Kapitel 4591 — Ein halber Meister

Wenn Wei Zhao an diese beiden so gewaltigen und furchterregenden Wesen dachte – den Fünf-Gifte-Jiaolong und den riesigen Zitteraal –, von denen nun das eine bereits gefallen und das andere höchstwahrscheinlich ebenfalls gefallen war, konnte er sich eines seufzenden Bedauerns nicht erwehren: Wie unbeständig waren doch die Dinge der Welt.

Hätten diese beiden bis heute überlebt, insbesondere jener Fünf-Gifte-Jiaolong, so wäre das gesamte Gefüge des Südkontinents wohl ein völlig anderes; zumindest hätte der Scharlachvogel gewiss nicht so hemmungslos schalten und walten können wie jetzt, und die Tragödie, die sich einst am Meister des Drachen der Fünf Unheils ereignet hatte, hätte sich bei ihm schwerlich wiederholen können. Denn die Kraft dieses Geschöpfes war derart unbegreiflich wild, dass selbst der Scharlachvogel mit seinen Mitteln ihm womöglich nichts hätte anhaben können.

Während Wei Zhao so seufzte und sann, zerfielen die zersplitterten Erinnerungsfetzen in seinem Geist immer weiter, bis sie sich schließlich in Staub und Asche verwandelten und gänzlich verflüchtigten, als wären sie nie dagewesen.

Die umliegenden Meeresgewässer waren plötzlich wieder still geworden – stiller als je zuvor, ohne die auch nur leiseste Spur jenes bergesgleichen Drucks, den Wei Zhao zuvor verspürt hatte. Da erstarrte Wei Zhao jäh: Die letzte Willensregung, die der riesige Zitteraal hinterlassen hatte, war in diesem Augenblick verschwunden!

»Sollte etwa jener Erinnerungsfetzen seine Willensregung gewesen sein, und mit dem Zerfall des Fetzens ist auch seine Willensregung dahingegangen?« Wei Zhao verharrte lange reglos, rief sich den eben erlebten Vorgang noch einmal genau ins Gedächtnis und begriff erst mit Verspätung: »Gilt das dann als Annahme seines Vermächtnisses?«

»Natürlich gilt es das. Zwar hat es dir nicht unmittelbar Kraft verliehen, doch die Erinnerung selbst ist das kostbarste Vermächtnis – zumal du daraus sogar eine Kampfkunst wie die Fünf-Elemente-Tötungsauren erschlossen hast. Man muss schon sagen, du Glückspilz hast wirklich Glück, selbst mich erfüllt das mit Neid.« Das Ding bestätigte es halb im Scherz.

»Ich verstehe.« Wei Zhao sog tief die Luft ein und nickte mit Bedauern: »Dann muss ich diesem altehrwürdigen Meeresungeheuer wohl wirklich von Herzen danken. Es und der Fünf-Gifte-Jiaolong sind beide so etwas wie meine halben Meister – nur weiß ich nicht einmal, welcher Art es angehörte, sodass ich ihm später nicht einmal eine Opfergabe darbringen kann. Wie schade …«

»Das ist doch kein Grund zum Bedauern. Dass du aus seiner zurückgebliebenen Willensregung die Fünf-Elemente-Tötungsauren erschließen konntest, ist dein eigenes Können und dein Glück – vielmehr müsste es dir von Herzen danken.« Das Ding sah die Sache freilich anders.

»Ha? Wie meinst du das denn?«, wunderte sich Wei Zhao.

»Ohne dass du, du Bürschchen, dich eingemischt hättest, hätte diese Willensregung gewiss weiterbestanden, auf ewig versunken und ohne Erlösung – wie elend das ist, brauche ich wohl nicht auszuführen. Nun aber, da sie sich gänzlich zerstreut hat, hat sie erst einen Anfang und ein Ende gefunden. Sag selbst, sollte es dir da nicht dankbar sein?«, lachte das Ding.

»Na schön, so kann man es also auch sehen.« Wei Zhao lächelte bei diesen Worten, verneigte sich jedoch immer noch tief vor dem gewaltigen Leichnam des riesigen Zitteraals. Wie dem auch sei – er war der Nutznießer, und er hegte für dieses Meeresungeheuer von höchstem Rang stets Dankbarkeit; diese Schuld des Vermächtnisses wollte er nicht einfach hintanstellen.

»Schade nur, dass der Urgeist dieses Wesens erloschen und es auf diesen letzten Rest von Willensregung heruntergekommen ist. Es gibt nichts Substantielles, das es dir hinterlassen könnte, nur durch die Erinnerungsfetzen lässt es dich selbst erahnen, worum es geht. Sonst hättest du diesmal gewiss weit mehr gewonnen – das wäre dann ein wahrhaft großes Geschick, eine wahre Segnung gewesen!«, bedauerte das Ding Wei Zhao vielmehr. Eine solche, in zehntausend Jahren kaum einmal sich bietende Gelegenheit zu verpassen, das musste einem doch das Herz zusammenschnüren.

Bloß ein paar bruchstückhafte Erinnerungsfetzen hatten Wei Zhao genügt, um daraus die Fünf-Elemente-Tötungsauren zu erschließen – was aber, wenn er ein vollständiges Vermächtnis empfangen hätte wie einst der Drache der Fünf Unheils? Was für ein Anblick wäre das geworden?

»Haha, das ist unmöglich. Hätte dieses altehrwürdige Meeresungeheuer wirklich einen vollständigen Urgeist besessen, warum hätte es mir dann grundlos sein Vermächtnis übertragen sollen? Ich bin schließlich kein Meeresungeheuer und auch nicht sein Schüler – womöglich wäre seine erste Reaktion gewesen, mir den Leib zu rauben und wiedergeboren zu werden …« Wei Zhao lachte stattdessen schallend und empfand nicht die mindeste Reue. Ein ›Wenn‹ hat es in dieser Welt noch nie gegeben, und er hatte nun einmal nicht die Angewohnheit, sich Hirngespinsten hinzugeben.

»Das stimmt wohl auch wieder.« Das Ding lächelte wissend. Wenn es an sich selbst dachte, war ihm klar: Selbst ohne an eine Wiedergeburt durch Leibraub zu denken, hätte es gewiss nicht freiwillig den eigenen Untergang gesucht und einem wildfremden Menschen alles hinterlassen – besser schlecht gelebt als gut gestorben; ein kümmerliches Dahinsiechen im Zustand eines zertrümmerten Urgeists war immer noch besser als der Tod.

Während Wei Zhao noch mit dem Ding sprach, brach der gewaltige Leichnam, der sich unmittelbar vor ihm auftürmte, urplötzlich mit Donnergetöse zusammen. Der einst hügelgroße Koloß zerfiel in kürzester Frist in eine gewaltige Staubwolke, die von den Meeresströmungen rasch fortgetragen und verstreut wurde.

All dies geschah ohne die geringste Vorankündigung. Wei Zhao starrte auf die leere, öde Fläche vor sich und brachte vor Verblüffung lange Zeit keinen zusammenhängenden Satz heraus.

»Das … was ist denn hier los?«, brachte Wei Zhao erst nach geraumer Weile hervor und hätte sich dabei fast auf die Zunge gebissen.

»Wie du siehst, ist der Leichnam zerfallen.« Das Ding nahm dies ganz gelassen hin.

»Äh, aber das ging ja wohl ein wenig gar zu schnell? Vorhin war doch noch alles in Ordnung – wieso zerfällt er einfach so mir nichts, dir nichts?« Wei Zhao riß Mund und Augen auf. Er hatte zuvor sogar versucht, einzelne Schuppen abzulösen; zwar war er dabei jäh unterbrochen worden, weil die Erinnerungsfetzen hereingestürzt waren, doch daß dieser Leichnam ungemein fest war, stand völlig außer Zweifel.

»Vorher war seine Willensregung noch nicht zerstreut, deshalb konnte sie den Leichnam in seinem ursprünglichen Zustand erhalten. Jetzt aber fehlt dieser Schutzschirm der Willensregung, und da ist der Leichnam wie ein ausgegrabenes Altertum, das plötzlich wieder ans Tageslicht tritt – kommt dir das in eurer sterblichen Welt nicht häufig genug vor? Überleg doch nur, wie viele Jahre dieser Leichnam alt ist. Wenn es auch keine tausend Jahre sind, so sind es nach allem Anschein gewiß mehrere hundert. Ohne die anhaftende Willensregung wäre er längst zu Staub und Knochen zerfallen; die ätzende Kraft des Meerwassers ist weit stärker als die des Erdbodens«, erklärte das Ding.

»Na schön, so steht es also darum. Ich dachte schon, ich hätte unversehens irgendein Tabu berührt!«, atmete Wei Zhao erleichtert auf, noch mit einem leisen Nachbeben der Furcht, und zeigte sogleich Bedauern. Hatte er doch vorgehabt, von diesem Leichnam noch das eine oder andere Kleinod mitzunehmen – bei der furchterregenden Macht des riesigen Zitteraals wäre gewiß alles, was sich von ihm lösen ließe, ein einzigartiger Schatz ohnegleichen. Nun aber war es ihm versagt.

»Hehe, denk nicht länger an solchen Kram. Ich rate dir, du Bürschchen, steig lieber schleunigst empor. Verweilen wir noch ein Weilchen hier, so werden wir wohl bald diesem Wesen Gesellschaft leisten.« Das Ding warnte ihn plötzlich mit seltsamem Kichern.