Chapitre 4 — Le grand vœu
L'Épée interroge le ciel · Page 3 sur 5
Il y réfléchit douloureusement, et au bout de plusieurs dizaines d'années, il lui vint réellement une idée sans précédent. En ce temps, les trois voies du bouddhisme, du taoïsme et du démonisme étaient les plus florissantes, et leurs arts, les plus accomplis et les plus profonds. La voie démoniaque avait mauvaise réputation, ses arts impies étaient cruels et inhumains, personne ne les choisissait ; mais les prodigieux arts taoïstes, profonds et merveilleux, rivalisaient chacun dans leur domaine avec ceux du bouddhisme : si l'on pouvait les étudier de concert, on briserait à coup sûr l'impasse.
Mais il n'avait jamais imaginé que ses trois condisciples, pourtant d'esprit si ouvert, s'y opposeraient d'une seule voix, jugeant l'idée hérétique et chimérique, et ne cesseraient de l'en dissuader avec la plus grande patience. Il en eut le cœur ulcéré ; il rendit visite plusieurs fois aux grandes écoles taoïstes, gravit à plusieurs reprises rien que le mont Canglan, mais à chaque fois il fut poliment éconduit par le vénérable Daoyan, maître de la secte de Canglan.
À cette pensée, il eut un sourire amer, assez chargé d'autodérision ; il se dit : je n'ai plus que trois jours à vivre, et je songe encore à l'immortalité ? N'est-ce pas me tourmenter pour rien ?
Mais bien qu'il eût ouvert son cœur, à la vue des deux enfants toujours étendus là, il ne pouvait s'y résoudre ; et comme il ne trouvait sur-le-champ aucun bon stratagème, il regarda à gauche et à droite, aperçut au loin un pin qui pourrait encore abriter un peu du vent et de la pluie — mieux valait cela que rien —, rassembla ses forces et, prenant les deux enfants dans ses bras, se dirigea péniblement vers lui.
Après mille efforts, il parvint sous l'arbre, y déposa les deux petits avec précaution ; Puzhao était à bout de forces et s'assit brusquement à terre, le dos contre le tronc, haletant sans relâche.
Le ciel et la terre sont sans bienveillance, ils traitent toutes choses comme des chiens de paille !
Cette maxime taoïste, chargée d'une amertume et d'une indignation poignantes, s'échappa lentement de la bouche de Puzhao.
La voûte céleste, noire comme de l'encre, couvrait la terre. D'innombrables nuées sombres pesaient sur les sommets ; la pluie tombait du ciel, fine et serrée ; le vent froid soufflait, et goutte à goutte, elle frappait les visages, glaçant jusqu'au cœur.
Il leva les yeux vers le firmament, et ce ne fut qu'après un long moment qu'il ramena lentement son regard sur les deux enfants devant lui : » Petits bienfaiteurs, j'aurais voulu vous sauver, mais la volonté ne suffit point. Tout est venu de moi, et c'est vous que j'ai perdus : quel crime ! Hélas ! Si vous étiez disciples de Qingyun, sur le mont Canglan, parmi les autres, vous seriez sans doute plus en sûreté ; mais à présent… «
Soudain, Puzhao tressaillit de tout son corps et murmura : » Disciples de Qingyun, disciples de Qingyun… « Ses pensées tourbillonnaient ; il semblait avoir saisi quelque chose, entrevu quelque chose, qui allait pourtant lui échapper en un clin d'œil. En un instant, une sueur froide lui couvrit le corps.
Puis, dans ses yeux, sans qu'il sût pourquoi, reparut cette ferveur indicible.
Il leva la tête vers le ciel et éclata de rire — un rire teinté d'une pointe de folie !
» Merveilleux, merveilleux ! Ma vie touche à sa fin, mais si je transmets à un seul homme la divine technique bouddhique, puis le fais entrer dans la secte de Canglan pour y étudier les arts taoïstes, ne ferai-je pas d'une pierre deux coups : sauver ces deux vies et accomplir mon vœu ! «