Kapitel 178 — Eine verhängnisvolle Schicksalsverbindung

»Was?« Als Ming Li dies hörte, vergaß er sich einen Augenblick lang, fuhr erschrocken auf und starrte Facheng an. In seiner Vorstellung – was jener ehrwürdige Mönch Puzhao auch immer getan haben mochte –, wie hätte er sich einen solchen Menschen vorstellen können?

Facheng seufzte: »Damals waren wir drei wie erstarrt, ratlos, wir wussten nicht, was mit Meister Puzhao geschehen war, dass er so außer sich geriet. Doch sein Antlitz zeigte einen Ausdruck äußerster Reue und tiefsten Leidens, dass er nicht mehr leben mochte, und wir wussten uns keinen Rat. Ich erinnere mich nur, dass Meister Puzhao unter Tränen zu meinem Meister sprach: ›Bruder, Bruder, ich Elender habe eine ungeheure Schuld auf mich geladen, und sollte ich zehntausend Tode sterben, vermöchte ich nicht den tausendsten Teil davon zu sühnen!‹«

Der Augenwinkel Ming Lis zuckte heftig, doch er sprach kein Wort.

Mit dumpfer Stimme fuhr Facheng langsam fort: »Das Entsetzen in meinem Herzen war damals wahrhaft grenzenlos, und das Antlitz meines Meisters und der Mitbrüder zeigte offenbar dasselbe. Doch in jener Lage war Meister Puzhao wie von Sinnen, beinahe dem Wahnsinn nahe; wir konnten nichts tun als ihm gut zuzureden, in der Hoffnung, er möge sich erst ausruhen und alles Weitere bereden, wenn seine Wunden geheilt seien.«

»Doch Meister Puzhao weigerte sich beharrlich und sagte, er habe, um zurück ins Fanyin-Kloster zu kommen und uns allen noch einmal gegenüberzutreten, bereits die Pille des sicheren Todes nach drei Tagen eingenommen; binnen eines Tages und einer Nacht werde er gewiss sterben. Vor dem Tode aber habe er meinem Meister und den Mitbrüdern etwas überaus Wichtiges mitzuteilen und eine große Sache anzuvertrauen. Höre man ihn nicht an, so könne er selbst im Tode keinen Frieden finden.«

»Als wir das hörten, waren wir zugleich erschrocken und in Sorge, doch vor Meister Puzhao blieb uns nichts anderes übrig, als ihn reden zu lassen. Eigentlich hatte ich gedacht, Meister Puzhao sei unter seinen schweren Wunden wohl nicht bei klarem Verstande; doch kaum hatte er zu sprechen begonnen, da offenbarte er eine Untat, so wider das Buddhaherz und die menschliche Ordnung, so grenzenlos in ihrer Schuld …«

Der Ehrwürdige Pucheng seufzte leise, faltete die Hände und murmelte: »Amitabha!«

Facheng faltete ebenfalls die Hände, sprach den Namen Buddhas, wandte sich dann an Ming Li und sah auf dessen Antlitz, das allmählich aschfahl wurde, und fuhr fort: »Meister Puzhao hielt die Hand meines Meisters fest umklammert; während er sprach, rannen ihm beständig die Tränen herab, und wir anderen hörten zu und erschraken mit jedem Wort mehr, bis uns das Haar zu Berge stand. Meister Puzhao erzählte: Um seine Hoffnung zu verwirklichen, die Lehre Buddhas und die Wahrheit des Dao in eins zu schauen, sei er einige Tage zuvor erneut auf den Canglan-Berg gestiegen, um den Oberpriester der Canglan-Schule, den Wahrhaftigen Daoyan, aufzusuchen und ihm seine Auffassung darzulegen; doch der Wahrhaftige Daoyan habe ihn abgewiesen. In seiner Enttäuschung sei er den Berg hinabgewandert und in ein kleines Dorf am Fuße des Canglan-Berges gekommen, das den Namen ›Weidenheiligtum-Dorf‹ trug …«

»Paff!« Ein dumpfer Laut, beinahe gleichzeitig mit dem Namen jenes Dorfes, ertönte – Ming Li hatte sich auf den Tisch gestützt, und in seiner Erregung hatte er eine Ecke des Tisches kurzerhand abgedreht und zu Staub zermalmt, der fein zwischen seinen Fingern herabrieselte.

Facheng warf einen Blick auf den Tisch und seufzte im Stillen, sprach aber weiter: »An jenem Tag betrat Meister Puzhao das Weidenheiligtum-Dorf und ruhte sich in einem verfallenen kleinen Heiligtum am hinteren Ende des Dorfes aus. Dort sah er zufällig eine Schar Jugendlicher spielen und lärmen; doch zwei von ihnen gerieten nach einem Streit so sehr in jugendlichem Trotz aneinander, dass es beinahe zu einer tödlichen Tragödie gekommen wäre. Zum Glück griff Meister Puzhao rechtzeitig ein und rettete so einen der Jugendlichen.«

Ming Lis Miene veränderte sich erneut, seine Faust ballte sich fest, und in seinen Augen trat deutlich ein Ausdruck des Schmerzes zutage.

»Meister Puzhao hatte diese kleine Begebenheit zunächst nicht weiter beachtet. Doch der Himmel war trüb, ein Sturm schien heranzuziehen, und so gedachte er, jene Nacht in dem verfallenen Heiligtum zu verbringen und erst am nächsten Tag weiterzuziehen. Da geschah es, dass in jener Nacht … Unheil geschah …«

Ming Li hatte den Kopf tief gesenkt und ließ niemanden mehr sein Gesicht sehen.

Erinnerung ist wie ein Messer, das tief ins Herz schneidet, und das Blut quillt wie aus einer Quelle, unaufhaltsam!

Fachengs Stimme hallte langsam wider: »In jener Nacht schreckte Meister Puzhao jäh aus seiner Versenkung auf und entdeckte, dass ein finsterer Teufelsmensch sich ins Weidenheiligtum-Dorf geschlichen hatte, um einen überaus begabten Jugendlichen zu rauben. Meister Puzhao konnte das unmöglich dulden und rettete den Jugendlichen, doch die Sache war arglistig – der Teufelsmensch in Schwarz war heimtückisch und verschlagen und benutzte den Jugendlichen nur als Vorwand; in Wahrheit galt sein Ziel Meister Puzhao selbst. Er hatte dem Jugendlichen heimlich das schrecklichste Gift unter dem Himmel eingeflößt, den ›Siebenschwänzigen Tausendfüßler‹, und vergiftete damit Meister Puzhao; dann nutzte er dessen Verwirrung und fügte ihm mit teuflischen Künsten schwere Wunden zu. Erst damals begriff Meister Puzhao, dass all die giftigen Listen jenes finsteren Teufelsmenschen dem großen Unheilsding galten, das in Meister Puzhao versiegelt war: der Blutverschlingenden Perle.«

Ming Lis Schultern bebten, doch er hob den Kopf nicht; aus seinen Ärmeln drang schwach der vertraute eisige Hauch der Blutverschlingenden Perle …

Wenn tausendfache Empfindungen und zehntausendfacher Hass zugleich auf das Herz einstürmen – was, sag, empfindest du dann?

Er schwieg, wortlos, nur sein ganzer Körper war angespannt und zitterte unwillkürlich, leise …

»Obwohl der Teufelsmensch so hinterhältig und grausam war, besaß Meister Puzhao doch eine überaus tiefe Praxis. Obgleich schwer verwundet, rang er mit seinen großen buddhistischen Kräften jenem Teufelsmenschen entgegen, bis beide schwer versehrt waren. Zwar war er selbst dem Tode nah, doch gelang es ihm dennoch, den Teufelsmenschen vorerst zu verscheuchen. Nur entdeckte Meister Puzhao dabei entsetzt, dass jener Mensch die wahren daoistischen Künste der Canglan-Schule beherrschte – offenkundig stand er in tausendfacher Beziehung zu ihr.«

»Während Meister Puzhao mit dem Teufelsmenschen rang, war – man weiß nicht, aus welchem Grunde – der Jugendliche, den er tags zuvor gerettet hatte, heimlich in das verfallene Heiligtum gekommen. Im heftigen Kampf wurde das Kind mit hineingezogen und fiel in Ohnmacht. Nach dem Kampf, als Meister Puzhao den finsteren Teufelsmenschen verscheucht hatte, war er selbst am Ende seiner Kräfte, dem Tode nahe und schwer verwundet; in seiner Not schluckte er eine ›Pille des sicheren Todes nach drei Tagen‹, jene Arznei, die er vor Jahren zufällig erlangt hatte, um sein Leben zu verlängern.«

»Zum einen wusste er, dass er dem Tode geweiht war, sein Geist war verwirrt und er konnte nicht länger ruhig handeln; zum anderen fürchtete er, der Teufelsmensch werde gewiss zurückkehren, um Zeugen zu beseitigen. Zwar fürchtete er selbst den Tod nicht, doch die vielen Dorfbewohner des Weidenheiligtum-Dorfes würden wohl kaum dem Abschlachten durch diesen ruchlosen Teufelsmenschen entgehen können – wäre das nicht eine ungeheure Schuld, die er auf sich geladen hätte? Eigentlich hatte er vorgehabt, den Canglan-Berg um Hilfe zu bitten, doch jener Teufelsmensch stand offenkundig in tiefer Verbindung zu ihm; triebe er es dort zu weit, so fürchtete er nicht um sein eigenes Leben – aber würde er nicht wiederum viele andere Leben ins Verderben stürzen?«