劍問蒼天 - 第231章 困惑 - 翰墨軒

»Eben das«, sprach Zhou Yixuan. »Wozu lebt ein Mensch auf Erden? Das solltest du selbst erfahren. Ich kann dir wohl den Weg weisen, doch aussprechen darf ich es nicht für dich.«

Damit faltete er lächelnd die Hände auf dem Rücken und trat beiseite.

Wieder schwieg Ming Li lange. Nach einer Weile war der Ausdruck der Ratlosigkeit auf seinem Gesicht nicht gewichen. »Geburt, Tod, Abschied, Trennung – nur diese vier Worte sehe ich das ganze Menschenleben bestimmen. Erlaubt die Frage, Meister: Ist das Menschsein von Natur aus Leiden?«

Zhou Yixuan lachte. »Falsch, ganz falsch. Weil dein Leben voller Mühsal war, glaubst du, alle Menschen litten. Dem ist nicht so. Ich will dich fragen: Hältst du dein eigenes Los für bitter?«

Ming Li stockte, öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Da sprach Zhou Yixuan bereits lächelnd: »Nun, siehst du, du kannst es nicht sagen, nicht wahr? Nimm nur deinen Meister und deine Meisterin, die unlängst dahingeschieden sind – meinst du, sie hätten gelitten?«

Ming Li stammelte: »Meister und Meisterin, die beiden …«

Zhou Yixuan wurde ernst. »Tian Buhui ist gestorben, wie es ihm bestimmt war – darum starb er ohne Bedauern, mit einem Lächeln. Und deine Meisterin Su Wan, die mit deinem verehrten Meister in tiefer Liebe verbunden war, wollte nicht ohne ihn leben. Du glaubst, sie habe sich aus Kummer das Leben genommen, doch weißt du nicht, dass ihr Geist heimkehren durfte, um mit ihrem Gatten vereint zu sein – und dass gerade dies ihr größtes Glück war?«

Ming Li war fassungslos und brachte kein Wort hervor.

Zhou Yixuan sprach gleichmütig: »Du betrübst dich um den Hingang von Tian Buhui und seiner Gattin und weißt doch nicht, dass dieses Ehepaar vielleicht gerade die Klarsten und Erfülltesten von allen waren. Von sich auf andere zu schließen – ist das nicht lächerlich?«

Hier lächelte Zhou Yixuan plötzlich, sah Ming Li an und fragte: »Fürchtest du den Tod?«

Ming Li zögerte, dann seufzte er leise. »Ja, ich fürchte ihn.«

»Nun, so frage ich dich: Was fürchtest du eigentlich – das Wort ›Tod‹ an sich?«

Ming Li schüttelte schweigend den Kopf. »Da ich nichts auf langes Leben gebe, liegt mir auch am Tod nichts. Was ich fürchte, ist, dass nach meinem Tod mein Wunsch unerfüllt bleibt.«

Zhou Yixuan lächelte. »Da haben wir es. Du magst Leben und Tod durchschaut haben, doch trägst du im Herzen noch Schwereres als Tod und Leben. Statt mich immerfort nach deinen Zweifeln zu fragen, bedenke doch lieber diese wichtigeren Dinge.«

Ming Li runzelte die Stirn, ein Leuchten trat in seine Augen, als ahne er etwas – doch sein Gesicht hellte sich nicht auf, sondern er versank nur in noch tieferes Sinnen. Zhou Yixuan störte ihn nicht, trat leise zur Seite und hob den Blick: Der helle Mond stand am Himmel, sein Licht wie Wasser, und ergoss sich über alles.

Über der weiten Flur strich der Abendwind, die Sterne wanderten, der Himmelskreis war grenzenlos.

Lange blickte er hinauf, dann stieß er plötzlich einen tiefen Seufzer aus.

Da erklang hinter ihm Ming Lis Stimme: »Meister, gibt es auch in Eurem Herzen etwas, das Ihr nicht zu durchschauen vermögt?«

»Ich?«

Zhou Yixuan wandte sich nicht um, noch immer blickte er auf jenen Mond am fernen Himmelsrand. Nach einer Weile sprach er leise: »Solange ich noch durch diese Welt wandere, gibt es auch in meinem Herzen Dinge, die ich nicht durchschaue.«

»Oh, und welche?«

Zhou Yixuan lächelte schwach. »Was ich nicht durchschaue, ist dieser Kreislauf der Wiedergeburt.«

Canglan-Berg, der kleine Zhu-Gipfel.

Von jeher lebten auf dem kleinen Zhu-Gipfel nur Schülerinnen, so war die Stimmung hier anders als in den anderen Zweigen des Qingyun-Tors: stets still und friedlich, und selbst am hellen Tag herrschte oft tiefe Ruhe, nur Vogelgesang und Blütenduft schwebten über diesem anmutigen Gipfel.