Kapitel 112 — Der Himmelsfuchs
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 5 von 8
Die ganze Halle verfiel mit einem Mal in Stille.
All die Flammen und grimmigen Lichter waren verschwunden; die Halle war wieder in das zarte rote Leuchten gehüllt, das aus jenem Vulkanschacht drang, und nur oben, wo eben noch das Flammenungeheuer erschienen war, zeigte sich nun ein rundes Loch, das zur zweiten Ebene führte.
Das kleine Grau stieß einen leisen Laut aus, ließ sich langsam auf den Boden nieder, setzte sich neben Ming Li, sah schweigend seinen Herrn an und dann wieder die gewaltige Wunde an seinem eigenen Bauch.
Es wartete stumm.
Der Schmerz verzog sich allmählich; der Lebensinstinkt zog ihn aus der Finsternis heraus.
Ming Li öffnete langsam die Augen.
Der ungeheure Schmerz war wie ein unsichtbares Feuer gewesen, das eben erst jeden Zoll seiner Haut durchglüht hatte; er hatte keine Spur hinterlassen, doch ihn bis zur Erschöpfung erschöpft.
Er atmete tief; was seine Hand berührte, war ein eisiges Gefühl — der »Dunkleisenstab« lag noch an seiner Seite und leistete ihm Gesellschaft.
Der Dunkleisenstab …
Da entrang sich ihm jäh ein leises, bitteres Lachen, und neben ihm erklang ein »Qui-qui«. Ming Li wandte den Kopf: Das kleine Grau lag neben ihm und sah ihn an. Sein eben noch riesiger Leib war bereits zurückverwandelt, wieder jener kleine Affe, der sich an seine Hand schmiegte. Nur die vom Blut durchtränkte und verfärbte Wunde an seinem Bauch und das dritte Auge auf seiner Stirn, das jetzt in zartem Goldglanz schimmerte, gemahnten ihn Zug um Zug an das, was eben geschehen war.
Ming Li lächelte plötzlich, wandte sich an das kleine Grau und richtete sich langsam auf; er streckte die Hand aus und strich ihm sanft über den Kopf. Das kleine Grau grinste, stieß zwei Laute hervor und kratzte sich mit der Pfote am Kopf.
In der Halle floss das rote Licht sacht dahin und beschien ihre Gestalten.
Ming Li musterte im Verborgenen seinen ganzen Körper und spürte nur Müdigkeit, doch schienen seine Meridiane nach jenem unfassbaren inneren Kampf keinen ernsthaften Schaden genommen zu haben. Er begriff nur nicht, warum der Xuanhuo-Jian, der doch stets so sanft und rein gewesen war, plötzlich derart wild geworden war; wie er es auch drehte und wendete, schien es mit diesem Xuanhuo-Altar, auf dem er stand, und mit der seltsamen Formation des unheilvollen Gottes von eben zusammenzuhängen.
Ming Li ordnete seine zerrissenen Kleider, riss dann einen Stofffetzen ab, nahm den kleinen Hui auf den Arm und verband ihm sorgfältig die Wunde an seinem Bauch. Der kleine Hui senkte den Kopf, seine drei Augen blinzelten und blinzelten und betrachteten das Etwas, das plötzlich wie ein Gürtel um seinen Bauch gelegt war; er gab zwei quietschende Laute von sich, schien ganz neugierig und betastete es unablässig mit seinen Pfoten.
Inzwischen kehrte Ming Lis Kraft allmählich zurück; er hob den kleinen Hui auf den Arm und stand auf, um sich umzublicken. Die Halle ringsum war übersät von Wunden und Narben, überall zeugten Spuren von der heftigen Schlacht, doch seltsamerweise lagen diese Spuren zumeist auf dem Boden, während an den Wänden kaum welche zu sehen waren. Und der Kreis der in Stein gemeißelten Bilder des unheilvollen Gottes zu seinen Füßen war nun wieder ruhig und stand lebensecht da.
Er blieb stehen und sann eine Weile nach; er vermochte nicht zu sagen, wie lange er sich schon in diesem Xuanhuo-Altar aufhielt, doch offenbar war der alte Shangguan, der diesen Ort bewachte, noch immer nicht zurückgekehrt. Vermutlich hatte er es auch nur gewagt, fortzugehen, weil er wusste, dass der Yanhuo-Altar von Flammenungeheuern bewacht wurde!
Dann fiel sein Blick auf das runde Loch über ihm, das zur zweiten Ebene führte.
Ein wenig von dem roten Schein aus der Halle stieg wohl auch dorthinauf, doch von unten betrachtet ließ sich nur ein kleines Stück der Öffnung erkennen, und daneben schien ebenfalls alles finster zu sein.
Ming Li blickte in die Finsternis und sagte plötzlich zum kleinen Hui: »Lass uns doch einmal hinaufschauen! Einverstanden?«