Kapitel 225 — Die Wunde

Wie der Unterweltkönig betrachtete auch der Herr Geist diesen Fulong-Ding, doch sein Blick war kalt und scharf; im Vergleich zum Unterweltkönig fehlte ihm ein Quäntchen von dessen Verzückung, dafür hatte er ein Quäntchen mehr an Besonnenheit.

Der Herr Geist betrachtete den Fulong-Ding eine gute Weile, dann sagte er langsam: »Bislang ist alles ohne Zwischenfall verlaufen, ganz so, wie es die Inschriften auf dem Kesselkörper beschreiben. Geht es so weiter, so wird der Vier-Geister-Blutzaubers, sobald die Frist von siebenmal sieben, also neunundvierzig Tagen, vollendet ist, allem Anschein nach gelingen – dieses beispiellose Zauberwerk!«

Der Unterweltkönig atmete tief ein; sein Antlitz glühte rot, und in seinen Augen zeigte sich ein für ihn seltener Anflug von Verzückung. Er trat einen Schritt vor und konnte einen langen, schallenden Ruf nicht zurückhalten: »Gut, gut, gut – selbst mich alten Mann verlangt es kaum noch zu warten!«

Der Herr Geist warf ihm einen Blick zu und sagte: »Sektiererhaupt, mäßigt Eure Ungeduld. Es liegen noch viele Tage vor uns.«

Der Unterweltkönig lachte schallend gen Himmel, wandte sich plötzlich um, trat vor den Herrn Geist und schlug ihm mit der Hand kräftig auf die Schulter. Der Herr Geist schien zusammenzuzucken, ein seltsamer Ausdruck huschte durch seine Augen, doch schließlich regte er sich nicht und blieb stehen. Nach einem Augenblick lag die Hand des Unterweltkönigs auf seiner Schulter, und es geschah nichts Außergewöhnliches; der Unterweltkönig aber lachte laut auf: »Gut, gut, sehr gut!«

Er lachte aus vollem Halse, überaus erfreut, dann schien ihm etwas einzufallen; sein Lachen verebbte ein wenig, und er sagte ernst zum Herrn Geist: »Habt Dank.«

Der Herr Geist neigte leicht das Haupt und sagte: »Dass dieses beispiellose Zauberwerk gelingen kann, ist allein dem grenzenlosen Glück des Sektiererhaupts zu verdanken; und ohne diesen göttlichen Fulong-Ding wäre auch ich ratlos gewesen.«

Der Unterweltkönig schüttelte lächelnd den Kopf: »Der Fulong-Ding ist der größte Schatz meiner Sekte des Unterweltkönigs, doch über all die Jahre vermochte niemand, die Inschriften auf seinem Kesselkörper zu ergründen – nur Ihr habt mir zuletzt unter die Arme gegriffen. Das heißt doch, der Himmel hat mir Euch gesandt, auf dass ich die Herrschaft erringe!«

Der Herr Geist schwieg einen Augenblick und sagte dann: »Das Sektiererhaupt schmeichelt mir.«

Der Unterweltkönig lächelte leise, wandte sich jedoch wieder um, und sein Blick fiel erneut auf den in der Luft schwebenden, in strahlendem Licht erglänzenden, von Glückshauch umwogten Fulong-Ding; abermals huschte ein Ausdruck trunkener Freude über sein Antlitz, und er konnte nicht umhin, wieder laut aufzulachen.

Der Herr Geist stand still hinter dem Unterweltkönig und betrachtete dessen immer übermütiger werdende Haltung, ohne ein Wort zu sagen. Käme in diesem Augenblick irgendjemand herein, der den Unterweltkönig kannte, so wäre er gewiss aufs Äußerste erschrocken; denn der Unterweltkönig war stets von großer Tatkraft und tiefgründiger Zurückhaltung gewesen und hatte nie eine so prahlerische, vermessene Miene gezeigt. Doch in den Augen des Herrn Geists war nicht die geringste Spur von Überraschung zu erkennen.

Ob es nun daran lag, dass der Herr Geist in der Vergangenheit oft mit dem Unterweltkönig allein gewesen war und dergleichen öfter gesehen hatte, oder ob er einfach zu tiefgründig war, als dass ein Außenstehender es hätte bemerken können – wer vermochte das zu sagen.

Wie dem auch sei: Über dem gewaltigen Blutteich im verborgenen Innern des Berges, inmitten des dichten Blutgeruchs, sann der Unterweltkönig selbstgefällig über die Zukunft nach, und sein triumphierendes Lachen hallte wider und legte sich allmählich über die ganze riesige Höhle. Und hinter ihm stand ein stiller Schatten, lautlos und reglos.

Am Fuß des Berges Canglan.

Die unheimliche schwarze Wolkenschicht am Himmel hatte sich irgendwann allmählich verzogen, doch die Wolkendecke war noch immer dicht, und aus dem pechschwarzen Himmel fiel weiterhin der Regen herab und spülte über diese ein wenig verlassen wirkende Menschenwelt.

Über der Wildnis tobten Wind und Regen, die Kälte drang durch Mark und Bein. Der Ort, der noch vor kurzem eine verfallene Leichenhalle gewesen war, lag nach einem erschütternden, erbitterten Kampf der Zauberkräfte gänzlich in Trümmern; selbst der Erdboden zu ihren Füßen war durch die ungeheure Wucht der Kräfte aufgewühlt und, von Sturm und Regen durchspült, zu schmutzigem Schlamm geworden.

Der Himmel war trüb, kein einziger Lichtschimmer war mehr zu sehen; in der Wildnis, im Sturm und Regen, glomm nur ein schwacher blauer Schimmer leise auf.

Die stets auf Reinlichkeit bedachte Lu Xueling – ihr weißes Gewand war von Erde beschmutzt, doch sie schien es gar nicht zu bemerken. Unweit vor ihr lag still der Leichnam Tian Buhuis, die Augen geschlossen, friedlich, als schlafe er. Sturm und Regen peitschten sein Gesicht, und im Wind lag ein Schluchzen, als weine jemand.

Ming Li war noch immer nicht erwacht. Im fahlen blauen Licht des Tianxuan erkannte man, dass sein Gesicht totenbleich war, und sein Ausdruck zeugte von tiefstem Leiden; hätte sich seine Brust nicht schwach gehoben und gesenkt, es hätte fast den Anschein erweckt, er sei tot. In diesem Augenblick hielt Lu Xueling seinen Körper in den Armen; Tianxuan sandte still sein Licht aus und spannte um die kleinen Bereiche an Lu Xuelings und Ming Lis Leiber einen schmalen Hohlraum, in dem eine unsichtbare Kraft die Regentropfen abwehrte.

Und nicht weit vor ihnen hatte auch der Affe Xiao Hui seine gewohnte Lebhaftigkeit verloren; er saß still auf dem Boden, das vom Himmel fallende Regenwasser durchnässte sein Fell, unablässig rannen Tropfen über sein Gesicht und seinen Leib und fielen zu Boden. Ein kalter Windstoß kam auf, Xiao Hui blinzelte mit allen drei Augen, als fröstle es ihn ein wenig, und rückte heimlich ein Stück näher an Ming Lis Körper heran.

Lu Xueling hob schweigend den Kopf, warf Xiao Hui einen Blick zu, streckte dann die Hand aus und zog ihn sacht in den Lichtkreis des Tianxuan hinein, damit er sich auf Ming Lis Körper legte. Xiao Hui sah zu Lu Xueling hinüber, stieß leise ein ›Zhi-zhi-zhi-zhi‹ aus, dann senkte er den Kopf wieder sacht und schmiegte ihn an Ming Lis Brust. Den Kopf zur Seite gewandt, ruhte sein Blick auf der nicht fernen Stelle, wo Tian Buhuis Leichnam still dalag.

Wie ein Traum? Wie eine Täuschung!

Es war wie ein ferner, langgezogener Traum gewesen, doch ohne jede Freude, denn erst am Ende erkannte man, dass es ein Albtraum war.

Ming Lis Körper regte sich, auf dem bleichen Gesicht schien der Schmerz noch tiefer zu werden; kurz darauf erwachte er mit einem Stöhnen voller Pein langsam aus der Bewusstlosigkeit.

Vor seinen Augen war Licht, ein fahlblauer Schimmer, der leise um seinen Körper schwebte und ihn umfloss.

Ringsum waren Geräusche, das Rauschen von Wind und Regen, Wind peitschte den Regen, Regen und Wind rauschten.

Xiao Hui, der an Ming Lis Brust gelehnt hatte, richtete sich plötzlich auf und sah Ming Li an.

Wieder strich ein kalter Wind vorüber.

Ming Li erzitterte leicht, dann erblickte er Lu Xuelings Blick, jenes Antlitz, das so bleich war wie sein eigenes, die Einzige, die ihm in dieser Nacht von Sturm und Regen Gesellschaft leistete.

Ming Lis Mundwinkel zuckten leise.