Kapitel 177 — Das Meer des Leidens ist schwer zu durchqueren
Das Schwert fragt den Himmel · Seite 3 von 6
Unter der heftigen Erregung seines Gemüts vermochte Ming Li kaum noch zu stehen; ihm wurde schwindelig, und sein Körper neigte sich zur Seite. Doch in diesem Augenblick streckte sich von der Seite eine sanfte, warme Hand aus, stützte ihn, und zugleich drang aus dieser Handfläche ein vertrauter Hauch – die wahre Lehre des Buddhismus, das Große Brahma-Prajna –, unermesslich tief und mächtig, und beruhigte langsam das aufgewühlte, wallende Blut in Ming Lis Herzen.
»Amitabha, kleiner Wohltäter, erregt Euch nicht zu sehr, Eure Gesundheit ist wichtiger.« Die ruhige Stimme Meister Puchengs drang leise von der Seite heran.
Ming Li erwachte wie aus einem Traum, biss die Zähne zusammen, holte tief Atem, ließ Puchengs Hand los und richtete sich wieder auf. Doch sein Blick hatte sich niemals von Puzhaos Antlitz gelöst. Im schwachen Licht schien jener Zug von Schmerz auf Puzhaos friedvollem Gesicht noch tiefer geworden zu sein.
Meister Pucheng betrachtete daneben aufmerksam Ming Li; in seinen Augen wandelte sich das schmerzerfüllte, wechselvolle Antlitz des jungen Mannes im matten Licht, und in diesem Augenblick war Ming Li gleichsam nicht mehr jener weltberühmte Dämon der Teufelssekte, sondern nur ein leidender Sterblicher in seinen Augen – so wie jener Jüngling von einst.
Er seufzte leise, sein Blick war schwer, und er wandte sich nach vorn zu Puzhao, trat langsam näher, betrachtete Puzhaos Antlitz und sagte mit leiser Stimme: »Bruder, den letzten Wunsch, den du zu Lebzeiten hattest, hat dein älterer Bruder dir erfüllt. Dein Bruder war machtlos, er konnte dich damals nicht retten. Böse Ursachen zeitigen böse Früchte, die eigene Schuld muss man selbst tragen. Das hast du damals selbst gesagt. Mögest du bald dein altes Karma ablegen und zur Wiedergeburt eingehen. Amitabha!«
Er legte die Hände zusammen, verneigte sich vor Puzhaos sterblichen Überresten, dann ging er geradewegs hinaus. Im Augenblick, da er die Tür erreichte, sagte er leichthin: »Kleiner Wohltäter, ich denke, du möchtest wohl auch ein Weilchen allein mit deinem Bruder Puzhao sein. Ich bin in der Meditationszelle vorn; wenn du etwas hast, komm und suche mich auf.«
Ming Li sagte nichts, als hätte er nichts gehört; in diesem Augenblick gab es in seinen Augen nur jenen Mönch Puzhao im matten Licht.
Meister Pucheng seufzte, öffnete die Tür, hob den Vorhang und ging hinaus. Im Zimmer herrschte vollkommene Stille.
Ming Li bewegte seine Schritte langsam, ganz langsam, Schritt für Schritt ging er auf Puzhao zu. Es war, als fürchte er etwas, als wisse er nicht, was tun; hatte er ihn doch einst so bitter und hasserfüllt verabscheut – doch warum nur quoll ihm in diesem Augenblick unendliche Trauer im Herzen auf?
Jener Mensch saß ruhig dort, ohne ein Fünkchen Lebenskraft, und doch war es, als habe er die ganze Zeit auf etwas gewartet; ja, in seinem schmerzerfüllten Antlitz lag sogar etwas wie Sehnsucht und Erwartung.
Ming Li trat langsam vor ihn, starrte auf Puzhao, seine Hände schlossen sich allmählich, die Nägel gruben sich tief ins Fleisch, doch am Ende lösten sie sich dennoch. Es war, als habe er seinen Halt verloren, kraftlos am ganzen Leib, und so sank er lautlos zu Boden, setzte sich vor Puzhao nieder und sprach kein Wort.
Das matte Licht flackerte und beschien Puzhao und ihn, die Schatten ihrer beiden Gestalten!
Die Zeit in diesem Zimmer stand still, bald lief sie rückwärts, bald sprang sie vorwärts, und was sich dennoch nicht änderte, waren welche zwei Herzen?
Und wäre das eine auch noch so am Schlagen, das andere schon erstorben!
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»Dong … dong … dong … dong …«
Die Morgenglocke schlug abermals an, hallte in jeden Winkel des Sumeru-Berges, weithin schwingend, weckte die Menschen aus ihren Träumen und hatte doch zugleich einen Beigeschmack, der einen aus der staubigen Welt der Sterblichen hinwegzutragen vermochte.
Auf dem Gipfel des Sumeru-Berges, im Kleinen Brahma-Klang-Tempel, vor der stillen Meditationszelle erklang ein Klopfen an der Tür.