Kapitel 139 — Der erschütterte Guan Xuewen
Der Blütenwächter · Seite 1 von 3
»Hm, eine Zeit lang schon«, nickte Wei Zhao. »Also muss ich mich natürlich bei Ihnen im Namen meiner Truppenmitglieder bedanken.«
»Da Mister Lin das so sagt, will ich nicht länger umständlich sein. Bitte ins Arbeitszimmer – ich habe einige medizinische Probleme, bei denen ich hoffe, dass Mister Lin mir nicht mit seinem Rat geizen wird«, sagte Guan Xuewen.
»Nennen Sie mich einfach Wei Zhao oder Xiaoyi, ›Mister Lin‹ klingt etwas seltsam«, sagte Wei Zhao. »Von Rat kann keine Rede sein – tauschen wir uns einfach aus.«
»Gut, dann erlaube ich mir, dich Xiaoyi zu nennen. Dann nenn auch du mich nicht Direktor Guan, sondern Großvater Guan oder besser Alt-Guan; wenn du mich Direktor nennst, schäme ich mich ein wenig.« Guan Xuewen machte keine Umstände – schließlich gab es sein Alter, und von der Generationenfolge her war er Yang Huaijuns Älterer, während Wei Zhao mit Yang Huaijun auf einer Stufe stand; wenn der ihn Großvater Guan nannte, machte er dabei kein schlechtes Geschäft.
»Dann nenne ich Sie Großvater Guan.« Wei Zhao war da ganz ungezwungen. Wei Zhao war kein hochmütiger Mensch – wie man mir entgegenkommt, so komme ich entgegen. Wer höflich zu mir ist, den achte ich erst recht.
Die beiden betraten das Arbeitszimmer. Yang Huaijun verstand nichts von Heilkunst, es hätte ihm drinnen nichts genützt; diesmal hatte er ohnehin nur die Rolle des Vermittlers gespielt, und da diese Aufgabe nun erledigt war, gab es für ihn nichts mehr zu tun.
»Großvater Guan, Wei Zhao, ihr unterhaltet euch, ich schaue draußen ein bisschen Fernsehen.« Yang Huaijun betrat das Arbeitszimmer nicht, sondern sprach von der Tür aus.
»Das geht auch. Fühl dich wie zu Hause, wenn du etwas essen willst, nimm es dir einfach aus der Küche.« Guan Xuewen nickte; er wusste, dass Yang Huaijun an diesem Ort kein Interesse haben würde.
Guan Xuemins Arbeitszimmer war von dichter Gelehrsamkeit erfüllt; zu beiden Seiten standen lange Bücherregale, dicht gefüllt mit medizinischer Literatur – von chinesischer bis westlicher Medizin, von fadengebundenen handgeschriebenen Bänden bis zu fremdsprachigen Originalwerken, alles war vorhanden.
»Da lasse ich mich ja von dir belächeln«, sagte Guan Xuewen lachend, als er sah, wie Wei Zhao die Regale betrachtete. »Viele dieser Bücher sind schön anzusehen, aber hohl; sie zum flüchtigen Durchblättern zu kaufen ist ganz gut, doch wirklich etwas daraus zu lernen ist schwer.«
»Der Huángdì Nèijīng ist da schon brauchbar – als ich anfing zu lernen, war das das Buch, das ich las.« Wei Zhao nickte und deutete auf einige Bände an einer Seite des Regals.
»Der Huángdì Nèijīng ist in der Tat einer der letzten verbliebenen Schätze der chinesischen Medizin«, nickte Guan Xuewen. »Doch leider …«
»Leider?« Wei Zhao war nach Guan Xuemins Worten etwas verwirrt. »Großvater Guan, was ist leider?«
»Leider verzeichnet das Hanshu, Kapitel Yiwenzhi, elf Schulen der medizinischen Klassiker, und heute ist nur noch die eine Schule des Huángdì Nèijīng erhalten!«, sagte Guan Xuewen bedauernd. »Wenn der Huángdì Nèijīng schon so hervorragend ist, wie viel besser müssen dann erst die anderen gewesen sein!«
»Hm«, lächelte Wei Zhao leicht und wusste nicht, was er angesichts Guan Xuemins schmerzlicher Miene sagen sollte.
»Sieht man die im Hanshu, Kapitel Yiwenzhi, verzeichneten ›Sieben Klassiker‹, so bestanden damals neben dem Huángdì Nèijīng noch der Huángdì Wàijīng, der Biānquè Nèijīng, der Biānquè Wàijīng, der Báishì Nèijīng, der Báishì Wàijīng und die Pángpiān.« Guan Xuewen bemerkte Wei Zhaos Miene nicht; als er von diesen schmerzlichen Verlusten sprach, war er ganz außer sich: »Wären sie alle erhalten, wäre die Blütezeit der chinesischen Medizin zum Greifen nah … leider, leider!«