Kapitel 239 — Hoffnung
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 5 von 6
Ming-li schob die Jünger schweigend mit der Hand beiseite und schritt in das Innere des Berges hinein; hinter ihm rief jemand mit lauter Stimme: »Stellvertretender … stellvertretender Sektenmeister, wollt auch Ihr, auch Ihr Euch nicht mehr um uns kümmern?«
Ming-lis Gestalt hielt einen Augenblick inne, dann hörte man seine tiefe, gedämpfte Stimme langsam sprechen: »Zehn Jahre sind es her, ich habe mit aller Kraft Bi-li nicht zu retten vermocht; ich verachte mich selbst, wie sollte ich da die Kraft haben, andere zu retten …«
Er setzte seinen Fuß vor und schritt weiter; von hinten betrachtet lag etwas Karges, Trostloses in seiner Haltung, ganz ohne die jugendliche Frische, die ihm in diesem Augenblick eigentlich zukommen sollte. Die Jünger der Ming-wang-Sekte hinter ihm blickten einander an, jeder von ihnen aschfahl im Gesicht; die Verzweiflung flutete wie eine Woge aus unbekannten Himmelsrichtungen heran und begrub sie unter sich.
Ming-li betrat den Gang im Innern des Berges; kaum hatte er zwei Schritte getan, da fuhr der Affe Xiao-hui, der stets auf seiner Schulter gelegen hatte, plötzlich zusammen, stieß ein »Zhi!« aus, richtete sich auf seinen Hinterbeinen auf, und in seinen drei Augen schimmerte ein schwaches goldenes Leuchten – ganz als stünde er einem großen Feind gegenüber.
Ming-li runzelte die Brauen, nahm Xiao-hui mit der Hand von der Schulter herab und fragte leise: »Xiao-hui, was ist los?«
Xiao-hui stieß einige Male »Zhi-zhi, zhi-zhi« aus, seine Haltung wirkte gar etwas angespannt, und zugleich fuchtelte er mit den Armen nach beiden Seiten. Ming-lis Blick verengte sich, er folgte der Richtung von Xiao-huis Fingern, und sein Gesichtsausdruck wurde allmählich eisig.
Wohin Xiao-hui zeigte, waren auf der einst so harten Felswand zahlreiche unheimliche, tiefe, geheimnisvolle Risse erschienen.
Ming-li setzte Xiao-hui langsam auf seine Schulter zurück und schritt zugleich von neuem aus, langsam vorwärts. Xiao-hui lag auf Ming-lis Schulter, die drei Augen weit aufgerissen, und musterte mit höchst wachsamer Miene die Umgebung. Dieser Gang, einst von Kommen und Gehen erfüllt, beherbergte nun nur noch Ming-li und Xiao-hui; die Jünger der Ming-wang-Sekte von sonst waren allesamt verschwunden.
Der leere, öde Gang, ein Seitenweg nach dem anderen; während Ming-lis Gestalt langsam voranschritt, wurden die geheimnisvollen Risse an den Felswänden zu beiden Seiten immer dichter und breiter. Ein unheimlicher Hauch schien sich allmählich in den Gängen um Ming-li auszubreiten, als hätte im Verborgenen irgendein Ungeheuer die Augen geöffnet und beobachtete sie.
Ein kaum wahrnehmbarer, verschwommener Blutgeruch schwebte geisterhaft durch den öden Gang.
Ming-lis Schritte wurden immer langsamer, und sein Blick, der von einem Riss zum nächsten wanderte, wurde immer tiefer und schärfer. Hier war wahrlich etwas geschehen!
Plötzlich hielt er inne, als habe er sich an etwas erinnert, und im nächsten Augenblick war sein Gesicht bleich. Diese unheimliche, unbekannte Macht umfing den Fu-qi-Berg, und Bi-li lag doch noch immer in der kalten Stein-Totenkammer tief im Gang …
Im Nu schoss Ming-lis Gestalt wie ein Blitz davon, dass selbst in dem stillen Gang ein scharfes Zischen durch die Luft fuhr, und im nächsten Augenblick war er am Ende des Ganges verschwunden.
»Hui-long!«
Das dumpfe Dröhnen der Steintür hallte abermals durch den Gang; Ming-li stand voller Ungeduld vor dem Eingang zur kalten Stein-Totenkammer, und kaum dass die Tür sich so weit geöffnet hatte, dass ein Mensch hindurchzupassen vermochte, war er schon hineingeschlüpft.
Leichter, traumhafter weißer Rauch stieg noch immer von dem kalten Steinpodest auf und schwebte in der Mitte der Kammer; eine grüne Gestalt mit einem sanften, stillen Lächeln lag noch immer ruhig dort.