Capítulo 227 — Los suyos

Llevaba conviviendo con aquellos hermanos un tiempo que ni él mismo sabía cuánto; comprendía perfectamente bien qué era lo que preocupaba a He Dachuan. Él era, entre todos los discípulos, quien más tiempo había seguido a Tian Buhui y a Su Wan; nadie mejor que él conocía el profundo amor que unía al maestro y a la maestra. Si, estando ellos ausentes, la maestra, en un arrebato de desesperación, llegara a…, ¿no sería acaso…?

Al pensarlo, Song Dayi palideció de espanto, y por nada del mundo lograba mover un pie. Fue entonces cuando Su Wan los miró fijamente a unos cuantos y dijo con un leve enojo: »¿Qué hacéis? ¿Acaso, porque vuestro maestro ha muerto, ya no tenéis en cuenta las palabras de esta maestra?«

»¡Pum! ¡Pum!«

Sonaron varios golpes seguidos: excepto Ming Li, que ya estaba arrodillado ante Su Wan, todos los discípulos del pico Dazhu, encabezados por Song Dayi, se arrodillaron y se postraron tocando el suelo con la frente, y Song Dayi repetía sin cesar: »¡Este discípulo no se atrevería, este discípulo no se atrevería!«

Su Wan suspiró; en su rostro se dibujó un hondo cansancio, como si ya no le quedaran fuerzas ni para reprender, y se limitó a agitar la mano con suavidad diciendo: »Salid.«

Song Dayi y los demás no se atrevieron a desobedecer de nuevo la voluntad de la maestra, y fueron retrocediendo uno tras otro con el rostro afligido, aunque la piedra que les pesaba en el corazón seguía siendo abrumadora y no sabían qué hacer. Ming Li se inclinó levemente varias veces ante Su Wan y también fue retrocediendo despacio; mas apenas había dado unos pasos cuando Su Wan dijo de pronto: »Séptimo, quédate; tengo algo que preguntarte.«

Ming Li se quedó atónito y se detuvo, pero detrás de él, Song Dayi y los otros respiraron aliviados: fuera como fuese, mientras hubiera alguien junto a la maestra, no cabía esperar que ocurriera ningún percance. Al punto se oyeron pisadas, y en poco tiempo Song Dayi y los otros seis habían salido ya del Salón de la Quietud Serena.

En el interior del Salón de la Quietud Serena se hizo por un momento el silencio; solo el fuego, que devoraba el papel funerario, producía de vez en cuando un leve crepitar.

Ming Li permanecía de pie en su sitio, en silencio, con la cabeza baja. No sabía cuánto tiempo había pasado cuando oyó que Su Wan suspiraba y decía: »Tu maestro era un hombre que siempre tenía la lengua dura y el corazón blando. Aquella desgracia de hace diez años le ha pesado siempre en el ánimo; aunque nunca me lo dijo abiertamente, yo podía ver que en el fondo sentía una gran culpa hacia ti.«

A Ming Li se le enrojecieron los ojos; negó con fuerza con la cabeza y dijo con premura: »¡No es así! Fue este discípulo indigno, que defraudó el favor del maestro; fui yo quien faltó al maestro…« Al llegar a este punto de sus palabras, ya estaba sollozando.

Las comisuras de los labios de Su Wan temblaron levemente; al oír las palabras de Ming Li, cargadas de llanto, pareció que también a ella se le removía el dolor en lo más hondo. Aunque en sus ojos había sufrimiento, al fin logró contenerlo y no derramó lágrima alguna. Contempló en silencio el rostro de Tian Buhui y dijo con un hilo de voz: »En el corazón de tu maestro, nunca fuiste un discípulo expulsado de la secta; ¿lo entiendes?«

Ming Li bajó la cabeza y dijo en voz baja: »Sí.«

Su Wan dijo: »Puesto que ahora has vuelto a reconocerlo como maestro, acércate y quémale un poco de papel funerario; sírvate al menos como muestra de tu piedad filial. Seguramente también Buhui se alegrará de ello…«

Ming Li apretó la mandíbula, se arrodilló ante el cuerpo de Tian Buhui e inclinó la cabeza tres veces, con lágrimas en los ojos; luego se puso en pie, se acercó al gran caldero de hierro y se arrodilló de nuevo. Las llamas del caldero habían disminuido mucho, sin duda porque Song Dayi y los demás habían salido y ya nadie añadía papel funerario. Ming Li miró a un lado y vio que no lejos había varias pilas de gruesos fajos de papel funerario, todos nuevos y sin abrir.

En el pico Dazhu todos eran cultivadores del Dao; en varios siglos acaso no se gastara una sola vez papel funerario, de modo que aquellas cosas las había debido de adquirir Song Dayi con premura para los funerales, bajando a comprarlas a las faldas de la montaña. Al pensar en esto, a Ming Li volvió a oprimirsele el corazón; alargó en silencio la mano, tomó un fajo, rompió el precinto y fue echando de tres en tres, con calma, uno tras otro, al fuego.

La luz del fuego volvió a avivarse lentamente; las lenguas de llama centelleaban con un resplandor rojo amarillento, danzando sobre el papel funerario cubierto de finas láminas de oro y plata, y convirtiendo uno tras otro el papel en cenizas.

Su Wan, sentada junto a Tian Buhui, miraba en silencio aquel fuego que subía y bajaba sin cesar, que se revolvía sin tregua; el resplandor del fuego se reflejaba en el rostro de Ming Li, junto al caldero de hierro, y refractaba en él una luz que tan pronto brillaba como se apagaba.

De pronto, ella habló y preguntó: »Cuando tu maestro falleció, ¿estabas tú a su lado?«

El cuerpo de Ming Li se estremeció levemente; luego se giró, sin dejar de arrodillarse junto a la olla de hierro, y frente a Su Wan dijo en voz baja: «Sí.»

Su Wan lo miró fijamente y dijo: «Ayer, después de que perdieras el conocimiento, te curé las heridas y te cambié los vendajes, y descubrí que, en la parte gravemente herida de tu pecho, había en tu interior una espada de qi flamígero, exclusiva de tu maestro, y que lo que más te dañó los meridianos fue precisamente eso. ¿Qué significa esto?»

Ming Li sintió un sobresalto en el corazón y, sin darse cuenta, le sudaron ligeramente las manos. Al cabo de un momento, dijo en voz baja: «Esta vez, las heridas que sufrí fueron ciertamente causadas por un golpe severo del maestro, pero…»

Al llegar aquí, se quedó perplejo, sin saber por dónde empezar. La conmoción de aquella noche había sido repentina, llena de recovecos y extrañezas; aunque él había conocido ya largamente las contiendas y turbulencias del mundo, no pudo por menos que sentirse sobrecogido, y más aún porque en medio de todo ello había perdido la vida el maestro a quien más veneraba y amaba en su vida, lo cual resultaba todavía más difícil de expresar.

Su Wan resopló con desagrado; sus ojos de fénix destellaron con autoridad y dijo con frialdad: «Cuéntamelo todo con franqueza.»

Por un instante, Ming Li no se atrevió a mirar a los ojos a Su Wan; bajó la cabeza y, tras un momento, empezó a relatar despacio, desde el encuentro fortuito con aquel personaje misterioso en las ruinas de la aldea de Liomiao, la persecución que lo llevó hasta la casa de beneficencia abandonada a las afueras de Heyin, y luego, hasta la muerte de Tian Buhui; se lo refirió todo a Su Wan, poco a poco.

El rostro de Su Wan iba palideciendo cada vez más a medida que escuchaba; sobre todo al oír el último pasaje, el de la muerte de Tian Buhui, se quedó sin un solo resto de color, y con ambas manos apretaba con fuerza la palma de la mano de Tian Buhui, como si temiera que su esposo pudiera apartarse de su lado una vez más.

Al final, Ming Li dijo en voz baja: «Así sucedieron las cosas; este discípulo jamás osaría engañar a la señora maestra.»

La mirada de Su Wan se desplazó hacia Tian Buhui y se posó largamente en aquel rostro familiar y sereno. Quizá, en el corazón de su esposo, no hubiera demasiado arrepentimiento; en su interior, sin duda, consideraba que todo aquello era lo que debía hacer.

Respiró hondo, irguió el cuerpo, aunque en su corazón deseaba de verdad tenderse así, junto a su esposo, y no preocuparse ya de nada más; solo que sabía que aún no era el momento.

«¿Lo viste realmente con claridad…?» La voz de Su Wan sonó algo etérea.

Ming Li no entendió al instante y dijo: «Señora maestra, ¿qué queréis decir?»

Su Wan, pálida, dijo en voz baja: «Aquel hombre misterioso, ¿era de verdad el venerable maestro de la secta… el hermano Daoyan?»