Chapitre 201 — L'être hors du commun

Jin Pingyue n'avait pas levé le petit doigt de tout le trajet, mais à force de regarder, son visage devenait de plus en plus sombre : la cultivation de Ming Li, la rapidité de ses progrès dépassaient de loin son imagination ; à la fin, elle se demandait en secret si, dans la Secte Démoniaque, il existait encore quelqu'un qui pût l'égaler.

Ce roi Ming, homme d'une ambition et d'un talent immenses ? Ou bien ce Monsieur Fantôme, si discret et si profond ?

À cet instant, sous les yeux mêmes de Jin Pingyue, Ming Li venait d'expédier d'un coup une panthère démoniaque à deux têtes d'une férocité extrême ; l'énorme corps de la bête s'écrasa lourdement contre la paroi rocheuse, et son sort semblait bien près d'être scellé.

Ming Li ne jeta même pas un regard à la panthère ; sans changer d'expression, il poursuivit sa route, tandis que Xiao Hui, juché sur son épaule, semblait plein d'entrain et regardait de tous côtés. Jin Pingyue les suivait ; en passant près de la panthère bicéphale, elle tourna la tête et vit que le corps, naguère massif, s'était entièrement desséché, comme si toute sa substance vitale avait été aspirée — c'était là, bien sûr, l'effet de la puissance démoniaque de la Perle Dévoratrice de Sang.

Mais de tels monstres sont par nature des créatures d'une force extrême ; même avec le redoutable Bâton Démoniaque Dévoreur d'Âmes à la main, Ming Li avait eu tôt fait d'expédier une bête aussi colossale — une telle cultivation n'était plus seulement puissante, elle était effroyable.

Cet homme, depuis quand donc sa cultivation avait-elle fait de pareils bonds prodigieux ?

L'effroi de Jin Pingyue grandissait, et le regard qu'elle posait sur le dos de Ming Li devenait de plus en plus complexe ; c'est alors que soudain, le corps de Ming Li s'arrêta, et sur son visage se dessina peu à peu une expression de méfiance.

Jin Pingyue sursauta : tout au long du chemin, malgré les innombrables monstres en faction, elle ne l'avait jamais vu si prudent ; elle s'empressa de rassembler son attention, et découvrit en effet que quelque chose clochait alentour.

Après la mort de la panthère bicéphale, le silence habituel des lieux était revenu ; mais à présent, dans ces ténèbres invisibles, s'élevait un chant grave et profond :

La petite crête aux pins, la lune comme givre, l'homme tel un duvet flottant, la fleur aussi blessée.

Dix ans passés, trois mille ans, pourvu qu'en se quittant l'on ne s'oublie.

Ce chant était déchirant ; bien que ténu, il pénétrait on ne sait comment dans l'oreille, et chaque mot s'entendait avec une netteté parfaite. À première écoute, ce chant semblait fort lugubre, puis l'âme s'en trouvait peu à peu attristée, comme si, par un mystérieux accord, l'on eût suivi le chanteur à travers trois mille ans de temps, pour revivre une tendresse inconnue et pourtant douloureusement belle.

Le temps est impitoyable comme une lame ; ce qui réchauffe ton cœur, n'est-ce qu'une paire d'yeux au sourire à peine esquissé ?

L'as-tu oublié ?

Bien des années plus tard, ou peut-être en une autre vie, sous d'autres vicissitudes ?

De quoi te souviens-tu, au juste ?

Ce vide, ce néant ressemble au souvenir : l'on fixe, hébété, l'obscurité, le lointain.

Jadis, ai-je jamais enlacé ?

Toi et moi.

Soudain, le singe Xiao Hui poussa un ‹ ji-ji ›, apparemment fort joyeux, sauta de l'épaule de Ming Li et fila comme une flèche dans les ténèbres.