Kapitel 129 — Worte

Song Yans schönes Antlitz trug noch einen Hauch von Kindlichkeit; Dou Yan konnte sogar den feinen Flaum auf seinen Lippen erkennen. Der Mensch vor ihr war alles andere als der hochgewachsene, kräftige und großzügig-gemessene Mann aus ihrer Erinnerung.

Vor ihrem inneren Auge erschien, wie er mit dem Löffel Suppe aß.

Erst nippte er an den Lippen, dann trank er sie in einem Zuge aus.

Und wenn es ihm noch so wenig schmeckte, beklagte er sich nicht.

Er war jetzt noch nichts als ein junger Bursche.

Ein dreizehnjähriger Bursche.

War sie nicht allzu hart mit ihm?

Dann sollte sie den Groll in ihrem Herzen fahrenlassen und ihn behandeln wie einen gewöhnlichen Knaben? Ihn nicht für Dinge büßen lassen, die er nie getan hatte. Auch das wäre ihm gegenüber ungerecht!

Von dieser Last befreit, sprach Dou Yan offen: »Ich verzeihe dir!« Doch sie würde deshalb nicht vergessen, was für ein Mensch er war. »Kannst du dann dafür sorgen, daß Alter Chen zuerst zurückkommt? Er ist alt und verträgt keine allzu große Strapaze, und ich brauche ihn hier, damit er mir die Dinge regelt!«

»Jemanden nötig, der einst einem Provinzstatthalter dritter Rang als Berater gedient hat, um dir die Dinge zu regeln?« Ihr Lächeln war schlicht und nachsichtig, mit einem Anflug von Sanftheit, die auch Song Yan mild stimmte. Er liebte diese Art zu reden und sagte lächelnd: »Das scheint ja eine verzwickte Sache zu sein. Erzähl sie mir doch, ich verstehe mich recht gut darauf, anderen Ratschläge zu geben!«

Das war wohl kaum nötig!

»Ich habe einen Laden für Pinsel und Tusche aufgemacht«, sagte Dou Yan, halb wahr, halb falsch. »Dank Alters Chens Hilfe ging alles gut, doch seit er nach Jingdu gegangen ist, herrscht bei mir das reinste Chaos.«

»Willst du eine Aussteuer ansparen?«, fragte Song Yan. »Soll ich dir ein Geschäft vermitteln? Wenn es gut läuft, läßt sich daraus eine dauerhafte Zusammenarbeit machen, und die Zahlungsfristen sind günstig.«

Dou Yan riß die Augen auf.

Song Yan war doch wohl nicht der Typ, der anderen von Herzen gern half?

Wie kam er plötzlich darauf, ihr ein Geschäft zu vermitteln?

So vertraut waren sie doch gar nicht miteinander?

Aber offenbar dachte Song Yan genau das.

Sein Lächeln vertiefte sich: »Die Präfekturschule von Shuntian und die kaiserliche Akademie drucken jedes Jahr zahlreiche Musteressays und Prüfungsarbeiten. Ich habe daheim zufällig einen Burschen, der in der Präfekturschule von Shuntian als Aushilfskraft arbeitet; laß deinen Ladenverwalter einfach zu ihm gehen.«

Sie wollte mit ihm nichts mehr zu schaffen haben, getrennte Wege gehen, einander für immer aus dem Weg bleiben. Und nicht in endlose Verstrickungen mit ihm geraten.

Dou Yan wußte nicht, ob sie lachen oder weinen sollte, und lehnte rundheraus ab: »Ich glaube, das lassen wir lieber. Die Sache ist zu umständlich, mein Laden verkauft nur fertige Pinsel und Tusche.«

»Wenn man etwas anfängt, muß man es auch so gut wie möglich machen.« Song Yans Ton war der eines belehrenden Älteren, und ohne Widerspruch zu dulden, trat er an den Schreibtisch. »Ich schreibe dir einen Brief. Du gehst dann mit meinem Schreiben zu ihm.« Dann nannte er ihr Namen und Aussehen des Mannes.

Dou Yan blieb nichts anderes übrig, als sich zu bedanken, und rief Ganlu herein, damit sie ihm die Tusche anrieb; doch Song Yan lehnte ab: »Nicht nötig, ich mache das selbst.«

Dann mach es eben selbst.

Sie hatte nicht die Angewohnheit, sich für Fremde abzumühen.

Dou Yan setzte sich beiseite und trank Tee.

Im Zimmer erklang das Geräusch des Tuscheanreibens.

Nicht zu leicht, nicht zu schwer, nicht zu hastig, nicht zu gemächlich, wie das Drehen eines Mühlsteins, gelassen und mühelos, ohne die geringste Stockung.

Wie viel Kraft mußte das kosten!

Dou Yan machte leise ein »Oh« und sah hinüber.

Song Yan stand entspannt vor dem Schreibtisch, die Hand, die den Tuschestein hielt, weiß und fein. Die Fingerglieder waren schlank, und das Handgelenk drehte sich in sanften Kreisen. Das klare Wasser, das in den Tuschestein geträufelt war, färbte sich allmählich.

Dou Yan dachte an die Art, wie er ging.

So ein wenig nachlässig und doch so natürlich.

Hatte er wirklich, wie Duan Bing sagte, eine besondere Kampfkunst erlernt? Oder war es die Etikette, in der er von klein auf unterwiesen worden war?

Je länger Dou Yan ihn betrachtete, desto eleganter und wohlgefälliger erschienen ihr seine Bewegungen.

Sie konnte ihre Neugier nicht zügeln.

Was war damals nur geschehen, daß er seinen Vater ermordet und seinen Bruder getötet hatte?

Wie war ein Mensch wie eine helle Perle nur zum Henker des Königs von Liao geworden?

Song Yans Worte aus dem früheren Leben – »Nicht alle Menschen sind es wert, Eltern zu sein« – hallten lange in ihrem Herzen nach und verdichteten sich allmählich zu einem Stachel.

»Hier, nimm!« Song Yan hatte den Brief, ohne daß sie es bemerkt hatte, bereits fertiggestellt; er hielt den versiegelten Umschlag vor ihr Gesicht und schwenkte ihn hin und her. Lächelnd fragte er: »Worüber machst du dir Sorgen?«

»Nein, ich mache mir über nichts Sorgen.« Dou Yan faßte ihre Gedanken zusammen und nahm eilig den Umschlag, um ihn aufmerksam zu betrachten.

Er hatte in der Kanzleischrift geschrieben.

Breit und gewichtig, von solider Gediegenheit durchdrungen.

Dou Yan hielt den Umschlag näher ans Licht.

Ganz recht, breit und gewichtig, ein Gefühl von Verläßlichkeit vermittelnd.

Wie konnten sich die Handschrift eines Menschen und sein Charakter nur derart himmelweit voneinander unterscheiden?

Sie sah Song Yan an, ihr Inneres war ein wirres Durcheinander, sie wußte nicht, was sie sagen sollte.

Song Yan jedoch übersah ihre Befremdung geflissentlich, legte sich seiner eigenen Wege auf den Trunkenbold-Stuhl im Studierzimmer, schloß die Augen, legte die Hände zwanglos auf den Bauch und begann zu schaukeln, daß es quietschte und knarrte.

An einem Sommernachmittag ist es ringsum still und lautlos; das Rascheln des Windes in den Zweigen und das Knarren des schaukelnden Stuhles singen einander zu, es wirkt friedlich und ruhig und macht einen schläfrig.

Da ertönte im Raum plötzlich Songs Stimme: »Bevor ich herkam, habe ich eben erst meine ältere Cousine zur letzten Ruhe gebettet.«

Dou Yan fuhr zusammen, war mit einem Male hellwach.

»Meine Cousine hieß mit ihrem Mädchennamen Hanzhu, sie war das nachgeborene Kind meines zweiten Onkels mütterlicherseits.« Er hatte die Augen noch immer geschlossen, seine Stimme war leise und trug einen Hauch sanfter Wärme. »Sie war drei Jahre älter als ich, von sanftmütigster und gütigster Art; sie verstand sich nicht nur trefflich aufs Nähen, sondern hatte auch eine tüchtige Kampfkunst erlernt, und alle Schwestern im Hause liebten sie. Oft sagte sie lächelnd zu mir: Tianci, wenn du einmal groß bist, darfst du dich auf keinen Fall auf dein hübsches Gesicht verlassen und die Mädchen schikanieren.«

Dou Yan richtete sich kerzengerade auf.

Sie sah, wie sich in Song Yans Augenwinkel ein Wassertropfen bildete.

»Der Neffe aus dem Geschlecht meiner Tante ersten Grades, Yin Zhi, war ein meisterhafter Kämpfer, von freimütigem Wesen, und was das Seltenste war: er war nicht tollkühn.« In seiner Stimme lag ein kaum merkliches Stocken. »Sie liebten einander. Meine Großmutter und meine Tante ersten Grades sahen es mit Wohlgefallen. Nur war meine Cousine seit frühester Kindheit vaterlos und von meiner Tante ersten Grades aufgezogen worden; meine Tante fürchtete, meine Cousine könnte zu kurz kommen, und schickte Yin Zhi nach Fujian, in der Hoffnung, er möge dort ein Amt erlangen, damit meine Cousine dereinst in Ehren und Ansehen vermählt werden könnte.

»Als Yin Zhi fortging, vertraute er mir eine goldene Haarnadel mit dem Motiv zweier verschlungener Lotosblüten an, die ich meiner Cousine übergeben sollte.«

Dou Yan krallte die Hand fest in den eigenen Kragen.