Kapitel 108 — Das lautlose Eindringen
劍問蒼天 · Seite 2 von 7
In diesen drei Tagen hatten er und Jin Pingyue mehrfach versucht, ins Tal der Brennenden Wolken einzudringen, stets ohne Erfolg. Ihre Beziehung war ohnehin reichlich heikel: äußerlich gingen sie friedlich miteinander um, im geheimen aber mißtraute jeder dem anderen, wußten sie doch beide, daß der andere ein tiefgründiger Kopf und ein Mann ohne Erbarmen war – und keiner konnte wissen, ob der andere nicht plötzlich zum tödlichen Schlag ausholen würde.
Nahe beim Feuer angelangt, stieß das Äffchen auf seiner Schulter ein »Tschi« aus und sprang zu Boden. Ming Li blickte zu Jin Pingyue hin und stockte unwillkürlich: Sie sah mit ratlosem Gesicht auf das Kaninchen am Stab in ihrer Hand – ein Schenkel war völlig verkohlt.
Die beiden hatten sich einige Tage am Rand des Tals der Brennenden Wolken herumgetrieben. In dieser Bergwildnis gab es ringsum natürlich keine Dörfer und Herbergen, und nach mehreren Tagen von trockenem Proviant machte Ming Li das wenig aus, Jin Pingyue hingegen hielt es kaum noch aus. An diesem Abend war ihr zufällig ein Wildkaninchen über den Weg gelaufen; sie hatte es flugs gefangen, ein Feuer entzündet und wollte sich einmal etwas anderes gönnen. Sie waren ohnehin weit genug vom Tal der Brennenden Wolken entfernt, um nicht fürchten zu müssen, entdeckt zu werden.
Doch wie sich nun zeigte, mochte Jin Pingyue zwar über hohe Fähigkeiten verfügen, hatte aber früher nie im Freien gebraten; nach einigen Versuchen beherrschte sie die Handhabung nicht recht, und das Essen war völlig verkohlt. Nun stand Ming Li davor, das Äffchen hockte halb auf dem Boden, und Mensch und Affe – vier Augen – ruhten auf dem versengten Kaninchenschenkel. Jin Pingyue wurde tatsächlich rot im Gesicht, zog langsam den Holzstab zurück und rückte vom Feuer ab.
»Tschi tschi, tschi tschi …« Plötzlich ertönte ein seltsames Geräusch: Das Äffchen grinste breit, warf sich auf den Boden, den Schwanz hoch aufgerichtet und hin und her wedelnd, die rechte Hand zur Faust geballt, mit der es unablässig auf die Erde trommelte, als könne es sich nicht mehr halten – es vollführte wahrhaftig eine ganz und gar unfaßliche Darbietung.
Jin Pingyue und Ming Li waren beide zugleich verblüfft, und einen Augenblick später begriffen sie es beide. Jin Pingyue zeigte neben ihrem Erstaunen einen Anflug von Zorn im Gesicht; Ming Li aber wußte nicht, woher dieser Affe, der ihm folgte und sich nur selten einmal von ihm entfernte, diese bizarre Kunst des Auslachens erlernt hatte. Er warf Jin Pingyue einen Blick zu, räusperte sich und versetzte dem grauhaarigen Äffchen, das noch immer auf den Boden trommelte, mit dem linken Fuß einen leichten Tritt, der es hinausbeförderte.
Wie ein Kürbis rollte das Äffchen davon, doch das »Tschi tschi tschi tschi« drang noch immer aus der Ferne herüber.
Ming Li und Jin Pingyue sahen einander an, und die Stimmung geriet ein wenig in Verlegenheit. Ming Li blickte auf den Holzstab in Jin Pingyues Hand, rückte dann einen Stein herbei, setzte sich darauf und sagte zu ihr: »Gib her.«
Jin Pingyue war einen Moment verdutzt; sie sah, wie Ming Li mit gleichmütiger Miene die Hand ausstreckte und ihr den Stab abnahm, zuerst den verkohlten Teil abriß und ihn dann wieder über das Feuer hielt, ihn langsam drehend und bratend. Sein Braten war freilich ganz anders als ihres: Man sah die Flammenzungen züngeln, den Stab sich sacht drehen, und nach kurzer Zeit begann allmählich ein kaum merklicher Duft sich auszubreiten.
Jin Pingyue hob den Blick zu Ming Li. Im Schein des Feuers war sein sonst leicht blasses Gesicht nun gerötet, und in seinen dunklen, tiefen Augen spiegelten sich zwei kleine, brennende Flammen.
Ein Mann, der mit ganzer Hingabe für sie briet …