Chapitre 6 — L'initiation

À cet instant, les discussions allaient bon train dans la salle, comme si l'on débattait de quelque affaire. Le jeune prêtre qui avait conduit Zhang Qingyue et Lin Jinghong jusque-là rajusta son habit devant la porte et dit d'une voix respectueuse : ‹ Maître, vénérables confrères, votre disciple Chang Jian, selon vos ordres, vous amène ces deux jeunes… ›

Il n'eut pas le temps d'achever : soudain, sous la voûte sacrée et solennelle du grand hall, un cri déchirant retentit, qui lui coupa la parole : ‹ Un fantôme, un démon ! Un fantôme ! ›

Chang Jian sursauta, mais Zhang Qingyue et Lin Jinghong furent bien plus saisis encore : cette voix, aiguë et déplaisante, leur était terriblement familière. Sans se soucier de rien, Zhang Qingyue s'élança dans la salle et cria : ‹ Oncle Wang ! Oncle Wang ! C'est toi ? ›

Dans son trouble, sa voix portait une note d'angoisse, presque un sanglot ; tous, en le voyant, en eurent le cœur serré. Derrière la foule, dans un angle de la salle, un homme d'âge mûr vêtu en bûcheron se tenait recroquevillé, la tête entre les mains, tout le corps tremblant ; entre ses doigts filtré encore un ‹ fantôme… fantôme… ›.

Zhang Qingyue et Lin Jinghong, qui l'avait suivi, reconnurent aussitôt en lui un bûcheron du village de Liumiao, de la famille Wang, le second-né ; homme bon, toujours souriant, fort aimable avec la bande d'enfants qu'ils formaient, il rapportait chaque fois quelques fruits sauvages de la montagne pour les leur partager.

Sans réfléchir, Zhang Qingyue se précipita, saisit l'oncle Wang par les épaules et cria : ‹ Oncle Wang, que s'est-il passé ? Pourquoi tous les gens du village sont-ils… sont-ils morts ? Et ma mère ? Mon père ? Comment vont-ils ? Parle ! ›

À ces questions pressées, l'oncle Wang parut touché ; il cessa un moment ses ‹ fantôme… fantôme… ›, leva lentement la tête et regarda Zhang Qingyue devant lui.

Dans le grand hall, tous furent saisis ; un à un, ils se taisaient, et même parmi ceux qui étaient assis plusieurs ne purent s'empêcher de se lever pour regarder.

Mais les yeux de l'oncle Wang étaient injectés de sang, pleins d'effroi et d'égarement. Il dévisagea longuement Zhang Qingyue, sans dire un mot, les sourcils froncés, comme s'il cherchait désespérément à comprendre quelque chose.

Alors, quelqu'un de la secte Canglan fit un pas en avant et allait parler, mais son voisin le retint discrètement par le bras.

Voyant que l'oncle Wang ne réagissait pas, se contentant de le fixer d'un regard mort, Zhang Qingyue, au comble de l'inquiétude, s'écria : ‹ Oncle Wang, qu'as-tu donc ? ›

Mais à ce cri, l'oncle Wang tressaillit de tout son corps ; la terreur envahit son visage, et soudain il se traîna en roulant jusqu'à l'autre bout, se recroquevilla de nouveau, la tête entre les mains, et se mit à gémir sans relâche : ‹ Un fantôme, un fantôme, un fantôme ! ›

Des soupirs s'élevèrent aussitôt dans la salle ; sur tous les visages des gens de Canglan se peignit la déception, et ceux qui venaient de se lever se rassirent, abattus. Zhang Qingyue voulut insister, mais Lin Jinghong le retint vivement.

Zhang Qingyue se retourna, interdit ; il vit des larmes aux yeux de Lin Jinghong, qui dit d'une voix navrée : ‹ C'est inutile, il est devenu fou ! ›

Un coup de tonnerre éclata dans la tête de Zhang Qingyue ; il resta figé, incapable du moindre mot.

Lin Jinghong, d'un an son aîné, avait l'esprit plus fin ; il jeta un regard circulaire : tous portaient l'habit de Canglan, hommes et femmes, moines et laïcs. La plupart étaient armés, surtout de longues épées. Six d'entre eux, assis sur des chaises, se distinguaient par une prestance hors du commun : trois moines et trois laïcs, et celui qui siégeait au centre, vêtu d'une robe taoïste vert-de-grise, à l'allure de grue immortelle, aux yeux doux et clairs, n'était autre que le célèbre maître Daoyan, chef de la secte Canglan.

Lin Jinghong, sans plus attendre, entraîna Zhang Qingyue auprès des six personnages et se jeta à genoux devant Daoyan, frappant le sol de son front à coups redoublés.

Daoyan les examina un instant, soupira légèrement et dit : ‹ Pauvres enfants, relevez-vous. ›

Mais Lin Jinghong ne se releva point ; levant les yeux vers cet être d'essence immortelle, il dit d'une voix douloureuse : ‹ Vénérable, nous sommes jeunes et ignorants, et voici qu'un tel malheur nous frappe ; nous ne savons vraiment que faire. Votre grandeur a des pouvoirs sans bornes et connaît le passé comme l'avenir ; daignez prendre notre cause en main ! ›

Zhang Qingyue, moins habile à parler, et l'esprit tout embrouillé, renchérit : ‹ Oui, grand-père immortel, prends notre cause en main ! ›

À ces mots, tous ne purent retenir un sourire. Zhang Qingyue parlait avec l'ignorance de l'enfant ; puis les regards se tournèrent vers Lin Jinghong.

Lin Jinghong, tout jeune encore, plongé dans un tel bouleversement et face à un personnage aussi illustre que Daoyan, s'exprimait avec ordre et clarté : ce sang-froid dépassait de loin celui des enfants ordinaires, à plus forte raison celui de Zhang Qingyue, qui ne savait rien et prenait Daoyan pour un immortel.

Le massacre du village de Liumiao était un événement inouï, sans précédent depuis mille ans dans la secte Canglan ; il avait eu lieu au pied même de la montagne, et toute la secte en fut ébranlée. Daoyan, à la nouvelle, fut saisi d'effroi et de colère ; il convoqua aussitôt les chefs des six autres branches. En cet instant, à l'exception du maître Shui Jing, chef de la branche du Petit Zhufeng, absent, les cinq autres chefs étaient présents.

Les hommes qui pouvaient diriger l'une des sept branches de Qingyun étaient assurément l'élite de la secte Canglan ; et l'élite de Canglan était aussi l'élite de tous les cultivateurs du Dao en ce monde. Tous ceux qui siégeaient là avaient le regard perçant ; en leur for intérieur, ils se dirent : ‹ Voilà un beau jade ! ›

Daoyan sourit légèrement : ‹ Le passé et l'avenir, je ne les connais point ; mais puisque vous habitez au pied de Canglan, notre secte ne saurait vous abandonner. J'ai seulement quelques questions à vous poser ; j'espère que vous y répondrez bien. ›

Lin Jinghong opina : ‹ Oui, votre disciple ne cachera rien. Veuillez interroger, Vénérable. ›

Daoyan approuva de la tête : ‹ Comment as-tu échappé à ce désastre ? ›

Lin Jinghong resta un instant interdit : ‹ Pour répondre à Vénérable, hier soir je me souviens encore d'avoir dormi dans mon lit, à la maison ; mais au matin, je me suis réveillé avec Xiaofan sous un pin, en pleine nature. Je ne sais ce qui s'est passé. Puis Xiaofan m'a réveillé, nous avons couru ensemble vers le village, et nous avons vu ce… ce… ce spectacle, et nous nous sommes évanouis de frayeur. ›

Daoyan fronça les sourcils et regarda Zhang Qingyue : ‹ C'est toi qui l'as réveillé ; et toi, que t'est-il arrivé ? ›

Zhang Qingyue réfléchit : ‹ Je ne sais pas non plus comment je me suis retrouvé là-bas ; en me réveillant, j'ai vu Jingyu à côté de moi, et je l'ai réveillé. ›

Daoyan et les autres chefs échangèrent un regard, où se lisait la perplexité. Si quelque grand maître les avait sauvés, pourquoi n'avoir sauvé que ces deux enfants ? Sinon, rien ne pouvait s'expliquer !

Daoyan médita un instant : ‹ Ainsi, vous ne savez rien de ce qui s'est passé cette nuit. ›

Les deux acquiescèrent d'une même voix : ‹ Oui. ›

Daoyan soupira et appela : ‹ Song Dayi ! ›

‹ Votre disciple est là. › Un disciple de Qingyun s'avança ; grand et robuste, vêtu en laïc. Il se tenait naguère derrière un homme petit et replet, assis, et semblait être son disciple.

Daoyan dit : ‹ C'est toi qui as découvert l'affaire du village de Liumiao le premier ; redonne-nous donc le récit des faits. ›