Capítulo 137 — Antes de partir (actualización extra, pido votos rosas)

A mediodía, en pleno octavo mes lunar, el sol seguía abrasando.

Dou Yan sintió que le sudaba hasta la espalda.

Echó un vistazo al patio aún algo desordenado y sonrió: «Id primero a almorzar; ya ordenaremos por la tarde, no hay prisa.»

La casa de los Dou proporcionaba las tres comidas.

Varias criadas dieron las gracias entre risas y Ganlu se las llevó a la cocina.

Sujuan trajo agua para que Dou Yan se lavara la cara y las manos.

El agua estaba algo fresca, y Dou Yan exhaló un largo suspiro de alivio.

Tras el almuerzo y una breve siesta, se quedó de pie bajo el corredor contemplando el patio, pensando en cómo distribuirlo.

De pronto, a su espalda surgió la voz de Song Yan: «¿Qué haces?»

Dou Yan no se extrañó.

Si aquel hombre había logrado ingeniárselas para alojarse allí, naturalmente también tendría sus medios para hablar con ella.

«Quiero plantar unos cuantos árboles floridos en el patio», dijo Dou Yan sin mirarlo siquiera, recorriendo el jardín con la vista. «Así, cuando llegue el invierno, el patio no quedará desnudo ni parecerá un páramo.»

Song Yan no dijo nada; se quedó en el otro extremo del corredor, y, como ella, contempló el patio en silencio.

El viento sopló sobre el ginkgo, y las hojas doradas cayeron por doquier, de modo que el invierno que se avecinaba pareció guardar un poco más de calidez.

«Mi tercer tío... ha fallecido de enfermedad...», dijo de repente. «Murió enfermo en la guarnición de Tieling...» Su voz, sin prisa ni pausa, como si hubiera sopesado largo tiempo las palabras antes de pronunciarlas, tenía un tono grave. «Mi quinto tío ha vivido todos estos años a la sombra del favor de mi tío mayor; dónde quedan los Ocho Grandes Callejones lo sabe de memoria, pero cuántas criadas hay en casa, ni idea tiene.»

¿Sería por eso que Jiang Meisun había confiado a Song Yan toda la red de información de la familia Jiang en la capital?

«Ninguno nos atrevemos a decírselo a la abuela.» La voz de Song Yan era clara y nítida como de costumbre, pero en aquel momento dejaba traslucir cierta desorientación, y se percibía en ella un ánimo decaído. «Papá quiere que, con la excusa de ir a rendir homenaje a mi tercer tío, haga un viaje a Liaodong y me presente ante el príncipe de Liao para pedirle que ayude a cuidar de mi quinto tío y de mis primos... Pero en la cacería de otoño de hace unos días solo quedé en segundo lugar. Perdí el puesto de subcomandante de la Guardia Jinwu ante el emperador... El emperador me reprendió duramente y hasta amenazó con mandarme al campamento de Fengtai... A los quince años, un muchacho se recoge el cabello. Pero al emperador nunca le han importado esas cosas. El maestro Yan, temiendo que el emperador dicte de verdad un decreto para mandarme al campamento de Fengtai, me sugirió que me encerrara en casa a reflexionar sobre mis faltas, para ver de paso cómo reacciona el emperador.

»En estos dos días debería ponerme en camino hacia Liaodong...»

Aunque Song Yan no fue explícito, Dou Yan, tras más de diez años como esposa de un marqués, conocía bien la vida cotidiana de las casas nobles, y comprendió al instante de qué hablaba.

La familia Jiang había sufrido un revés. Y el emperador seguía favoreciendo a Song Yan de aquel modo; mientras que en la vida anterior, Song Sui había partido de la capital en desgracia, con el honor y la reputación por los suelos.

Tal como decía el maestro Yan, en momentos así lo mejor era encerrarse en casa a reflexionar sobre las faltas; ir a Liaodong no era una buena opción. ¿Qué estarían pensando el duque de Yingguo y la señora Jiang?

Allí estaba el hermano, pero aquí estaba el hijo.

Dou Yan no pudo evitar volverse hacia Song Yan.

Song Yan miraba absorto el ginkgo del patio, con una pena y una desolación en el rostro imposibles de disimular.

Sí, pena y desolación.

Como en la vida anterior, cuando se agachó a media altura para hablar con su hija.

En aquel entonces, ocupaba un cargo altísimo y tenía a su alrededor bellezas como nubes y guardias como un bosque.

Aun así se sentía solo.

En esta vida, rebosaba juventud y lozanía, gozaba del favor imperial sin declive y su nombre llenaba la capital.

Seguía sintiéndose igual de solo.

El muchacho aún algo infantil y el hombre maduro y sereno se fundieron poco a poco en una sola persona a los ojos de Dou Zhiwei.

O quizá nunca nadie lo había comprendido de verdad.

Fuese en la vida pasada o en la presente, fuese entre cantos y danzas de prosperidad o entre el ocaso de todo esplendor, él había sido, de principio a fin, un hombre solo.

Sin motivo alguno, Dou Yan sintió un dolor en el pecho.

Alzó la voz y lo llamó: «Song Yan», y dijo: «En el patio trasero he plantado muchas crisantemos; ahora es justo la temporada. Pienso levantar en el jardín una montaña de crisantemos. ¿Me echas una mano?»

«¿Qué?» Song Yan se quedó atónito.

Creyó haber oído mal.

Nunca nadie le había dado órdenes con semejante aplomo.

Pero, sin saber por qué, sintió también una franca y llana cercanía.

«Digo que me ayudes a trasplantar los crisantemos del patio trasero a las macetas», dijo Dou Zhiwei con voz clara y agradable, imposible de no oír bien. «Y luego llevemos las macetas al patio delantero para levantar una montaña de crisantemos.»

Lo repitió con toda calma.

※※※※※

Las macetas de cerámica, del grosor de un abrazo, no eran nada en las manos de Song Yan; pero si se llenaban hasta el borde de tierra y se plantaba en ellas un alto rododendro cuajado de flores, sin dañar sus hojas ni sus pétalos, moverlas ya resultaba algo penoso.

Song Yan no pudo contenerse: «¿No decías que trasplantaríamos crisantemos? ¿Y ahora por qué hay que mover el rododendro?»

«Si bastara con colocar crisantemos sobre un armazón cónico para llamarlo montaña de crisantemos, ¿con qué derecho Yang Jintai se hace llamar maestro?», dijo Dou Yan con un pañuelo azul en la cabeza, agachada en el arriate cavando crisantemos, sin levantar siquiera la vista, con voz pausada y tranquila.

Song Yan se quedó sin palabras, ahogado de indignación.

Uno de sus guardaespaldas, al verlo, quiso intervenir, pero Chen He lo detuvo.

Le lanzó una mirada fulminante, indicándole que no se atreviera a hacer nada precipitado.

Suxin, que permanecía en silencio a un lado, miraba el suelo y luego su propio corazón, como si no hubiera visto nada.

Fue en cambio una de las ancianas que trabajaban en los campos de flores junto a Dou Chuqi la que se compadeció de Song Yan y exclamó con un «¡Ay, mi madre!»: «¡A ver, con esa piel tan suave y blanca se nota que usted nunca ha hecho faena! ¡Deje eso, deje eso! ¡Nosotras nos encargamos de moverlo!»

«¿Un muchacho joven va a ser menos que vosotras?», dijo Dou Yan alzando la cabeza para mirar a Song Yan, antes de bajarla de nuevo y seguir cavando entre los crisantemos.

Song Yan apretó los dientes y, siguiendo las instrucciones de Dou Zhiwei, trasladó primero las azaleas y luego las camelias; después de los crisantemos, levantó los armazones de madera. Cuando el sol ya declinaba hacia el oeste, estaba empapado de sudor de pies a cabeza.

Sin embargo, aquella furia salvaje que llevaba dentro se había disipado por completo.

Se quedó allí, atónito.

¿Acaso Dou Yan, sabiendo que albergaba un rencor irresoluble, había pretextado la construcción de la colina de crisantemos para que el trabajo le sirviera de válvula de escape a su ira?

Song Yan bajó los párpados.

Al oír la noticia de la enfermedad y muerte de su tercer tío, sintió como si dentro de él hubiera una bestia feroz que saltaba de un lado a otro y le desgarraba las entrañas, pero no podía dejar traslucir ni el menor indicio de anormalidad.

Su madre esperaba que la consolara, su padre aguardaba que tomara decisiones, su hermano menor aguardaba que lo guiara, el maestro Yan esperaba que tomara una determinación...