Kapitel 235 — Intrige
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 7
Der Herr Gui begegnete dem Blick des Unterweltkönigs, und plötzlich durchfuhr ihn ein Schreck: Der Blick des Unterweltkönigs war von einer seltsam stechenden Schärfe, dass selbst er mit seinem eigenen Können ihm nicht standzuhalten vermochte. Blitzartig schossen ihm einige Gedanken durch den Kopf, doch zum Glück verhüllte ein schwarzer Schleier sein Antlitz, sodass niemand seine Miene erkennen konnte; zumindest klang seine Stimme noch immer gleichmütig: »Wie der Sektiererfürst selbst sagt, ist die Macht dieser Vier-Geister-Blutformation überaus gewaltig, und je näher der Tag ihrer Vollendung rückt, desto stärker wird diese geistige Kraft nur werden. Zwar habe ich rings um den Blutteich achtzehn Bannsiegel gelegt, doch offen gesagt bin ich mir ihrer Wirkung keineswegs völlig sicher – zumal an jenem letzten Tag, wenn die Blutformation erstmals ersteht, gewiss ein Himmel und Erde erschütterndes Schauspiel entbrennen wird. Ob meine Bannsiegel dann von Nutzen sein werden, vermag ich wahrlich nicht zu sagen, und ich fürchte, dass ohne Vorsorge so mancher Jünger unserer Sekte draußen im Bergesinneren mit hineingezogen werden könnte.«
Der Unterweltkönig lächelte kalt und sagte: »Und was dann?«
Der Herr Gui stockte, sah den Unterweltkönig an, schwieg eine Weile und sagte: »Ich wollte den Sektiererfürsten nur daran erinnern, dass es vielleicht geraten wäre, einige Jünger von geringer Kunstfertigkeit vorzeitig aus dem Bergesinneren abzuziehen.«
Ein scharfer Glanz blitzte in den Augen des Unterweltkönigs auf; er schnaubte und sagte: »Nicht nötig.«
Der Herr Gui sagte nichts.
Der Unterweltkönig sprach kalt: »Diese wunderbare Formation von Himmel und Erde sammelt das Wesen der vier Geister und nährt es mit Blut und Lebenskraft, auf dass blutige Grimm- und Unheilsenergie entstehe und sich erst dann das Tor zum Asura öffne. Wenn dabei einige mit ins Grab gehen, so ist das weiter nicht von Belang.«
Der Herr Gui nickte langsam und sagte: »Ja, ich verstehe.«
Der Unterweltkönig lachte schallend auf, hochmütend und übermütig, wandte sich ab, atmete tief ein, und sein Blick fiel wieder auf den Drachenbändigungs-Kessel. Als er den unablässig wandelbaren Kesselkörper betrachtete, schien auch sein Blick in Trunkenheit zu geraten.
Doch hinter ihm lag in den Augen des Herrn Gui ein tiefes Nachsinnen – und in diesen Augen wohnte weit mehr als Schwärmerei: kalte Nüchternheit und waches Bewusstsein.
Der Berg Canglan, der Drachenrückengipfel.
Der Drachenrückengipfel war unter den sieben Bergrücken der Qingyun der zweithöchste nach dem Himmelsberührungsgipfel, aufrecht, steil und schroff, gewaltig in den Himmel ragend. In dieser Nacht war der Mond verhangen und der Wind heftig; irgendwo in einem verborgenen Bergwald im hinteren Teil des Drachenrückengipfels wand sich ein schmaler Pfad tiefer in den Wald hinein.
Kalter Nachtwind wehte heran, und zwei Gestalten, eine größere und eine kleinere, senkten sich aus der Luft herab auf diesen Pfad: der Daoist Cangyan und Jin Pingyue.
Dieser Ort lag weitab von den Hallen und Pavillons, in denen die Jünger des Drachenrückengipfels am vorderen Berg hausten; gewöhnlich kamen hier ohnehin nur wenige Menschen vorbei, und in der Stille dieser tiefen Nacht war es vollends totenstill. Der Daoist Cangyan blickte mit kühlem, strengem Blick um sich, hob dann den Kopf zum Himmel und stieß plötzlich ein Schnauben aus.
Jin Pingyue betrachtete ihn mit lebhaftem Interesse und sagte: »Was ist denn, Ehrwürdiger? Eure Miene verrät, dass Ihr überaus erzürnt seid.«
Der Daoist Cangyan sagte kalt: »Diese Jünger taugen von Tag zu Tag weniger; meine einstigen Mühen sind vergeblich gewesen.«
Jin Pingyue wurde nun doch neugierig und sagte: »Wieso denn?«