Chapitre 137 — Avant le départ (chapitre supplémentaire, je quémande vos votes roses)

À la mi-automne, à midi, le soleil demeurait brûlant.

Dou Yan sentit la sueur lui perler dans le dos.

Elle jeta un regard sur la cour encore quelque peu en désordre et sourit : « Allez d'abord déjeuner ; nous rangerons cet après-midi, rien ne presse. »

La maison Dou fournissait les trois repas.

Quelques vieilles servantes remercièrent en riant, puis Ganlu les conduisit à la cuisine.

Sujuan apporta de l'eau pour que Dou Yan se lavât le visage et les mains.

L'eau était légèrement fraîche, et Dou Yan en respira longuement, avec délice.

Après le repas et une courte sieste, elle se tint sous la galerie, contemplant la cour et méditant sur la manière de l'agencer.

Soudain, derrière elle, retentit la voix de Song Yan : « Que faites-vous donc ? »

Dou Yan ne s'en étonna point.

Puisque cet homme avait su s'installer ici, il saurait bien troubler un moyen de lui parler.

« Je songe à planter quelques arbres à fleurs dans la cour, dit Dou Yan sans même le regarder, les yeux toujours posés sur le jardin ; ainsi, en hiver, la cour ne serait pas entièrement nue et ne paraîtrait pas si désolée. »

Song Yan ne répondit rien ; il se tenait à l'autre extrémité de la galerie et, comme elle, regardait le jardin en silence.

Le vent passa dans le ginkgo ; les feuilles dorées tombèrent en tapissant le sol, et l'hiver imminent sembla s'en trouver un peu réchauffé.

« Mon troisième oncle est mort de maladie…, dit-il brusquement. Mort de maladie à la garnison de Tieling… » Sa voix était posée, sans hâte, comme s'il avait longuement pesé ses mots avant de les prononcer, et son ton était solennel : « Mon cinquième oncle a vécu toutes ces années à l'ombre des mérites de mon aîné ; il sait parfaitement où se trouvent les Huit Grandes Rues, mais du nombre de servantes qu'il a chez lui, il n'en sait rien ! »

Était-ce pour cela que Jiang Meisun avait confié à Song Yan tout le réseau d'informations de la famille Jiang à la capitale ?

« Aucun de nous n'ose le dire à grand-mère. » La voix de Song Yan était claire comme à l'accoutumée, mais elle trahissait à présent une certaine perplexité, et l'on sentait son moral bien bas : « Père m'a fait prendre prétexte d'aller rendre hommage à mon troisième oncle pour faire un voyage au Liaodong, saluer le prince de Liao et lui demander de veiller sur mon cinquième oncle et sur quelques-uns de mes cousins… Mais l'autre jour, à la chasse d'automne, je n'ai obtenu que la seconde place. J'ai perdu le poste de commandant adjoint de la garde Jinwu devant l'Empereur… L'Empereur m'a vertement réprimandé, et il a même menacé de m'envoyer au camp de Fengtai… Un garçon se noue les cheveux à quinze ans. Mais l'Empereur n'a jamais tenu compte de ces choses ; Monsieur Yan, craignant que l'Empereur ne rende réellement le décret m'envoyant au camp de Fengtai, m'a suggéré de rester enfermé chez moi à réfléchir à mes fautes, ce qui permettrait aussi de sonder la réaction de l'Empereur.

« Je devrais me mettre en route pour le Liaodong dans ces deux jours… »

Bien que le ton de Song Yan fût évasif, Dou Yan, qui avait été pendant plus de dix ans épouse de marquis et connaissait bien le quotidien des maisons nobles, comprit aussitôt de quoi il parlait.

La famille Jiang avait eu des ennuis. Et l'Empereur comblait encore Song Yan de tant de faveurs ; tandis que dans la vie précédente, Song Sui avait quitté la capitale couvert d'infamie, la queue entre les jambes.

Comme l'avait dit Monsieur Yan, en ce moment, le mieux était de rester chez soi à réfléchir à ses fautes ; partir pour le Liaodong n'était pas un bon choix. Qu'avaient donc en tête le duc d'Angleterre et Dame Jiang ?

Là-bas, c'était son frère ; mais ici, c'était son fils.

Dou Yan ne put s'empêcher de tourner les yeux vers Song Yan.

Song Yan regardait fixement le ginkgo dans la cour, le visage empreint d'une tristesse et d'un abandon qu'il ne pouvait dissimuler.

Oui, de la tristesse et de l'abandon.

Comme dans la vie précédente, lorsqu'il s'accroupissait pour parler à sa fille.

À cette époque, il était au faîte du pouvoir, entouré de beautés et de gardes en foule.

Il n'en ressentait pas moins la solitude.

En cette vie, il était dans la fleur de l'âge, la faveur impériale ne faiblissait point, son nom remplissait la capitale.

Il n'en ressentait pas moins la même solitude.

L'adolescent encore un peu puéril et l'homme mûr et posé se superposèrent peu à peu, aux yeux de Dou Zhiwei, en un seul être.

Ou peut-être que jamais personne ne l'avait vraiment compris.

Que ce fût dans la vie passée ou dans celle-ci, que ce fût au milieu des chants et des danses ou quand toute splendeur s'était éteinte, il était demeuré du début à la fin un homme seul !

Une douleur sans cause serra le cœur de Dou Yan.

Elle appela d'une voix forte : « Song Yan ! » puis reprit : « J'ai planté beaucoup de chrysanthèmes dans le jardin de derrière ; c'est justement la saison, et je compte dresser une montagne de chrysanthèmes dans la cour. Tu veux bien me donner un coup de main ? »

« Quoi ? » Song Yan resta interdit.

Il crut avoir mal entendu.

Jamais personne ne lui avait donné d'ordres avec une telle assurance.

Mais, étrangement, il en ressentit une sorte de familiarité franche et directe.

« Je dis : aide-moi à transplanter les chrysanthèmes du jardin de derrière dans des pots. » La voix de Dou Zhiwei était claire et agréable, impossible à ne pas entendre distinctement : « Puis nous porterons les pots dans la cour de devant pour dresser une montagne de chrysanthèmes. »

Elle répéta posément.

※※※※※

Les pots de céramique, larges comme deux bras embrassés, n'étaient rien entre les mains de Song Yan ; mais remplis de terre jusqu'au bord, plantés d'un haut azalée tout couvert de fleurs, et qu'il fallait déplacer sans abîmer ni fleurs ni feuilles, ils devenaient un peu lourds à manier.

Song Yan ne put s'empêcher de dire : « N'était-il pas question de transplanter des chrysanthèmes ? Pourquoi maintenant déplacer un azalée ? »

« Si l'on se contente de disposer des chrysanthèmes sur une étagère conique et d'appeler cela une montagne de chrysanthèmes, pourquoi Yang Jintai passerait-il pour un maître ? » répondit Dou Yan, un fichu de toile bleue sur la tête, accroupie dans le parterre à déterrer des chrysanthèmes, sans même lever les yeux, d'une voix tranquille.

Song Yan en fut suffoqué de colère.

Voyant cela, un de ses gardes s'apprêta à s'avancer, mais Chen He l'arrêta.

Il fusilla le garde du regard pour lui intimer de ne pas faire de sottises.

Suxin, qui se tenait silencieusement à l'écart, fixait son nez, et son nez son cœur, faisant mine de n'avoir rien vu.

Ce fut en revanche une vieille femme qui travaillait aux champs de fleurs avec Dou Chuqi qui s'apitoya sur Song Yan : « Aïe donc, dit-elle, à voir cette peau fine et tendre, on devine que tu n'as jamais rien fait ; pose ça, pose ça vite ! C'est nous qui allons porter. »

« C'est un jeune homme, il ne va quand même pas faire moins que vous ? » Dou Yan leva la tête pour jeter un regard à Song Chu, puis se remit à déterrer les chrysanthèmes, tête baissée.

Song Yan serra les dents et, suivant les instructions de Dou Zhiwei, transporta les azalées puis les camélias, les chrysanthèmes puis les treillages de bois ; lorsque le soleil déclina vers l'ouest, il était trempé de sueur de la tête aux pieds.

Pourtant, cette fureur sauvage qui l'habitait s'était entièrement dissipée.

Il resta figé sur place.

Dou Yan, ayant deviné la rancœur indéfectible qui lui pesait sur le cœur, avait-elle prétexté la construction de la montagne de chrysanthèmes pour le faire travailler et lui permettre d'exhaler sa rage ?

Song Yan baissa les paupières.

À la nouvelle de la mort de son troisième oncle, il avait senti comme une bête féroce et débridée bondir en lui, au point de le déchirer de l'intérieur, mais il ne pouvait laisser paraître la moindre anomalie.