Kapitel 108 — Das lautlose Eindringen
劍問蒼天 · Seite 4 von 7
Kaum war es im Mund, da wallte Jin Pingyue jäh neue Kraft zu. Im Nu war ihr, als hätte der Duft einen eigenen Geist und durchliefe ihr ganzes Wesen, und ihr Leib schien um ein weniges leichter zu werden; der Mund füllte sich mit Speichel, und dieser Geschmack war köstlicher, als sie je gekostet hatte. Die äußere Haut war krachend knusprig und doch nicht verbrannt, dünn und würzig; das Fleisch darunter glatt und zart, und dazu diese Gewürze, deren Mischung sie nicht zu ergründen vermochte – der Wohlgeschmack drang ihr bis in Herz und Milz, und mit diesem einen Bissen war es um sie geschehen. Wohl hatte sie nie gedacht, daß dieser Wohlgeschmack von dem Mann vor ihr herrührte.
So groß auch Jin Pingyues Können und so fest ihr Wille war, nun öffnete sich ihr Appetit; sie riß ein Stück nach dem anderen ab, und nach kurzer Zeit hatte sie einen Kaninchenschenkel verzehrt. Erst da fühlte sie sich ein wenig satt und hielt inne. Sie lächelte leicht, blickte zu Ming Li und sagte: »Ihr habt eine geschickte Hand, Herr – aus einem gewöhnlichen Kaninchen so etwas Köstliches zu braten!«
Inzwischen war das Äffchen wieder zurückgelaufen und lag neben Ming Li, seine überaus beweglichen Affenaugen wanderten hin und her, bald sah es Ming Li an, bald Jin Pingyue.
Ming Li sagte gleichmütig: »Eine kleine Fingerübung – Ihr werdet darüber lachen, Fräulein.«
Jin Pingyue lächelte hold, in ihrem Antlitz lag ein bezwingender Liebreiz, ihre Augen strahlten sanft wie Wasser, und sie sagte mit zarter Stimme: »In meinem ganzen Leben habe ich noch nie ein so köstliches Kaninchen gegessen!«
Ming Li lächelte gelassen und wollte gerade etwas sagen, da durchfuhr ihn plötzlich ein Beben, und in seine Augen trat einen Augenblick Verwirrung.
Diese Worte, diese Stimme, dieses holde Lächeln – jählings wallten sie in seinem Geist empor. Die Nacht war tief und still, der Nachtwind kalt, doch in seiner Brust schmerzte es plötzlich auf, und es wogte in ihm wie die Fluten eines zornigen Meeres.
Vor Zeiten, wann war es gewesen, da hatte er diese Worte schon einmal gehört.
Es war eine Zeit, die in längst verflossenen Jahren begraben lag, und doch stieg sie in einem unbedachten Augenblick wieder in seinem Herzen auf.
Ein klarer, kleiner Bach, schimmernde Wellen, ein holdes Lächeln, ein leiser Windhauch …
Der Kongsang-Berg, hinter der Klippe – zwei Menschen, eben erst dem Tod entronnen, am Feuer sitzend, und sie brieten ebenfalls.
Jene lächelnde Gestalt im wassergrünen Gewand überflutete ihn jählings und nahm jeden Winkel seiner Seele ein; er bebte unwillkürlich, ohne sich beherrschen zu können.
Bili …
»Es schmeckt wunderbar – das Köstlichste, was ich in meinem Leben gegessen habe, ist dieses Kaninchen, das du gerade brätst.«
Jene Worte von einst hallten leise in seinem Geiste wider, wandelten sich langsam zu Dornen, zu Nadeln, und bohrten sich in sein Herz.
……
»Herr, Herr?« Eine Stimme, ein wenig erstaunt, erklang an seinem Ohr und zog Ming Li in die Wirklichkeit zurück.
Jin Pingyue war irgendwann aufgestanden; in der linken Hand hielt sie noch den Holzstab, doch die rechte war ihr, wie es schien, in den Ärmel zurückgezogen.
Ming Lis Blick erstarrte, er holte tief Atem, faßte sich und sagte sogleich: »Mir fehlt nichts.«
Jin Pingyue sah ihn tief an, der Ausdruck in ihren Augen wechselte, und sie sagte leise: »Herr, warum seid Ihr so blaß – ist Euch etwas geschehen?«
Ming Li erwiderte ihren Blick, und plötzlich lächelte er leicht: »Was sollte mir schon geschehen?«
Jin Pingyue betrachtete ihn, das verborgene Funkeln in ihren Augen zog sich langsam zurück, und in ihrem Antlitz trat wieder der holde Liebreiz hervor; sie lächelte: »Wenn Euch nichts fehlt, Herr, ist es gut.«
Ming Li empfand jählings eine Beklemmung, ließ sie sich jedoch nicht anmerken; er wollte gerade etwas sagen, als das Äffchen an seiner Seite, das die ganze Zeit still gelegen hatte, sich plötzlich regte und den Kopf umwandte.