Kapitel 155 — Die Ahnenverehrung

Die Worte des wahren Menschen Dao-Yan verstummten plötzlich, und in der Kammer trat eine tiefe Stille ein. Xiao Yichen rückte leise ein wenig an seinem Platz, und eine unbestimmte Unruhe beschlich ihn. Nach einer Weile sprach der wahre Mensch Dao-Yan: »Du bist einen ganzen Tag umhergelaufen und müde; geh zurück und ruhe dich aus.«

Xiao Yichen nickte, vollzog eine Verbeugung und sprach: »Ja.« Langsam zog er sich zurück.

Der wahre Mensch Dao-Yan sah die Gestalt seines begabten Schülers aus dem Blickfeld entschwinden, sann einen Augenblick nach, blickte dann hinaus in den pechschwarzen Nachthimmel und erhob sich langsam; er schritt nach draußen, und bald schon verschmolz seine Gestalt mit der Nacht der Canglan-Sekte.

Obwohl es tiefe Nacht war, brannten in der abgelegenen Ahnenhalle im Hintergebirge des Jietian-Gipfels noch immer die ewigen Lichter, gleich geisterhaften Feuern in der Dunkelheit. Der alte Mann, der diese Ahnenhalle bewachte, hatte noch nicht geschlafen; er stand gerade vor dem Opfertisch, auf dem die Geisttafeln der Ahnen der Canglan-Sekte aufgereiht waren, und starrte auf jene Namen im Schatten der Dunkelheit.

In der Ferne war leises Zirpen von Insekten zu hören.

In der Stille war es, als sei da noch ein anderer Herzschlag!

Der Nachtwind strich vorüber, und die Flammen der ewigen Lichter flackerten; wie im Keuchen zitterten sie. Der Alte wandte sich langsam um, trat zu den ewigen Lichtern und hielt mit der Hand die Richtung ab, aus der der Wind kam; bald schon beruhigten sich die Flammen und brannten wieder gleichmäßig. Der Alte blickte tief in diesen einen Schein, und das Licht spiegelte sich in seinen Augen, als brenne auch darin etwas.

In der tiefen Nacht erklangen plötzlich Schritte. Die Brauen des Alten zogen sich zusammen; er lauschte aufmerksam, dann wandte er sich langsam um, und seine greise Stimme sprach gedehnt: »Ich hätte nicht gedacht, dass du zu so später Stunde noch herüberkommst.«

Die Gestalt des wahren Menschen Dao-Yan trat allmählich aus der Dunkelheit hervor und betrat diese Ahnenhalle.

Im trüben Schein der Lichter trafen sich die Blicke der beiden Alten in der Luft, und einen Augenblick lang erstarrten beide; unversehens entdeckten sie, dass der andere ja bereits so alt geworden war – und sogleich fiel ihnen ein: Waren sie selbst es denn nicht ebenso?

Der wahre Mensch Dao-Yan schwieg und betrachtete den Alten lange; dann trat er langsam an den Opfertisch, stellte sich unter die Geisttafeln der Ahnen der Canglan-Sekte und richtete sich langsam zu voller Größe auf. Der Alte trat hinter ihn, ebenso ohne ein Wort.

In der Dunkelheit strömte aus den Schatten heraus eine unsichtbare Würde, gleich tiefen Spuren, die selbst die Zeit nicht auszulöschen vermag. Der wahre Mensch Dao-Yan, ohne Regung im Antlitz, nahm drei dünne Räucherstäbchen vom Opfertisch, trat zum Kerzenlicht und entzündete sie; mit beiden Händen hielt er sie feierlich, verneigte sich dreimal ehrerbietig vor den Ahnentafeln, trat dann einen Schritt vor und steckte die Stäbchen in den Weihrauchbrenner.

Zarter, bläulicher Rauch stieg wallend aus dem Brenner empor und breitete sich in der Luft aus; die Geisttafeln davor schienen noch verschwommener, und undeutlich war es, als seien es Augenpaare, die kalt auf diese beiden Alten und auf diese Welt blickten.

»Mitten in der Nacht Weihrauch zu verbrennen – gibt es etwas Bedrückendes?«, fragte der Alte gleichmütig, in einem Tone, als spräche er von einer Sache, die ihn nichts anging.

Der Daoist-Meister Daoyan wandte den Kopf nicht zu ihm um; seine Augen waren unverwandt auf die ehrwürdigen Ahnentafeln hinter dem dünnen Rauch gerichtet. Nach einer Weile sprach er langsam: »Sag, wenn du und ich dereinst von dieser Welt gegangen sind und die Nachwelt unserer gedenkt – was für ein Gefühl wird sie dabei wohl empfinden?«

Der Alte schnaubte und sprach: »Dir gegenüber gewiss voller Ehrfurcht. Und was mich betrifft – wird sich überhaupt noch jemand an mich erinnern?«

Daoyan nahm diese leicht spöttischen Worte des Alten nicht übel, sondern lächelte nur schwach. Dann sprach er still: »Jetzt steht das Unheil vor der Tür, alles Leben unter dem Himmel wird hingemordet und leidet unter der Wut der Ungeheuer. Wenn ich bedenke, dass die Schlacht am Canglan-Berg gegen die Ungeheuer unvermeidlich ist und dass davon das Geschick allen Lebens unter dem Himmel abhängt – diese Last auf den Schultern, habe ich seit vielen Tagen nicht mehr gut geschlafen.«

Der Alte runzelte die Stirn und sprach: »Du kommst doch wohl nicht zu mir, um mir dein Leid zu klagen? Das wäre nicht deine Art.«

Daoyan sah den Alten eine Weile an, dann brach er plötzlich in Lachen aus und seufzte alsbald: »In all den Jahrhunderten unserer Freundschaft bist tatsächlich nur du es, der mich am besten kennt.«

Der Alte schüttelte den Kopf und sprach: »Ich kenne dich? Wäre dem so, hütete ich wohl kaum hier die Ahnhalle. Genug des nutzlosen Geredes – was willst du eigentlich sagen?«

Daoyan schien dem Alten gegenüber von besonderer Nachsicht; seine mehrfachen Widerworte nahm er nicht übel, nur seine Miene wurde ein wenig ernst, und er sprach bedächtig: »Ich habe meinen Entschluss gefasst. Diese Schlacht bedeutet zu viel; um des Lebens unter dem Himmel willen werde ich das Himmelsgeheimnis-Siegel der sieben Gipfel des Canglan-Berges aufheben.«

Die Miene des Alten erstarrte jählings, die Stirn legte sich in tiefe Falten, und er blickte Daoyan eindringlich an. Daoyan hielt seinem Blick offen stand. Nach langer Zeit sprach der Alte langsam: »Hast du dir diese Sache wohl überlegt?«

Daoyan nickte langsam und sprach: »Doch als ich heute im Geheimen die Häupter der sechs Linien in Kenntnis setzte, ließ mir Tian Buhui durch einen Boten einige Worte ausrichten und mich ermahnen, ich solle mich vor der Rückwirkung der finsteren Kraft hüten.«

Der Alte lachte kalt, wandte sich um und stand vor den Ahnentafeln der Stifter; nach einer Weile sprach er: »Du warst doch schon in der ›Halle des Trugmonds‹; was darin ist, weißt du selbst.« Er hielt inne, und seine Stimme wurde mit einem Mal milder, ein Hauch von Ratlosigkeit lag darin, als er sprach: »Nimm dich nur in Acht.«

Daoyan schwieg. Nach einer Weile hob auch er den Kopf und blickte auf jenen tiefen, dunklen Schatten, jene schweigende Würde, die gleichsam im Dunkel lautlos höhnte.

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Sieben Tage später mehrten sich in der Gegend rings um den Canglan-Berg die Gerüchte über das Erscheinen von Ungeheuern. Im Umkreis von hundert Meilen, mit der Stadt Heyin am Fuße des Berges als Mittelpunkt, sah man allerorten Scharen von Flüchtlingen. Es war, als könne in dieser Stunde nur der gewaltige, hoch aufragende Canglan-Berg den Menschen ein wenig Trost und ein Gefühl der Sicherheit geben.

Und inmitten dieses unüberschaubaren Lärms der Menge war Heyin der Ort der größten Verwirrung; Gassen und Straßen waren zum Bersten voller Menschen, die einstigen Herbergen und Weinhäuser der Stadt längst überfüllt, und die noch zahlreicheren herbeigeströmten Flüchtlinge mussten unter freiem Himmel lagern. Unter solchen Umständen wurde selbst die Versorgung mit Speisen in Heyin äußerst angespannt; zum Glück lag die Stadt am Fluss, sodass man sich um das Wasser noch keine Sorgen machen musste.

Bei solcher Verwirrung ließ sich kaum verhindern, dass es zu Raub und Mord und ähnlichem Übel kam; tatsächlich gab es auch immer wieder solche Gerüchte – gestern war der und der verschwunden, heute hieß es, jemand sei tot auf der Straße gefunden worden. Doch Heyin lag nun einmal am Fuße des Canglan-Berges, und die Canglan-Sekte hatte längst Vorkehrungen getroffen und eine beträchtliche Zahl von Schülern in die Stadt entsandt, um die Ordnung zu wahren. So blieb in dem großen Ganzen diesen zahllosen Flüchtlingen inmitten des Unheils doch größeres Unglück erspart.