Kapitel 22 — Die Nacht
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 4 von 7
Tian Lingsu biss sich unbewusst auf die Lippen, ihr Gesicht rötete sich noch um einen Schimmer, doch von Zorn war nicht die Spur; im Gegenteil, in ihrem Herzen regte sich eine Spur Süße.
Qi Hao fuhr fort: »Schwester Lingsu, ich …«
Da hob Tian Lingsu plötzlich den Kopf: »Senior-Bruder Qi, nenn mich doch einfach Lingsu.« Und als sie das gesagt hatte, senkte sie sogleich wieder den Kopf und sprach leise: »Mein Vater und meine Mutter nennen mich auch so.«
Qi Hao war überglücklich, als könne er seinen Ohren noch nicht trauen; er zögerte einen Moment und fragte dann nach: »Wirklich, Ling – Lingsu?«
Tian Lingsu warf ihm einen Blick zu, griff dann langsam in ihren Gewandbausch und holte ein kleines, besticktes Kästchen hervor. Den Blick gesenkt, auf den Boden gerichtet, als müsse sie erst all ihren Mut zusammennehmen, sagte sie leise: »Diese ›Perle der Kühle‹ habe ich diese zwei Jahre über immer bei mir getragen.«
Nach diesen Worten wagte sie nicht mehr, Qi Hao anzusehen, doch wider Erwarten blieb es lange still; Tian Lingsu wunderte sich, hob verstohlen den Blick und sah, dass Qi Haos Augen voller Freude waren, sein ganzes Gesicht strahlte, und er bot einen Anblick unsagbaren Glücks.
So sahen sie einander lange in die Augen, dann plötzlich breiteten sie die Arme aus und lagen einander in den Armen.
Das Mondlicht fiel kalt auf sie herab und auf jenes Wäldchen, doch es erreichte jenen dunklen Winkel nicht.
Niemand weiß, wie lange es dauerte; dies Liebespaar tauschte zärtliche Worte, bis Qi Hao einen Blick zum Himmel warf und sah, dass der Mond bereits über den östlichen Himmel hinausgezogen war. Da sagte er: »Lingsu, es ist schon spät, wir sollten lieber zurückgehen; wenn wir entdeckt werden, ist es immerhin nicht gut.«
Tian Lingsu überlegte und nickte. Die beiden sahen einander an, dann lächelten sie plötzlich beide, und alles lag in diesem Schweigen. Qi Hao nahm Tian Lingsus Hand, und sie gingen gemächlich zur Regenbogenbrücke hinüber; im Mondlicht glichen sie einem Paar innig verbundener Mandarinenenten, dicht aneinandergeschmiegt, bis sie nach einer Weile auf der Regenbogenbrücke entschwanden.
Die Nacht war noch um einige Grade kälter und einsamer geworden.
Im Wäldchen, im Schatten, trat Zhang Qingyue langsam hervor. Wie betäubt ging er zum Ufer des smaragdgrünen Beckens, betrachtete den schimmernden Wasserspiegel und den kalten Mond, der sich im Wasser spiegelte und mit den leisen Wellen sachte schwankte.
Plötzlich war ihm sehr zum Weinen zumute.
Doch er weinte schließlich nicht; jener namenlose Schmerz wütete in seinem Innern wie ein rasendes Tier, stieß hierhin und dorthin und riss ihm überall Wunden ins Herz.
Aber er biss die Zähne zusammen und gab keinen Laut von sich.
Es war, als sei er wieder in jenen Zustand von vor fünf Jahren zurückversetzt, als er alles verloren hatte, und außer Lin Jinghong an seiner Seite war diese Welt völlig fremd geworden.
Und heute Nacht, in dieser Stunde, war er ganz allein und musste es allein ertragen.
»Brr« – ein tiefes, dumpfes Geräusch, das wie das Schnauben eines wilden Tiers klang, erklang plötzlich hinter ihm. Zhang Qingyue schreckte aus seinem wirren Gemüt auf, wandte sich um und erschrak sofort bis auf die Knochen.
Da stand das Schutzgeistwesen der Canglan-Sekte, der Wasser-Qilin, jenes gewaltige Untier, das alle ehrfürchtig den »hohen Ahnengeist« nannten, in diesem Augenblick lautlos hinter ihm, und zwar ganz nah. Er hatte den Kopf gesenkt, seine riesigen Augen schienen fast an Zhang Qingyues Körper zu kleben. Man wusste nicht, wie er das mit seinem riesigen Leib bewerkstelligt hatte – vielleicht auch deshalb, weil Zhang Qingyue vor Kummer wie tot war und es nicht bemerkt hatte.