Kapitel 175 — Die Meditationshalle
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 2 von 5
Bei diesen Worten schienen die Schatten ringsum alle aufzuatmen; danach seufzte jemand leise, den Blick auf Mings Li gerichtet.
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Wie lange er so schlief, wußte er nicht. Zwischendurch erwachte er mehrmals, doch stets nur für einen Augenblick, ehe er sogleich wieder in Schlaf fiel; in seiner Erinnerung blieb nur, daß immer jemand an seiner Seite wachte.
Im Dämmern sah er viele Menschen: seine Eltern aus Kindertagen, die schöne, unschuldige ältere Mitschwester, die ihm unvergeßliche Bili, die bald nahe, bald ferne Lu Xueling und viele, viele andere, die eines nach dem anderen vor seinen Augen aufblitzten und vergingen. Einmal glaubte er sogar, die Brüder Facheng und Fajing vom Fanyin-Tempel von vor zehn Jahren zu sehen, wie sie an seiner Seite saßen und für ihn Sutren sangen und Gebete sprachen.
Er hatte damals bitter gelächelt – doch ob dieses bittere Lächeln auf seinem Gesicht auch nur im mindesten sichtbar wurde, wußte selbst er nicht; vielleicht war es am Ende doch nur ein Traumgespinst.
So wie dieses in sich verkehrte Leben – ein Traum, ein Trugbild!
Warum für mich Sutren singen?
Was nützt denn das Sutrensingen?
In den Augenblicken, da Mings Li zu sich kam, dachte er dies verstohlen in seinem Innern – und dann verlor er wieder das Bewußtsein.
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»Dong … Dong … Dong … Dong …«
Es war wie ein dumpfer Glockenschlag, der vom Horizont widerhallte und fernher zu ihm drang; er weckte ihn aus tiefem Alpdruck. Der schwere Glockenton, von fern zu nah, drang langsam, drang ihm geradewegs ins Herz.
Zum ersten Mal verspürte er nicht den Drang, die Augen zu öffnen. So lag er still da, ohne zu denken, ohne sich zu kümmern: wo er war, in welcher Welt er sich befand?
Von der unermeßlichen Welt war in diesem Augenblick nur noch das dumpfe Läuten der Glocke geblieben.
»Dong … Dong … Dong … Dong …«
Der Glockenton schwoll und hallte, als wollte er niemals enden, als schlüge er so in Ewigkeit fort. Er lauschte, den Atem ruhig, und sein ganzer Geist schien in diesen ruhigen Klängen aufzugehen; er wollte nicht mehr fort von ihnen.
Wie lange war es her, daß er zum ersten Mal so ohne jede Last im Herzen dalag?
Wer weiß schon, was für ein Leiden ein Leben ist, das so viele Lasten auf den Schultern trägt?
Doch dieses kleine Reich konnte nicht von Dauer sein: Schritte kamen von fern, näherten sich dem Ort, an dem er lag, und zerrissen seine Gedanken.
Der Glockenton, der eben noch in seinem Herzen geschlagen hatte, schien jäh von ihm zu weichen, mit einem Mal fern am Horizont zu sein.
Schweigen, ein Seufzer …
Langsam öffnete er die Augen.
Buddha!
Das war es, was er als erstes erblickte.
Ein »Buddha«-Zeichen, so groß wie ein Scheffel, hing hoch unter der Decke. Um dieses Zeichen wand sich ringförmig ein goldener Zierrat, und daran schlossen sich, Schicht um Schicht fein ziseliert, die Bilder der fünfhundert Arhats zu einem großen Ring. Alle Arhats waren gleich groß, doch Miene und Haltung eines jeden verschieden; in Reihen geordnet, aufrecht und ebenmäßig. Außerhalb dieses großen Ringes folgte eine Deckentäfelung mit blauem Grund und schwarzem Rand, zwei Fuß höher als der innere Buddha-Kreis; ihre Malerei war wiederum anders: rechteckige Felder von je einem Fuß im Geviert, mit goldener Borte, darin Kirin, Phönix, goldene Drachen, Bergziegen und andere glückverheißende Wesen des Buddhismus – doch diese Bilder waren in jedem Feld die gleichen. (Anm. 1)
Von Schnitzerei und Baukunst verstand er zwar nichts, doch ein einziger Blick genügte, und Mings Li erkannte, daß hier eine Hand am Werk gewesen war, wie von Geistern und Göttern geführt. Von der Decke hingen, innerhalb dieses den Buddha umschließenden Kreises, zwei goldene Ketten herab, an denen eine ewige Lampe hing; von unten betrachtet war sie eine bronzene Schale von etwa drei Fuß Durchmesser, gewiß bis zum Rand mit Lampenöl gefüllt.