Kapitel 54 — Der Tod des Dämons
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 6
Der Glanz der Eisenstange erlosch allmählich. Doch die Stimme des weißen Fuchses sprach weiter: »In deinen Augen ist die sogenannte Welt also die, in der euer Menschenvolk das Haus regiert? Alles, was der Himmel hervorbringt, ist dazu da, daß euer Menschenvolk es nach Belieben nimmt; und wenn es irgendwelchen Widerstand gibt, so ist das Unheil stiften und den Menschen schwer schaden, ist ruchlos und verworfen und des Todes schuldig – nicht wahr?«
Zhang Qingyue sah ihn an und schwieg. Er wußte nicht, warum jener dreischwänzige und dieser sechsschwänzige Fuchs so gern zu ihm sprachen. Doch was er noch weniger begriff, war, weshalb diese Worte, die so ganz wider die heilige Lehre klangen, solchen Einfluß auf seinen Willen hatten.
»Aber hast du je bedacht, was die anderen Geschlechter empfinden? Was fühlen jene Tiere, die ihr Menschen getötet und verspeist habt? Letzten Endes ist es doch nur, weil euer Menschenvolk stark ist, und die Tiere vermögen sich nicht zu wehren und müssen sich dem Schlachtmesser fügen.« Die Stimme des weißen Fuchses fuhr gleichmütig fort: »Ist es denn da nicht ebenso, wenn unser Fuchsdämonenvolk stärker ist als manche unter euch und den einen oder anderen von euch tötet? In dieser Welt gilt ohnehin nur, daß der Starke den Schwachen frißt.« Er lächelte, sah Zhang Qingyue an und sprach: »Was sagst du dazu?«
Zhang Qingyue starrte ihn an, preßte die Lippen zusammen und sagte nichts.
»Und überdies – gilt es denn nicht auch unter eurem Menschenvolk so? Ihr pflegt den Weg und übt euch in der Kunst, und bis heute habt ihr die ewige Jugend noch nicht erlangt; doch bekämpft ihr einander voller Eifer. Die sogenannten rechten und unrechten Wege sind im Grunde nur Worte in eurem eigenen Mund; nichts weiter als: Der Sieger ist König, der Besiegte ist Räuber.«
Er lächelte wieder, sah Zhang Qingyue an und wiederholte: »Was sagst du dazu?«
Zhang Qingyue schloß die Augen, hob den Kopf und atmete tief ein. Der weiße Fuchs sprach nicht mehr; nach so vielen Worten schien auch er ein wenig erschöpft.
Lange Zeit.
»Was soll ich sagen?« fragte Zhang Qingyue plötzlich.
Der weiße Fuchs blickte zu ihm hin und sah, dass er die Augen geöffnet hatte. Die verwirrten und doch lichten Augen des Knaben ruhten auf ihm.
»Ihr alle, einer wie der andere, haltet mir dies und jenes als Lehre vor«, sagte Zhang Qingyue kalt. »Es klingt beinahe, als sei es unrecht, dass ich dem rechten Weg angehöre, und als sei es recht, dass ihr tötet und Unheil anrichtet. Was könnt ihr Unholde und Ketzer denn außer den Menschen den Kopf verdrehen?«
Der weiße Fuchs runzelte jählings die Brauen; in seinen Augen blitzte es auf, und er sagte unvermittelt: »Wie – hat dir etwa noch jemand anderes solche Worte gesagt?«
Zhang Qingyue antwortete nicht, doch das blaugraue Licht der Eisenstange begann wieder allmählich zu erglühen und spiegelte sich wechselnd auf seinem Antlitz. Man hörte nur seine Stimme: »Unhold, schlag los!«
Das blaugraue Licht kam so, wie es war, aus der Tiefe herangeglitten und überstrahlte gar das allgegenwärtige glühende rote Licht; wie ein gewaltiger Berg senkte es sich herab und rollte heran, den Himmel fegend.
Der weiße sechsschwänzige Fuchs blickte auf das herandrängende blaugraue Licht, das an diesem Ort geschmolzenen Gesteins doch einen Hauch von Eisigkeit trug; da fuhr es ihm plötzlich unwillkürlich durch den ganzen Leib.
In eben diesem Augenblick hörte Zhang Qingyue hinter sich – aus jenem Gang, durch den er eben herabgestürzt war – ein Rauschen und Brausen emporsteigen.
Der Laut glich dem wilden Brüllen einer Bestie und ebenso dem Heer von tausend Rossen, deren eiserne Hufe wüten; die Wucht erfüllte den Himmel, und noch ehe man sie sah, war sie schon da. Zhang Qingyue erschrak heftig, wagte jedoch nicht, den weißen sechsschwänzigen Fuchs vor sich aus den Augen zu lassen; er zog eilends die Eisenstange zurück, legte sie quer vor die Brust und sammelte sich zum Kampf.