Kapitel 54 — Der Tod des Dämons

Die Tränen des dreischwänzigen Zauberfuchses tropften auf das schneeweiße Fell des Fuchses.

Die Stimme des weißen Fuchses aber klang gleichsam viel ruhiger: »Dreihundert Jahre lang bin ich hierhin und dorthin geflohen, habe Tag und Nacht in Finsternis gelebt, immer in Furcht, die Leute vom Tal des Brennenden Abendrots möchten zur Verfolgung herbeikommen, und mußte Tag und Nacht das Eisgift des Jiuhan-Ningbing-Ci an meinem Leibe erdulden. Und doch hat es heute kein Entrinnen gegeben.«

Der dreischwänzige Zauberfuchs sprach voller Trauer: »Bruder, sprich nicht so; ich bringe dich hinaus, wir haben noch den Xuanhuo-Jian, mit deiner Kunst gewiß …«

Der weiße Fuchs schüttelte langsam den Kopf und sagte leise: »Mein fast tausendjähriges Fundament der Kultivierung ist in diesen dreihundert Jahren von dem Eisgift des Jiuhan-Ningbing-Ci Tropfen um Tropfen zerstört worden. Nun ist mein Leib eiskalt, die Kälte dringt mir in Mark und Bein – es ist aus mit mir.«

Der dreischwänzige Zauberfuchs erzitterte und konnte kein Wort mehr hervorbringen.

Der weiße Fuchs hob den Kopf, als zögere er einen Augenblick, dann sprach er: »Ich vermag es wahrhaftig nicht mehr. Doch du sollst nicht umsonst sterben; und da du den Xuanhuo-Jian bei dir hast – wenn sie gleich durch den Gang herabstürzen, so treib den Feuerdrachen an und stoße ihnen entgegen. In ihrem Schrecken werden sie dir wohl nicht standhalten. Du, du solltest …«

Plötzlich verstummte er. Der dreischwänzige Zauberfuchs erhob sich langsam vor ihm, griff in die Gewänder und zog eine Zauberwaffe hervor, an deren beiden Enden rote Seidenquasten hingen – es war der Xuanhuo-Jian.

In dieser von heißem Flammenrauch erfüllten Lavahöhle glühte auch der Xuanhuo-Jian in rötlichem Schein, und das alte Flammentotem in seiner Mitte schien nun gleichfalls erglühen zu wollen, als wolle es jeden Augenblick hervorbrechen.

Der dreischwänzige Zauberfuchs – jene zierliche, schmeichlerische Frau in Weiß, wie sie in Zhang Qingyues Augen stand – betrachtete nun den Xuanhuo-Jian in ihrer Hand; nach einer Weile fiel jählings eine Träne leise darauf nieder, und nach einem Augenblick ward sie zu weißem Rauch, der kräuselnd emporstieg.

Also haben auch Füchse ihre Tränen?

Also haben auch Unholde ihr Gefühl?

Zhang Qingyue stand erstarrt und regte sich nicht.

»Dreihundert Jahre, Bruder«, sagte sie leise und klagend. »Volle dreihundert Jahre. Seit dem Tag, da meine Kultivierung erste Früchte trug und ich dich am Huhu-Berg traf, bin ich dir gefolgt. Bis an den Rand der Welt, durch die Wildnis, seither in Finsternis, seither in täglicher Sorge, von Verfolgern gejagt.

Doch ich habe es niemals bereut …«

Zhang Qingyue trat langsam einige Schritte näher, stand hinter ihnen, und tief in seinem Herzen erhob sich jählings eine unbegreifliche Wirrnis. Als er die drei Worte Huhu-Berg hörte, regte sich etwas in der Tiefe seines Innern, und er glaubte, es sei ihm ein wenig vertraut – doch im Augenblick vermochte er sich nicht zu entsinnen.

Die zierliche Frau war nun in den Augen voll klarer Tränen: »Aber heute – warum, warum heißt du mich noch gehen?«

Der weiße Fuchs senkte den Kopf, und Zhang Qingyue bemerkte, wie sein Leib – ob aus Kälte oder aus Erregung – allmählich zu zittern begann.

»Bruder!«

Die zierliche Frau stieß jählings einen Schrei aus, der so herzzerreißend klang; der weiße Fuchs riß den Kopf empor, und auch Zhang Qingyue erschrak und wandte den Blick zu ihr.

Den altertümlich derben Xuanhuo-Jian hatte sie sachte an die Brust gelegt, wo er an ihrem sanft wogenden Busen ruhte und einen matten Schein verströmte.

Der weiße Fuchs erbebte am ganzen Leibe; man wußte nicht, woher die Kraft kam – er stemmte den Oberleib mit Gewalt empor und schrie mit heiserer Stimme: »Nein …«

»Peng!«

Ein dumpfer Schlag, doch er traf Zhang Qingyue wie mitten ins Herz; er stand hinter der zierlichen Frau und sah mit eigenen Augen, wie aus ihrem zuvor so sanften Rücken das Licht des Xuanhuo-Jian hervorbrach.

Tropfen um Tropfen, ein jeder ein glühender Strahl, durchbohrte ihren sanften Leib.

Die Welt ringsum, alle Geräusche, waren in jenem Augenblick plötzlich so fern geworden …

…

All das Töten und Morden, all das Beharren im Herzen, es wich langsam zurück.

In den Augen des Jünglings war nur noch das dunkelrote Blut, das aus dem sanften, schönen Körper rann, zu Boden tropfte und dort zu leuchtend roten Blumen wurde, die langsam in den Fels sickerten.

Der blutrote Grund – er verblaßt niemals!

Kraftlos sank sie nieder, sank vor den weißen Fuchs. Aus dessen Maul drang ein heiserer Schrei, doch Zhang Qingyue verstand nicht, was er rief; er sah nur, wie der weiße Fuchs schrie, am ganzen Leibe zitterte und sich mühsam vorwärts schleppte, auf den zerbrechlichen, dem Tode nahen Körper nicht weit vor ihm zu. Doch war er so schwach, daß er nach langem Ringen kaum einen halben Fuß weit gekrochen war.

Da stürzte Zhang Qingyue hervor.

Er stürzte hervor, und in jenem Augenblick schien er alles vergessen zu haben.

Behutsam hob er den schwer verwundeten, zarten Frauenleib auf, legte ihn vor den weißen Fuchs und trat dann schweigend einen Schritt zurück, um vor ihnen beiden stehen zu bleiben.

Und eben in diesem Augenblick drang aus dem fernen Gang von neuem ein pfeifendes Sausen, dem ein gewaltiger Krach folgte; aus dem Gang fiel etwas herab, dürr, schwarz und ausgetrocknet, doch Zhang Qingyue erkannte es sehr wohl: Es war ein Teil jener riesigen Fangarme, die ihn einst gefangengehalten hatten.

Wie erstarrt wandte er den Kopf und heftete den Blick auf die beiden Fuchsgeister vor ihm.

Der weiße Fuchs packte die zarte Frau, sein ganzer Leib bebte heftig, und sein einst so schönes Fell welkte in diesem Augenblick mit beinahe sichtbarer Schnelle dahin.

»Du …«, stieß er mit heiserer Stimme hervor, als zerreiße jedes Wort sein Herz.

Die zarte Frau, jenes Ungeheuer, das die Menschen den dreischwänzigen Zauberfuchs nannten – ihr Antlitz war weiß wie Papier, ohne jede Blutfarbe, und doch auf wundersame Weise so sanft wie je, als könnten die Todesangst und der Schmerz, der ihr die Brust zerriß, nicht das Geringste über sie vermögen.

Bis zu diesem Augenblick blickte sie den weißen Fuchs noch immer sanft an.

»Großer Bruder, nun kannst du mich wohl nicht mehr fortschicken lassen!«

Der weiße Fuchs schluchzte, unfähig, einen Laut hervorzubringen.

Sie hob die Hand, als wolle sie ihn streicheln, doch auf halbem Wege sank sie endlich kraftlos herab. Ihr Blut färbte die Brust des weißen Fuchses rot.

Selbst ihre Stimme wurde nun langsam leise und leiser.

»Großer Bruder, ich werde mit dir … zusammen sein …«

Sie schloß die Augen und schlug sie nicht wieder auf.

Die ganze Welt war still geworden.