Kapitel 236 — Pude

Fa-cheng war bereits herzugetreten und stützte Ming-li, um ihn wieder emporzuhelfen. Meister Pu-cheng betrachtete Ming-li lange; seine Miene blieb gütig, doch sein Blick schien ein wenig unstet, und es war offenkundig, dass auch ihm dieser Schatz nicht gering galt und er in dieser Stunde keinen Entschluss zu fassen vermochte.

Nach einem weiteren Weilchen faltete Meister Pu-cheng langsam die Hände: »Werter Herr, ich möchte dich eines fragen.«

Ming-li sprach sogleich: »Sprecht, Meister.«

Meister Pu-chengs Miene wurde ein wenig ernst: »Dass sich der Qiankun-Lunhuipan im Fan-yin-Tempel befindet, wissen außer meinen wenigen Ordensbrüdern im Tempel allein mein Schüler Fa-cheng und ich. Diese Sache ist wohlgeheim. Darf ich dich fragen, werter Herr, jener Ältere, der dir davon erzählt hat – welch hoher Meister hat dich da unterwiesen?«

Ming-li erstarrte und brachte für den Augenblick kein Wort hervor; nach langem Schweigen sagte er leise: »Verzeiht, Meister – nicht dass ich mit Absicht etwas verbergen wollte, doch jener Ältere hat mir, als er mir dies mitteilte, ausdrücklich aufgetragen, seine Identität nicht preiszugeben, darum …« Bei den letzten Worten wurde seine Stimme immer leiser; Enttäuschung und brennende Unruhe traten undeutlich in sein Antlitz, und offenkundig tobte in seinem Herzen ein heftiger Zwist – dennoch sprach er am Ende nichts weiter.

Meister Pu-cheng runzelte die Stirn, sagte nichts und sann mit gesenktem Haupt nach. Ming-li las die Miene des Meisters und wurde noch unruhiger im Herzen; auch er hatte vor seiner Reise zum Fan-yin-Tempel daran gedacht, dass ein so unerhörtes Schatzstück, wenn es tatsächlich solche Kräfte besäße, gewiss ein einmaliges Kleinod der Welt sein müsste und der Fan-yin-Tempel es ganz natürlich in höchsten Ehren hielt. Doch wie er nun die Reaktionen Meister Pu-chengs und der anderen sah, schien keine Ablehnung darin zu liegen – überraschenderweise aber schien ihm die Herkunft dieser Nachricht sehr am Herzen zu liegen.

Ming-lis Nachricht stammte natürlich von dem, was ihm Zhou Yi-xuan einst auf dem alten Pfad außerhalb der Stadt Heyin erzählt hatte. Je länger er Zhou Yi-xuan kannte, desto mehr spürte er, dass dieser marktschreierische Wahrsager, der den Anschein erweckte, als plappere er nur Unsinn und schinde Geld, in Wahrheit ein unergründlicher, erhabener Meister war. Doch nachdem Zhou Yi-xuan ihm damals diese Kunde mitgeteilt hatte, hatte er ihn wieder und wieder eingeschärft, auf keinen Fall seine Person preiszugeben.

In diesem Augenblick wogten in Ming-lis Brust wahrhaftig mehrere Ströme heißen Blutes gegeneinander: auf der einen Seite das Versprechen gegenüber Zhou Yi-xuan, auf der anderen ein weit Wichtigeres – der zehn Jahre währende, tief gehegte Wunsch. Für Bi-li war er bereit, alles hinzugeben und zu erstreben, und sei die Hoffnung noch so winzig. In diesem Augenblick vermochte er weder vor noch zurück, und in seinem Innern rangen Himmel und Mensch miteinander; eine Zeit lang war sein Schmerz grenzenlos.

Zum Glück geschah es in diesem Augenblick, dass Meister Pu-cheng plötzlich einen langen Seufzer ausstieß: »Genug. Wer es auch sei, der es dir gesagt hat – du bist jedenfalls mit meinem Bruder Pu-zhao durch ein Schicksal aus früheren Leben verbunden, und überdies ist dieser Schatz ja auch von Bruder Pu-zhao …« Meister Pu-cheng lächelte plötzlich bitter auf, verstummte und stand von seinem Meditationslager auf; er sah Ming-li an, faltete die Hände und sprach: »Werter Herr, bitte folge mir; ich bringe dich zu einem Menschen.«

Ming-li erstarrte, doch wie er den Worten des Meisters entnahm, wollte dieser die Herkunft der Nachricht nicht länger verfolgen und hegte gar die Absicht, ihm den Schatz zu leihen; da wallte ihm eine Freude auf, die alle Erwartung überstieg, und er warf sich zu Boden, während selbst seine Stimme ein wenig bebte: »Habt Dank, Meister.«

Meister Pu-cheng trat herzu und hob ihn auf; lächelnd sprach er: »Keine Umstände, werter Herr. Gehen wir.«

Damit schwang er sein Mönchsgewand und schritt zur Tür hinaus; Ming-li und Fa-cheng folgten ihm. Ming-li konnte nicht umhin zu fragen: »Meister, zu wem gehen wir?«

Meister Pu-cheng sprach gelassen: »Der werte Herr weiß wohl, dass die Menschen in der Welt meine wenigen Ordensbrüder im Tempel gemeinhin in einem Atemzug nennen?«

Ming-li nickte: »Ja. Die vier großen göttlichen Mönche des Fan-yin-Tempels – Hong, De, Zhi und Kong –, die das ganze Volk ohne Ausnahme verehrt.« Als er das Wort »Zhi« aussprach, huschte ein vielschichtiger Ausdruck über sein Antlitz, und auch seine Stimme wurde ein wenig dumpfer.

Sowohl Meister Pu-cheng als auch Fa-cheng spürten dies; sie seufzten im Stillen und sprachen begreiflicherweise nichts weiter darüber. Meister Pu-cheng faltete die Hände: »Von meinem dritten Ordensbruder Pu-zhao will ich nicht reden; meinen vierten Ordensbruder Pu-kong hast du damals gleichfalls gesehen. Wen ich dich jetzt sehen lassen will, ist mein zweiter Ordensbruder Pu-de.«

Die drei stiegen vom kleinen Fan-yin-Tempel am hinteren Berg hinab und betraten wieder den lauten, belebten, von Weihrauch erfüllten Fan-yin-Tempel. Unterwegs begegneten die Mönche des Tempels ihrem Abt natürlich allesamt mit ehrerbietig gefalteten Händen und Verbeugungen, und auch die einfachen Gläubigen gerieten in helles Entzücken und warfen sich nieder; ja manche der Alten hielten Meister Pu-cheng schier für einen Unsterblichen und fielen auf die Knie und berührten mit der Stirn den Boden.

Der Ehrwürdige Pucheng, leutselig und mit mildem Antlitz, schritt voran, umging die Haupthalle, in der sich die meisten Menschen drängten, und bog in die abgelegene Nordwestecke des Fanyin-Tempels ein. Während die drei ihres Weges gingen, entschwanden die Gestalten der Gläubigen allmählich hinter ihnen, und auch die Umgebung wurde nach und nach stiller und leerer; als der Ehrwürdige Pucheng endlich am Ende eines schmalen Pfades vor dem Tor eines abgeschiedenen kleinen Hofes stehen blieb, war ringsum keine Menschenseele mehr zu erblicken.

Mingli hob den Blick: Der Hof vor ihm war überaus schlicht, die mannshohe Mauer daneben längst fleckig und abgeblättert, die Ecken über und über mit Moos bewachsen, und das Hoftor stand halb offen, sodass man deutlich sehen konnte, wie der kleine Innenhof übersät war mit vertrocknetem Laub; hin und wieder strich ein leiser Windhauch heran und ließ die Blätter am Boden sacht aufwirbeln und tanzen, was dem Ort noch ein Mehr an Kargheit und altersgrauer Verlassenheit verlieh.

Über dem Tor des kleinen Hofes hing eine überaus zerfallene Tafel, auf der drei Zeichen geschrieben standen: Halle des stillen Herzens.

Mingli blickte schweigend auf jene Tafel, schien ganz in Gedanken versunken; der Ehrwürdige Pucheng betrat den Hof, Facherng folgte ihm, und als er nach einigen Schritten bemerkte, dass Mingli ihm offenbar nicht nachkam, wunderte er sich, wandte sich um und sah, dass Mingli noch immer auf die Tafel starrte. Da sprach Facherng verwundert: »Herr Zhang, was ist denn?«

Mingli regte sich, schien wieder zu sich zu kommen, schwieg einen Augenblick, trat dann heran und sagte gleichmütig: »Nichts weiter – nur gleicht der Name auf dieser Tafel einem Ort, an dem ich in meiner Jugend gewohnt habe; ich habe mich einen Moment vergessen, verzeiht die Unschicklichkeit.«

Facherng sah ihn noch einen Blick länger an und schüttelte den Kopf: »Aber nein, bitte tretet ein.«

Mingli nickte und ging tiefer in den Hof hinein. Vorn war Meister Pucheng bereits vor einer hölzernen Hütte stehen geblieben und blickte zu ihnen beiden zurück. Mingli trat heran und sprach leise: »Verzeiht dem Schüler seine Unschicklichkeit.«

Der Ehrwürdige Pucheng lächelte schwach: »Es ist ohne Belang.« Damit wandte er sich um, hob die Hand und klopfte dreimal sacht an die Tür der Hütte – klopf, klopf, klopf – und sprach: »Amitabha, Bruder Pude, heute bringe ich einen Herrn zu dir, um dich zu sehen; ich störe deine stille Übung, Sünde, Sünde.«