Kapitel 2 — Blaue Wolken
劍問蒼天 · Seite 2 von 5
Von den zehn Schülern starben zwei früh, vier fielen im Kampf gegen Rivalen der Jianghu, einer blieb verkrüppelt zurück, einer verschwand – und es wurden nur zwei Linien weitergegeben. So vergingen fünfzig Jahre, da brach über das Land im Umkreis von hundert Li um das Canglan-Gebirge eine Katastrophe herein, wie sie nie zuvor dagewesen, ein Erdbeben ohnegleichen: Bergfluten brachen los, die Erde bebte, die Berge schwankten, unzählige Menschen starben – und wieder erlosch eine Linie. Die einzige verbliebene Wurzel aber war von geringer Anlage und schwachem Können; längst war der Glanz Canglanzis dahin. Ja, wegen jener alten Schrift zog sie feindliche Räuber an, und manche blutige Schlacht wurde geschlagen. Hätte Canglanzi nicht einige mächtige Bannzeichen und Schutzgegenstände hinterlassen, die Canglan-Sekte wäre wohl längst ausgelöscht worden.
Dieser Zustand hielt volle vierhundert Jahre an; die Canglan-Sekte erholte sich nicht im Geringsten, und man hätte sie beinahe als »mit letzter Kraft dahinsiechend« bezeichnen können. Schließlich wurde sie sogar bis an ihre eigene Schwelle bedrängt: Von den sieben Gipfeln der Blauen Wolken waren außer dem Hauptgipfel Jietian alle sechs von Fremden besetzt, ja selbst von Räubern und trotzigen Banditen, die dort ihre Stützpunkte errichteten, umherzogen, plünderten und das Recht mit Füßen traten. Wer nichts davon wusste, verstand vieles falsch und meinte, die Canglan-Sekte sei so tief gesunken; und obgleich die Angehörigen der Sekte sich vielfach rechtfertigten und den Willen hegten, gegen die Feinde zu kämpfen und ihren Namen reinzuwaschen, so fehlte ihnen doch die Macht zum Willen – zum Erbarmen und zum Seufzen. Denkt man heute daran zurück, so war dies wahrlich die bitterste Zeit der Linie der Blauen Wolken.
Erst vor eintausenddreihundert Jahren begann sich die Lage zu wandeln.
Vielleicht hatte Canglanzis Wahrsagekunst endlich ihre Wirkung getan, oder der Himmel war es müde, die Canglan-Sekte weiter zu verspotten: In dieser Zeit trat aus der elften Generation der Sekte eine überragende Gestalt hervor – ein Mensch von erschütterndem Talent, eine Führerfigur sondergleichen: der Daoist Qingye. Qingye trug im weltlichen Leben den Familiennamen Ye; er war ursprünglich ein armer Gelehrter, von überaus hellem Geist, doch bestand er wieder und wieder die Prüfungen nicht. Später, durch eine glückliche Fügung, wurde er vom zehnten Oberhaupt der Canglan-Sekte, Wufangzi, als letzter, engster Schüler angenommen – damals war er erst zweiundzwanzig Jahre alt.
Nachdem Qingye eingetreten war, hatte er schon nach kaum einem Jahr sämtliche Schwertkünste und Wege der Lehre, die Wufangzi ihm übertrug, durchdrungen und verstanden, und ragte unter allen Schülern hervor. Ein weiteres Jahr verging, und selbst Wufangzi vermochte ihm nur noch mit tiefer Übung ein mühsames Gleichmaß zu bieten. Wufangzi war erschrocken und entzückt; entschlossen holte er die alte Schrift hervor, die der Gründer hinterlassen, und übergab sie Qingye, damit er sie selbst erforsche. Darauf zog sich Qingye hinter dem Jietian-Gipfel in die »Höhle des Mondtrugs« zurück und übte in Abgeschiedenheit – und diese Abgeschiedenheit währte dreizehn Jahre, ehe er die Pforte wieder öffnete.
Man erzählt, als er die Pforte öffnete, sei gerade Vollmondnacht gewesen. In jener Nacht stand der kalte Mond hoch, und der ganze Jietian-Gipfel des Canglan-Gebirges lag da wie am hellen Tag. Da erhob sich plötzlich ein gewaltiger Wind, und aus dem hinteren Berg scholl ein Drachengesang, ein langes Heulen, das hundert Li weit die Luft erschütterte, sodass jedem, der es hörte, das Antlitz erblasste. Danach stieg ein blasses, purpurnes Glückzeichen zum Himmel empor, ein mächtiger Schlag erklang, und die Höhle des Mondtrugs tat sich weit auf. Qingye trat hervor, Bart und Haare schneeweiß, ein Lächeln auf dem Antlitz, ein klares Licht um den Leib, und schritt langsam hinaus. Die Menschen erschraken und meinten, er sei unsterblich geworden.