Kapitel 54 — Der Tod des Dämons
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 5 von 6
Die Tränen des dreischwänzigen Zauberfuchses tropften auf das schneeweiße Fell des Fuchses.
Die Stimme des weißen Fuchses aber klang gleichsam viel ruhiger: »Dreihundert Jahre lang bin ich hierhin und dorthin geflohen, habe Tag und Nacht in Finsternis gelebt, immer in Furcht, die Leute vom Tal des Brennenden Abendrots möchten zur Verfolgung herbeikommen, und mußte Tag und Nacht das Eisgift des Jiuhan-Ningbing-Ci an meinem Leibe erdulden. Und doch hat es heute kein Entrinnen gegeben.«
Der dreischwänzige Zauberfuchs sprach voller Trauer: »Bruder, sprich nicht so; ich bringe dich hinaus, wir haben noch den Xuanhuo-Jian, mit deiner Kunst gewiß …«
Der weiße Fuchs schüttelte langsam den Kopf und sagte leise: »Mein fast tausendjähriges Fundament der Kultivierung ist in diesen dreihundert Jahren von dem Eisgift des Jiuhan-Ningbing-Ci Tropfen um Tropfen zerstört worden. Nun ist mein Leib eiskalt, die Kälte dringt mir in Mark und Bein – es ist aus mit mir.«
Der dreischwänzige Zauberfuchs erzitterte und konnte kein Wort mehr hervorbringen.
Der weiße Fuchs hob den Kopf, als zögere er einen Augenblick, dann sprach er: »Ich vermag es wahrhaftig nicht mehr. Doch du sollst nicht umsonst sterben; und da du den Xuanhuo-Jian bei dir hast – wenn sie gleich durch den Gang herabstürzen, so treib den Feuerdrachen an und stoße ihnen entgegen. In ihrem Schrecken werden sie dir wohl nicht standhalten. Du, du solltest …«
Plötzlich verstummte er. Der dreischwänzige Zauberfuchs erhob sich langsam vor ihm, griff in die Gewänder und zog eine Zauberwaffe hervor, an deren beiden Enden rote Seidenquasten hingen – es war der Xuanhuo-Jian.
In dieser von heißem Flammenrauch erfüllten Lavahöhle glühte auch der Xuanhuo-Jian in rötlichem Schein, und das alte Flammentotem in seiner Mitte schien nun gleichfalls erglühen zu wollen, als wolle es jeden Augenblick hervorbrechen.
Der dreischwänzige Zauberfuchs – jene zierliche, schmeichlerische Frau in Weiß, wie sie in Zhang Qingyues Augen stand – betrachtete nun den Xuanhuo-Jian in ihrer Hand; nach einer Weile fiel jählings eine Träne leise darauf nieder, und nach einem Augenblick ward sie zu weißem Rauch, der kräuselnd emporstieg.
Also haben auch Füchse ihre Tränen?
Also haben auch Unholde ihr Gefühl?
Zhang Qingyue stand erstarrt und regte sich nicht.
»Dreihundert Jahre, Bruder«, sagte sie leise und klagend. »Volle dreihundert Jahre. Seit dem Tag, da meine Kultivierung erste Früchte trug und ich dich am Huhu-Berg traf, bin ich dir gefolgt. Bis an den Rand der Welt, durch die Wildnis, seither in Finsternis, seither in täglicher Sorge, von Verfolgern gejagt.
Doch ich habe es niemals bereut …«
Zhang Qingyue trat langsam einige Schritte näher, stand hinter ihnen, und tief in seinem Herzen erhob sich jählings eine unbegreifliche Wirrnis. Als er die drei Worte Huhu-Berg hörte, regte sich etwas in der Tiefe seines Innern, und er glaubte, es sei ihm ein wenig vertraut – doch im Augenblick vermochte er sich nicht zu entsinnen.
Die zierliche Frau war nun in den Augen voll klarer Tränen: »Aber heute – warum, warum heißt du mich noch gehen?«
Der weiße Fuchs senkte den Kopf, und Zhang Qingyue bemerkte, wie sein Leib – ob aus Kälte oder aus Erregung – allmählich zu zittern begann.
»Bruder!«
Die zierliche Frau stieß jählings einen Schrei aus, der so herzzerreißend klang; der weiße Fuchs riß den Kopf empor, und auch Zhang Qingyue erschrak und wandte den Blick zu ihr.
Den altertümlich derben Xuanhuo-Jian hatte sie sachte an die Brust gelegt, wo er an ihrem sanft wogenden Busen ruhte und einen matten Schein verströmte.
Der weiße Fuchs erbebte am ganzen Leibe; man wußte nicht, woher die Kraft kam – er stemmte den Oberleib mit Gewalt empor und schrie mit heiserer Stimme: »Nein …«
»Peng!«
Ein dumpfer Schlag, doch er traf Zhang Qingyue wie mitten ins Herz; er stand hinter der zierlichen Frau und sah mit eigenen Augen, wie aus ihrem zuvor so sanften Rücken das Licht des Xuanhuo-Jian hervorbrach.