf Mingli und sprach: »Bruder, weißt du, wer er ist?«

Seit Meister Pude eben den Blick auf Mingli gerichtet hatte, war sein Auge nicht mehr von ihm gewichen, doch schien sein Blick ewig so reglos wie ein alter Brunnen ohne Welle, sodass niemand zu erkennen vermochte, was in seinem Herzen vorging. Nun, da er die Worte des Ehrwürdigen Pucheng vernahm, sprach Meister Pude langsam: »Wer … ist er?«

Der Ehrwürdige Pucheng seufzte leise und sprach: »Er ist der junge Zhang Qingyue aus dem Dorfe Liumiao am Fuße des Canglan-Berges – jener Knabe, um dessentwillen vor zehn Jahren mein Bruder Puzhao jenes Unrecht verschuldet hat, das so schweres Verhängnis trug.«

»Was!«

Zum ersten Male stockte Meister Pude nicht in seinen Worten; ja selbst seine Miene veränderte sich ein wenig. Nach einer Weile noch immer tief den Blick auf Mingli geheftet, sprach er: »Er ist … jenes Kind?« – Ob es daran lag, dass er nun nach und nach mehr sprach, jedenfalls wurden die Stockungen in seinen Worten allmählich seltener und seine Rede fließender.